EL CHARKITO / HASTA CON LA BACINICA

GALERÍA DE PÁJAROS CILANTREROS / EL FRANCISCO MORALES

2010-12-13T18:34:00.000-08:00

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GALERÍA DE PÁJAROS CILANTREROS / El Francisco Morales.
En lo tocante a la supuesta promoción que se proyecta desde las instituciones burocráticas de la cultura oficial en favor de este berraco del facilismo seudolírico, dicha labor tiene una proyección estrictamente localista, excluyente y clasemediera; restringida en esencia a una ...expresión de casta, de camarillas y de cenáculos herméticos que se traduce como vulgar y frívola propaganda egocentrista.
Así se evidencia en la cartelera promocional del CENTRO CULTURAL TIJUANA, aparecida en fecha 1 de diciembre de 2005, y en la que consignó un panegírico laudo en favor del vate consentido de «Apancho y laurel», y, quien dicho sea de paso, licenció como poeta al vapor a la ignorante de la Aída Méndez, caponera del grupúsculo antes mencionado y encargada de evacuar el festejo para el ñor Pancho Morales. Y con este cabezal tan mamoncete como cretino se anunció el privadísimo borlote: «PARTICIPA EN EL HOMENAJE A FRANCISCO MORALES: LA CIUDAD QUE TE CANTA».

Y este fue el chorizo que empaquetó el enjambre de aduladores:

«El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, a través del Centro Cultural Tijuana, invita a la celebración de la palabra: homenaje a Francisco Morales, titulado La ciudad que te canta, el viernes 2 a las 7:00 p.m., en la Sala de Lectura del CECUT, con la participación de reconocidas personalidades de la comunidad cultural».

Y las «reconocidas personalidades de la comunidad cultural» participantes son los integrantes de la cofradía seudoculturosa del poeta laureado. «Este merecido homenaje parte de la idea original de Julieta González Irigoyen. El diseño y desarrollo está a cargo de Aída Araceli Méndez Flores; la musicalización y apoyo técnico de Marcos Tizoc García Delfín; la imagen fotográfica de Roberto Córdova-Leyva; la Musicalización Poética y Proyección de imágenes Fotográficas de Marcos Tizoc García Delfín y Roberto Córdova-Leyva».

Y para condimentar el oportunismo literario, en la parte semifinal aparecen los enquistados que, en calidad de invitados, resaltan «por orden de participación»: «Lucy Villa, Mónica Morales, Elizabeth Sobarzo y Adolfo Morales. En la lectura participarán Paty Blake, Heriberto Yépez, Flora Calderón Guadalupe Rivemar, Martha Parada, Humberto Félix Berumen, Roberto Castillo, Julieta González y Francisco Morales». El churrumais propagandero remata con este pajuelazo: «El Centro Cultural Tijuana espera contar con su presencia en este evento, un esfuerzo por promover la lectura y reconocer a los artistas de la región como parte valiosa de nuestro patrimonio cultural, fortaleciendo así los objetivos planteados en el Programa Nacional de Cultura 2001-2006». [http://www.conaculta.gob.mx/estados/dic05/01_cec02.htm].

—Qué tristeza, comadre. Y decir que fuera del proyecto cultural oficialista no son nada; desincorporados del la institucionalidad político-cultural son menos que un moco tirado por el caño; voces huecas sin ecos ni murmullos palindreros.
—Vaya laya, compadre.

Tertuleros, vedetes y traficantes de cursilerías

2010-12-10T22:24:00.001-08:00

En estos lares fronterizos las aproximaciones a la literatura poética son poco serias; pues este quehacer escritural se haya mangoneado por capillas que seleccionan, escogen y editan, en su mayoría, porquería y media.
Casi todo lo que se publica como poesía es pura burundanga y solipsismo; palabras apiladas sin ton ni son en supositorios seudoculturales; sensiblerías baratas, desvíos léxicos, efímerasn patochadas. Poesía que no es poesía en una grandeza que es miseria cultural.
La expresión de verso —que debe ser incisivo y ágil— se encuentra sometida a envolturas artificiosas y se manifiesta a través de una escritura descuidada, sin tino y huérfana de sensibilidad. Lo que falta es la calidad y lo que sobra es la soberbia de los tertuleros, vedetes y traficantes de cursilerías que ya piden la mirra y el incienso, simplemente porque han ganado algún certamen literario con poemas de temática diluviana: la patria, la paz, el amor, la fe y demás idioteces.
¿Cuándo entenderán los poetas de postizo que la categoría de esteta no se adquiere mediante una currícula solapera o una inmensa mole de palabras bobas y cursilonas?

Pájaros aturdidos y nalgones

2010-12-10T19:59:00.000-08:00

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Pisan el umbral de la literatura meneando el culo y balanceando del cuello las medallas, premios, doctorados y demás corcholatas que han ganado. Sacan hasta las sonajas y los cinturones de cascabel para anunciar al mundo quiénes son. Con las turgencias curriculares que exhiben pretenden ser distintos en un lugar en el que la pobreza y la anemia cultural los hacen ver como seres abyectos. Si acaso, poéticamente hablando, como pájaros aturdidos y nalgones, ominosos jilgueros de la retórica nauseabunda.

POR PENDEJADAS Y CON PENDEJADAS

2010-12-10T19:53:00.001-08:00

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Cuán equivocada estaba doña Virginia Woolf, cuando escribía que la «escritora ha dejado de ser una resentida; ha dejado de sentir rabia; ha dejado de suplicar y ha dejado de protestar [por pendejadas y con pendejadas] a medida que escribe».

DESFILE DE CRETINOS Y CRETINAS

2010-12-10T19:47:00.001-08:00

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Meterse a fullero tiene su chiste y también cansa, pues hay que recoger en un tambo de 200 litros la baba de los bulcheteros. Hay que reconocerle a la ruca —Eve Gil— dos cosas: su desfachatez para abrevar la coima en nombre del prevaricato cultural y la capacidad para decantar la máquina reverbera con longos chorizales grafológicos por los senderos de la mediocridad y la complacencia.

ESPECTADORES DEL VOYERISMO

2010-12-07T06:25:00.001-08:00

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El Gerardo Navarro, alias el «Mamónico». No cabe la menor duda que lo este cretinazo desea compartir con los lectores y espectadores del voyerismo escenográfico son los frustrados intentos de no poder trazar paralelos entre sus creaciones performanceras y la vida de esos seres hacinados en la parte más baja del edificio social, «los hombres de los sótanos», para usar una expresión dostoyeskiana. Y las razones están implícitas en las memorables palabras con las que Marx y Engels, en 1848, pusieron a parir triates a los aterrados burgueses: «La historia de todas las sociedades que han existido hasta ahora es la historia de la lucha de clases. La sociedad, en su conjunto, se ha ido dividiendo cada vez más en dos grandes campos hostiles».
El jefe Marx demostró —dice Edmund Wilson— que el sistema de cambios y económicos y sociales que surgieron a principios del siglo XIX, «con su falsificación de las relaciones humanas y su gran fomento de la hipocresía, era un rasgo inherente e inevitable de la propia estructura económica» [Dickens: The Two Scroogers, Eight essays, 1954]

EL POETA QUE ARRASTRA LAS PATAS

2010-01-25T12:03:00.001-08:00

Vertedero de cretinadas

Por Éktor Henrique Martínez

JUAN MARTÍNEZ / EL POETA QUE ARRASTRA LAS PATAS
[O LA AFABLE MELINDRERÍA DE LO QUE NO ES POESÍA]

SIEMPRE EL DIABLO LE DISPUTA A DIOS SU CARNE

De la misma manera en que aparece la mueca fea en el instante posterior a una sonrisa, y aunque suene paradójico, en el acto poético de la libre creación también puede haber una restricción deliberada que echa por tierra la proclamada invención sin límites que se pregona. Me refiero a la capacidad de fingir la afición hacia lo bonito, hacia lo suave; poniéndose la máscara de lo afable y el disfraz de la melindrería, los buenos modales y el trato social exageradamente refinado, modoso y lisonjero. Y en esa facultad de “vibrar”, el Juan José Martínez de la Cerda se pinta solo; y al erguirse en poeta —que arrastra las patas— se coloca la careta de la credulidad y el postizo de un ser tiernamente humano en el que deviene la sublime “inspiración”, claro está, de sensaciones abstractas y con sus correspondientes disimulos, fingimientos y reservas mentales. [1]

—Posturas forzadas de la ñoñería y del retraimiento, artificialmente maquinadas desde los fueros de la hipocresía.

Pero... como en el bien se deja ver el mal, el Diablo le disputa a Dios su carne y, más pronto que tarde, se descubre el tarascazo, el moretón en el cachete de la virgen, el jedor de la carne podrida, el orificio de la puñalada trapera, la miseria moral... la neta del planeta.
Y es que nuestro invitado hace —tanto de saliva como de grafías— constantes alusiones a las bondades del espíritu, a la generosidad espontánea, a la ternura humana, a los valores positivos y a las buenas costumbres; pero todo eso es caterva de palabrería insustancial, blofería de patán que en sus relaciones conyugales suple el cortejo con la brusquedad del macho; y que se alebresta cuando su pareja —en turno— menciona los derechos de las mujeres. Entonces las estridencias ya no suenan con tonos y semitonos de cadencia poética; detrás del arrobamiento decoroso se halla el vituperio de doble filo y, en lugar de una compensación de elogios, la esposa recibe jiricuazos entre cachete y oreja; le grita «¡fuckenbicht!» ¿Y ella? Inexpresiva, sirvienta conformista y con la autoestima medio muerta. Y el culero, despótico no sólo con la segunda esposa, también fue tiránico con la primera guaifa.
Ambas muchachas se pasaron y desperdiciaron algunos años de sus vidas en degradante servilismo (tres: la primera y la segunda: ocho), soportando las pujas de humillación y maltrato del poetastro, trabajando para mantener al zángano y marchitándose tras una rutina soporífera entre el «ir-y-venir» de Tijuana a San Diego; limpiando patios, lavando platos y misereando en restaurantes. Mientras el hombre, bregando sus prestigiosas tareas, atendido y mimado por una esposa-segunda-madre; y él, tan satisfecho en su edípico retorno.

En otros tiempos y circunstancias eran otros los detalles que el mantecoso poetastro anunciaba en el proemio de su vitrina bloguera denominada «Letras de cactus» [http://deljuan.blogspot.com/]; cuando su alma todavía era presa de vapores pasionales.
Tripeen:

«Letras de Cactus ©2004 Poetry with a Mexican accent • Juan José Martínez, poeta y traductor, vive en Playas de Rosarito con su esposa y sus hijos. Y es muy feliz. E-mail soldecactus@yahoo.com»

Tortuosidades del amor y humanidad mutiladora. Es «el poeta que arrastra las patas» de la índole de aquellos que aman de a mentiritas. Esa felicidad fue una impresión pasajera, una emoción que duró muy poco.

«Letras de Cactus ©2009 Poetry with a Mexican accent • Juan José Martínez, poeta y traductor, vive en las Playas con sus hijos; en una esquina de Latinoamérica. E-mail soldecactus@yahoo.com»

Si el infeliz, que antes vocingleaba ser muy feliz, es de muy poca pupila para guipar lo que ocurre en el mundo, entonces que no reprima sus impulsos y descargue en sus ventorrillos poéticos todo aquello que trae metido en las entrañas. Que pague su gasto y se deje de pedanterías y de bobadas, que aquí no caben disimulos ni farsas de atildadas emociones. Que escriba una poesía honesta y sin pañoletas de halagos a las prójimas.

— Porque ni como poeta es lo que aparenta; y como cabrón, tampoco.

Y, en efecto, este cachafaz de la literatura enana ha sido escribiente de versitos pachudos desde que tenía la edad de veinte años y, en ese ínter, con cuarenta abriles y mayos encima de su calaca, no ha mostrado un ápice de evolución en los cuadriles de las letras, a pesar de las jactancias que escupe para hacerse notar en la rueda de la existencia. Y, saleroso, pretende engatusar con la terne soflama de poeta y traductor. Pero lo cierto es que no tiene actividad alguna de provecho; se distingue por su pasividad, conchudez y por ser un «bueno-para- nada». [2]

Sus piececitas subliterarias que, en conjunto homogéneo, no valen como arte pero bastan para recordarnos y dar fe que, hoy en día, cualquier pendejo puede hacerla gacha y figurar como poeta.

ME VOICI, IMBÉCILE, IGNORANT
PERO TU MACHÁCAME EL CORAZÓN CON PENDEJADAS

Fingiendo una elevada «ascesis», el Juan José Martínez de la Cerda—mejor conocido con el motete del «poeta que arrastra las patas»— señorea cretina y estólidamente que la güevonería y el parasitismo deben perdurar en comunión permanente con la poesía (o, mejor dicho, con la fístula de cursilerías que este gordo mantecoso considera que es elocuente poesía). Y cada mañana, al despuntar el alba, se confiere él mismo las virtudes cardinales de un «superego» lírico; y que, en realidad, se trata de un autodistanciamiento de la conciencia para paliar sus propias culpas y sublimar (aplastar) las pulsaciones de un superyó edípico. [3]
Dicho en términos escuetos, lo anterior supone que para autoconsumarse en divo de la «poetiada» se requiere la condición de zángano. Y claro está, también es necesario escribir versitos inocuos e inofensivos y crearse “valiosas” amistades de literatuelos de similar corte y confección (igual de ambiguos, pandrosos, gorrones, oportunistas, cobardes y lambiscones). Todo sea para diferenciarse de los demás y adquirir réditos simbólicos (popularidad, prestigio, apoyo), diluyendo la contingencia histórica y viviendo en un estado de interdicción política. Pero con objetivos muy precisos, tendientes a transformar en privilegios sociales y estatutarios su condición de lúmpenes y seres improductivos. [4]
Nadie puede negar el éxtasis que experimenta «el poeta que arrastra las patas» cuando, en tertulias y centros de reunión social, se foguea con tipazos como el Bruno Ruiz, el Rafa Saavedra, el Erasmo Katarino, el Luperco Castillo Udiarte, el Tijuana Gringo, el Juan Carlos Reyna (a quienes, antes de obtener membresía en el forúnculo «Apancho y laurel», no bajaba de batos vergueros, mecos y puñeteros) o con excelsas poetizas como la Aída Méndez o la Petra Bonilla (y a quienes, antes de obtener la membresia de «apancholaurelero» no bajaba de viejas piratonas y putañeras). Más que poeta, este charanguero posee el egregio mérito de ser un besamanos, un chupapollas y un zampaboñigas. Y desde que se convirtió en un detractor de «El Charkito», la «práxis» de su apostolado —de arribismo ideológico-político y repugnante justificación de doble moral— se ha desarrollado casi al último extremo como una especie de «causa sui» de sus propias actitudes (políticas, religiosas, morales, estéticas), perfiladas en deslealtad, charlatanería, oportunismo, pusilanimidad, exacerbada lambisconería y demás lacras y patologías.

—Como quien dice, todo un gañan que no respeta ni cumple los sacramentos que jura en voz alta.

Y en cuanto a los dizque poemas que escribe, los fundamentos de su lirismo son muy angostos, la forma literaria descuidada y los versitos que contienen se hayan alimentados con la culequera más deslavada del romanticismo. En vuelco de sensiblería, el poetastro junta las palabras y va escribiendo lo que se le viene en mente; y, así, por medio de notitas descriptivas, producto de sensaciones visuales y boberías que lo turban y lo emocionan, se ciñe el objeto de la lírica. [5]
En definitiva, se trata de composiciones hinchadas de naderías y de cursilerías extremadamente patéticas.
Guachen el baladro de quinterías que enseguida copio:

MEJOR

los relámpagos
de tu hermosura
me han dejado
moribundo

destellos de belleza
coros del cielo
que anuncian tu destreza
movimientos celestes
fotos con el flash del mundo

cuando miras
el cielo
se ilumina con tu sonrisa
y la noche parpadea
como un ciervo sorprendido

los canes aúllan y yo
prefiero contestarles con silencio
Juan Martínez
http://deljuan.blogspot.com/

—¡Ay, miren cómo le salen los versitos al pillete!

¡Pero qué tontería! Ahora resulta que dejan también yertos de moribundez, no solamente las acciones de los sicarios, de los matones, de los maridos golpeadores, los accidentes automovilísticos, los atropellamientos, las picaduras de alacranes, las enfermedades y las guerras, sino los «relámpagos de la hermosura». El refitolero debe haber sentido que esos «relámpagos» de «hermosura» le picaban el corazón, le tostaban la mollera, le quemaban el rabo y casi lo mandan a velorio. La belleza inextricable es la que está a punto de causarle la muerte al cachichán hacedor de triviales versitos; «los relámpagos de tu hermosura me han dejado moribundo». Y esparciendo estos vahos se llega a ser poeta: «destellos de belleza», «coros del cielo», «movimientos celestes» y gua-gua-guá.
Y entre todo ese chorizal de lugares comunes, ni guiñapo de auténtica poesía que sirva para cubrir el alma; únicamente pellejuelos de puerilidades; síntomas de un trabajo poetizado muy a la brava, de tonalidades y ritmos baratos. No hay manera de engañar a la poesía, a su fuerza contenedora no se le enmascara con expresiones verbales de una voz falsa e imitadora y en la que no subiste un mínimo de dirección en el sentido de la disposición que debe tener un buen poema. Pero aquí la transfiguración lírica, injertada de misticismo, estalla en incoherencias soltadas a boca-jarro: «cuando miras / el cielo / se ilumina con tu sonrisa / y la noche parpadea / como un ciervo sorprendido».

—¡Qué maravilla! El símil habla de un «un ciervo sorprendido» que «parpadea».

Habrase visto semejante idiotez; ésa de que un ciervo sorprendido (y, por ende, asustado) puede parpadear. La saturación emocional encara lo que la razón debería de dictarle a la conciencia; pues, ni el venado, ni la gacela, ni el ñu, ni el conejo o la liebre, estando en tal situación de “sorpresa” no puede reaccionar parpadeando ante tal estimulo.

—A veces, ni siquiera las chamacas de mirada pizpireta hacen eso; se quedan pelando tamaños ojotes. Pero... en fin. Pasemos a otro rollo.

De los arcanos de la confusión surge un mundo de «hiperconciencia», un espíritu que se potencializa como objeto (una sonrisa hace que el cielo se ilumine y que la noche parpadee); transposiciones sin fondo real, signos de negación como determinaciones arbitrarias de un mecanicismo metafísico que muda a idealismo místico platónico, y viceversa. Se trata de un círculo viciosamente repetitivo en el que, instantáneamente, el objeto pasa a ser sujeto (la noche que parpadea) y luego el sujeto se convierte en objeto (la hermosura que deja moribundo), y así sucesivamente.
Además de un zaratán de cursis miriñaques y zalamerías chabacanas, ¿qué se ofrece con esas imágenes? Un extrañamiento del hombre que, como poeta (y que arrastra las patas), ensimismado por la inercia de sus sentidos, por la conciencia enajenada, acaba expresando solamente las fantasías e ilusiones de un paraíso enajenado. Y esta enajenación de los sentidos, en términos de «ensimismamiento» —afirma el máster Revueltas— no únicamente se refiere a la incapacidad de inteligir, sino a la imposibilidad de activar la imaginación real de los sentidos; siendo «el acto que permite transformar la memoria en una creación libre del espíritu: una sinfonía, un poema, una ciudad; imaginación que «ha sido realmente mediatizada por la ilusión sensible de un conocimiento extraviado en las cosas, y él mismo cosificado en ellas» [José Revueltas, Dialéctica de la conciencia, en Obras completas].

El último berrido del poema finaliza con este coto de debilidad mental: «los canes aúllan y yo / prefiero contestarles con silencio». Pobres perros, ni golpeando la puerta van a hacer atendidos. Es más, ni siquiera ejerciendo la «perrogativa» constitucional —que establece el artículo 8 como derecho de petición— van a recibir respuesta.

—O sea que el bato canta con voz sorda.

Un hombre que no tenga güevitos y dignidad en el momento preciso de retachar copa, fácilmente puede convertirse en objeto de desprecio y ridículo; porque contestar con silencio, consabido está que significa no contestar

—Y, a propósito, esos perros, tú; ¿no serán «Luzbel» y «Belial»?

DESFIGURACIÓN DEL TALENTO Y LA IMAGINACIÓN ARTÍSTICA

Estando los asuntos de la poesía como ya se ha ha visto que están, he aquí lo que es pertinente hacer, y esto lo vuelvo repetir una vez más: avocarse con una crítica despiadada de las estrecheces, lacras, melolengadas y contradicciones que vive la culturosada local. El arte impele a trasmitir calidad, pero aquí no hay linaje estético. Más que expresiones y productos del arte lo que se contrabandea en los círculos, agrupaciones e instituciones dedicadas a tal menester, parece una vengadora desfiguración del talento y la imaginación artística. [6]
Seamos testigos de las altas efusiones que barbotan de este genio creador y cuyos principios y presupuestos estéticos (por llamarlos de algún modo) provienen de la precariedad, la ligereza y de la conciencia del desorden.

PISTA

tu calma
tu más fuerte virtud
tus manos
esquinas de mi alma

tus ojos se enfocan
para discernir el futuro
porque la mitad
de tu sonrisa es americana

la energía de tus pensamientos
puede plantar ciudades
modificar nubes
mostrar los secretos del corazón
desatar los ayes del día
alas de palabras
que no dejas despegar
Juan Martínez
http://deljuan.blogspot.com/

—Pero eso no es poesía, son únicamente signos de fugaz abstracción en el cerebro.

Y, efectivamente, en su sentido total no vale como expresión del arte. Si acaso, como partículas de símbolos que ya no encajan en los niveles de lo real. Ni un germen de originalidad creadora se vislumbra en cualquiera de sus piececitas subliterarias que, en conjunto homogéneo, no valen como arte pero bastan para recordarnos y dar fe que, hoy en día, cualquier pendejo puede hacerla gacha y figurar como poeta.

Este cachafaz de la literatura enana ha sido escribiente de versitos pachudos desde que tenía la edad de veinte años y, en ese ínter, con cuarenta abriles y mayos encima de su calaca, no ha mostrado un ápice de evolución en los cuadriles de las letras.

NOTAS
[O GÜEVOS DE COCHI]

1.- «El poeta que arrastra las patas» se coloca la careta de la credulidad y el postizo de un ser tiernamente humano en el que deviene la sublime “inspiración”, claro está, de sensaciones abstractas y con sus correspondientes disimulos, fingimientos y reservas mentales. Y ¿porqué le dicen «el poeta que arrastra las patas»?, preguntará algún lector curioso. En un capítulo de la blognovela «REGÜELDOS TERTULEROS O LA DEFORMACIÓN DE LOS HÉROES LITERARIOS DE LA FRONTERA NORTE DE MÉXICO» [http://elcharkitoencuentontos.blogspot.com/] se abordará con detalle la peripecia que le costó al bato ganarse dicho apelativo.

2.- «El poeta que arrastra las patas» se distingue por su pasividad, conchudez y por ser un «bueno-para- nada». Y, además, por ojete y gandalla. Desgarbos que se acreditan por el hecho de que aún quiere peregrinar en las reminiscencias de lo que fue la primera versión del blog «El Charkito» [http://elcharquito.blogspot.com/]. No sé si para joder o pararse el culo (¿de qué). Ese blog no le pertenece y descaradamente se lo ha apropiado. De mi parte no tiene ninguna «concesión» o anuencia para que disponga del referido blog y, si acaso le queda una pizca de decencia, lo que debería hacer es eliminarlo y quitar del perfil su foto con cara de puerco afeminado, que ha posteado junto con otros datos.
Las veces que le he requerido que elimine dicho blog, el cabrón (me imagino que poniendo su pinche carita de «metanmelatoda») se hace pendejo o responde con suatadas y ligerezas que no vienen al caso (prueba fehaciente de su duplicidad oral). Supongo que de esa manera instaura el código ético que servirá de modelo en la educación de sus hijos. Bien dicen que los hipócritas no sirven a Dios, pero se sirven de Dios para engañar.

3.- El autodistanciamiento de la conciencia para paliar sus propias culpas y sublimar (aplastar) las pulsaciones de un superyó edípico, en el caso del «poeta que arrastra las patas», cabe destacar que la hipótesis concerniente a la teoría de la glorificación del útero materno (como refugio de protección y seguridad para el hijo divorciado) no se apoya simplemente en la configuración somática de corte froidiano, sino que se descubre en la recargada holgazanería que padece como megagüevonazo el poeta que arrastra las patas. Es por ello que el bato permanece en el hogar de su jefita, lejos de las labores agotadoras, pordioseándole el «güélfer» que la doña recibe de los Yunaites. Y el poeta arguye que su ascenso al alto escalafón de la güevonería se justifica en términos de las necesidades poéticas. Convencido de que hay que concederles prioridad y, por supuesto, saber encontrar tiempo para algunas bebidas, antes y después de la veladas literarias y recitales poéticos en cafetines o chupaderos.

4.- «El poeta que arrastra la patas» encontró minuto preciso para pelar la pava y, tomando distancia de las convicciones ideológicas y credo político, intenta acomodarse —como buen chupapollas— en el «yetzet» culturero tijuanaco, creyendo que así logrará un “éxito” artístico.
Véase al respecto el Vertedero de cretinadas intitulado «DIARREA POÉTICA DE APANCHO Y LAUREL».

5.- El poetastro «que arrastra las patas» junta las palabras y va escribiendo lo que se le viene en mente; y, así, por medio de notitas descriptivas, producto de sensaciones visuales y boberías que lo turban y lo emocionan, se ciñe el objeto de la lírica. Su poesía es producto de sensaciones visuales, una especie de proyección utilitarista (para no decir catarsis o purga espiritual) de la inconciencia, una lirica de extracción enteramente impresionista, pasiva, sin fuerza, demasiado descuidada en lo que debieran ser sus registros estéticos. Como poeta, el bato, cuaja una lirica en la que no hay canto ni tampoco narración, únicamente describe en su sentido más escueto, una prosa vertical que parece haber sido despachada como si fuera un tíket salido de una máquina registradora de algún supermercado. Si acaso algunas piezas trascienden, se debe solamente al valor técnico de la imagen, expresada no por la economía de la metáfora sino por el simplismo retórico. O sea, por la pura exclamación rota y de medio pelo.
Y como la poesía ni puede ser ya definida y tampoco puede aprenderse por medio de tallercitos, lo que se hace entonces es cronopiar ocurrencias, perorar sensiblerías, asignándoles una falsa mácula estética, pero —eso sí— con mucha pretensión de onanismo intelectual, típico de los literatuelos mamones, comodinos, chapuceros y arribistas.
Véanse los Vertederos de cretinadas cabeziados como «PADRÓN ESTATAL DE POETAS DE LA BAJA CALIFORNIA» y «POESÍA COMO UN MONTÓN DE MIERDA».

6.- La literatura, bifurcada hacia el desprecio del ciudadano común y hacia la frustración del mismo escritor que no consigue proyección colectiva, es ahora un modo de expresión que estéticamente (o sea, espiritualmente) no aporta nada a la redención del la estupidez y su apertura crítica, si acaso la tiene, se exterioriza como un cliché. Y esta es, en realidad, la gran aventura de los hacedores de arte y productos culturales; sueñan con ser chinguetas y lograr un repunte de admiración al margen de toda disciplina y capacidad estéticas. Y los peores ejemplos los tenemos por trocadas. Son más que menos los escritores, pintores y poetas que sobrepujan la peor quincalla letrera, productos indignos y de apocada virtud, pero en un mundo regido por las apariencias, tales hechuras trascienden como si en verdad fueran auténticas obras de arte. Las mediocridades, las medias tintas y las insultantes cursilerías son las que se imponen de manera sucia y tramposa.
Véase el Vertedero de cretinadas «PREVARICATO CULTURAL Y BÁCULOS DEL MECENAZGO».

Más que poeta, este charanguero posee el egregio mérito de ser un besamanos, un chupapollas y un zampaboñigas.

JAIME CHÁIDEZ: DE LA HERENCIA CULTURAL DEL PRO RUBEN VIZCAÍNO A LAS POBRETERÍAS MENTALES

2007-07-29T11:57:00.000-07:00

LA HERENCIA CULTURAL DEL PRO RUBEN VIZCAÍNO

JAIME CHÁIDEZ: DE LA HERENCIA CULTURAL
DEL PRO RUBEN VIZCAÍNO A LAS POBRETERÍAS MENTALES

«Todo es mentira en este mundo…»
Manu Chao

MERDÉ Y CANON CHÁIDEZ-Y-ANO

A tres años de distancia de la muerte del pro Rubén Vizcaíno Valencia, toda la felinada y perrada que integran la comuna del Charkito —el Esnogüind, el Colamocha, la Blanquita, la Señora de la bata, el Rayitas, la Vaca, el Morris, el Cabezón, el Martincillo de Jesús y el Desgüevado— ha quedado fuera del canon chaidez-i-ano. Es decir, ya no habrá más «Vertederos» míos publicados en el suplemento dominguero —anexo al periódico «El Mexicuín»— y conocido como «Identidad», gacetilla que coordinó durante 45 años el máster Vizcaíno y que, más pronto que lo que ronca un sapo, el bueno del Jaime Cháidez Bonilla amacucara por vía de usucapion romana (o «prescripción positiva», de acuerdo con la ley de las XII Tablas que compiló el emperador Justiniano).
Esto debido a las circunstancias (de modo, lugar, tiempo, personas y estilo) que fueron «pronosticadas» por el «Esnogüind», diítas después de que el profe Vizca felpara con boleto sin retache hacia el traspatio del Demiurgo. El ruco falleció el miércoles 30 de junio de 2004, casi a las once y cacho de la larache; no el Demiurgo, sino el profe.
[El Cháidez dijo que se lo llevó Patetas «alrededor de las 7 y media de la noche», y que falleció «por causas naturales, a los 84 años de edad».
Bueno, que el vino sea una caguama y el pan un ahogaperros ya es otra cosa. Lo cierto es que si don Rubén estuviera contagiado de sida, y descartando la posibilidad de que no se hubiera colgado desde un ventanal como Holderlin, fletado algún disparo en la chompeta como Mayakovski o el autor de «Nocturno a Rosario», pues infestado con el sida, natural era que por ello petatiara. En tal sentido, así sí estaríamos de acuerdo con lo que afirma el Cháidez al decir que el pro cutió «por causas naturales». Porque sidoso el profe, era «natural» que por eso se muriera].
Ah, pero regresemos al punto medular de la mengambrea.

LOS PRIMEROS ESTRAGOS NEURÓTICOS DE MÍSTER CHÁIDEZ

A principios del mes de julio de 2004 yo escribí un «Vertedero de cretinadas» dedicado al pro Vizca y en uno de cuyos subcabezales se hallaba inserta la notícula cretinesca intitulada «CHÁIDEZ Y EL SNOWIND», misma que provocó los primeros estragos neuróticos de míster Cháidez, quedando yo, tentativamente, apuntado en su «listita de negra»
[digo tentativamente porque el bato, meses después, me solicitó permiso para publicar dos textículos cretinescos; uno referente al libraco que publicó la Denise Dresser y otro respecto al Centro Estatal de las Artes y tocante a un asunto epistolar del chamán de las letras chicalenses, o sea, el Gabriel Trujillo Muñoz].
El gestador del Periquillo Sarniento aplumó en tinta (o tintió en pluma) que en esta vida el berrinche y el enojo siempre van pisándole la falda al gozo, por ello, pues va nuevamente de retro la transcripción del redrojo que encendió las cuitas del lorocutor de Estéreo Frontera.

EL JAIME CHÁIDEZ, EL ESNOWIND MARTÍNEZ Y EL LUPILLO RIVERA

Me turiquea mi chaleco el Esnowind —una especie de agente culturaloso del CISEN, pero más perrón—que entre las faenas culturosas que despliega el conocido periodista Jaime Cháidez Bonilla se ha propagado una que merece atención por su dimensión sicológica. Pues se sospecha que el bato fue maiceado para hacer tratos con individuos de ineptitud absurda que se sueñan escritores.

—¿Lo hará para sacar de quicio a los críticos? —le pregunto a mi chalán.
—No le creo, jefe —me responde el morro.
—¿Tonces?
—Lo único que puedo decirle es que cuando se dan cosas como esas, el birote obedece a una degeneración de la estética originada desde las antípodas del poder telúrico de este tafanario fronterizo.
—¿O sea que Cháidez muestra una baraja y juega con otra?
—Así es. Ni más ni menos.
—¿Me estás diciendo que el bato agandallará el suplemento?
—Ansina mesmamente, chif. Y no sólo eso, el bato no tardará en convertirlo en un supositorio culturaloide en cuya portada, en vez de una pintura del Greco, saldrá la imagen del Lupillo Rivera, o de alguien por el estilo.

[Nota: no salió la del Lupillo Rivera, pero sí la del Pedro Infante; véase la edición correspondiente al domingo 15 de abril de 2007].

—Valiendo verga y llamando al Santo.
—Se dice que ya planea darle a Identidad el cínico calzonazo.
—¡Puta., madre! ¿A poco sí?
—¿A poco no?
—Acuérdese que la gente para chingar no tiene tropiezos.
—¡Qué culero!
—¿Y angora?
—Pues nomás habrá que esperar a leer puras mariguanadas vulgares.
—¿Y la herencia del profe?
—Se pudrirá en colosales margayates, en pobreterías mentales y en payasadas emuladoras de tratantes seudoliterarios que aman la pendejez histórica. A partir de la muerte de Vizcaíno el suplemento de marras tratará de poner la cultura en manos de la incultura, y Cháidez es el más indicado para ese jale. El bato está bien presto a cobrar las facturas que el profe endosó al demonio para evitar que lo encasillaran con la etiqueta de mago del camelo. Y ya circulan voces pispiritando que al Cháidez le brotado el cobre y que ya formó su mafiecita de escritoretes que habrán de ser los encargados de freír las próximas ediciones del susodicho suplemento. Y por ai dicen también, que el bato solamente aceptará a estirados nalgones y sirvientos de los mastuerzos. En fin, que terminará por abochornar a la poca mengambrea cultural que hay en Tijuas.
—¡A la verga!, dijo Tiúndo.
—¿Cómo la béisbol con ese birote, mi chif?
—Muy culeis pa creerlo. Semiace que estas hablando por hablar. De seguro te las tronaste antes de venir.
—Por mi jefecita que no. Así que no le extrañe si el día de mañana el suplemento que piloteaba el pro Vizcaíno aparece como un soberano hervidero de cursilerías y atejonadas frivolidades, en un libelo infestado por bandadas de seudoliteratos y granujas cuasiculturales que no tienen idea de las monstruosidades oligofrénicas que gruñen.
—Hablas como si fueras un profeta, pinchi Snowind.

[Y ¡culos a la pared! El Esnogüind no andaba errado, pues los pronósticos del felino fueron del todo acertados; solamente se equivocó en lo tocante a eso del Lupillo Rivera].

CHÁIDEZ SE DESPIDE DEL CHARQUITO Y EL CHARKITO DE IDENTIDAD

Y la pedorrera no se hizo esperar, pues el jueves 8 de julio de 2004, al buzón charkiano cayó una misiva del Jaime Cháidez y, adjuntado al imeil, venía esta temeraria advertencia de monja milagrera en plena menstruación:
«ÚLTIMO CORREO DEL PINCHI CHÁIDEZ, DOBLE CARA...»

Bueno, me dije yo, y ¿qué hacer? Ni modo de llorar. El autor de «Frivolitos de la olla» se cuartió y apechugó muina en su corazón por causa del articulejo que endenantes teclié, un texto puramente ficticio que se cuajó en neta caponeta; un simple ejercicio de imaginación del cual se desprendió la sentencia horaciana de la «veritas parit odium», o sea, la cura tirando a neta, verosimilitud de lo real al filo de la ironía y el sarcasmo. Notícula cretinera que provocó el sentimiento «mutatis mutandi» en el espíritu del gacetero y lorocutor Cháidez Bonilla. Ya lo decía el loco Juan Bautista: «Fracasado el lamento sólo me queda el fuego». Así me paga el destino el inevitable tributo a la palabra. Ahora, cuando más me he deslechado escribiendo con la emoción que siente el zopilote cuando va en pos del caballo muerto, me mandan a freír espárragos y a hacer puñetas.
El caballo muerto era Rubén Vizcaíno Valencia y el zopilote Jaime Cháidez.

«VERITAS PARIT ODIUM» O EL CHÁIDEZ SÍ ES UN DOBLECARA

En el mes de julio de julio de 2003, el ahora difunto Vizcaíno me contó que lo siguiente: «Cháidez sí que es un frívolo natural; es un discípulo del Gato. Yo le he dicho: "Tú eres un discípulo del Gato. Nada más que tú no eres mariguano ni eres puto, cabrón"».
Es cierto, el Cháidez es «un frívolo natural» y un «discípulo del Gato»; no le pone ni a la mota, al crico ni a la cois. Pero, contrariamente a lo espetado por Vizcaíno, el batillo sí es un cabrón puto. Y a las pruebas del Esnogüind y del mismísimo Cháidez me remito: trafique de ineptitudes literarias, coruco de las antípodas del oficialismo culturero, mago del camelo, culequero que muestra una baraja y juega con otra, merolico de supositorios culturaloides dando el cínico calzonazo, chingaquedito que no tiene tropiezos morales, difusor de mariguanadas vulgares, pobreterías mentales y demás payasadas de tratantes seudoliterarios que aman la pendejez histórica y la vacuidad. A partir de la muerte de Vizcaíno puso el suplemento de marras en manos de la incultura. En menos de tres añejos le brotó el cobre formó y consolidó su mafiecita de mamertos estirados, pájaros nalgones y sirvientos de los mastuerzos.
Como lo vaticinaba el Esnogüind: el suplemento que piloteaba el pro Vizcaíno es ahora un soberano hervidero de cursilerías y atejonadas frivolidades, leonera de seudoliteratos y granujas cuasiculturales que no tienen idea de las monstruosidades oligofrénicas que gruñen (ay, estos tiempos de José Luis Borgues y de eméritos seudoizquierdistas como el Erasmo Katarino Yépez, la Eve Gil, el Félix Cerumen y el Lucerito Montaño; que a regañadientes admiten que son consecuentes con las doctrinas rastreras del prianismo y el bushismo). Son ellos, Cháidez y sus compinches, y cofradías paralelas como «Apancho y laurel» y el «Tijuana Bloguita Front», quienes le cantan loas a la «meme merdé»; estimulados por un asombroso oportunismo en la urdimbre de una cultura al garete.
Pinchi Cháidez, te pasas de vergas y denigras los postulados del FOCUC. Y eres puto porque actúas con incongruencia e hipocresía, toda vez que en la práxis cotidiana y profesional del quehacer cultural niegas lo que pregonas. Les has dado puertazo a buenos escritores, y no lo digo por mí (faltaba más) sino por la culerada que le hiciste al morro ése, quien es el único que —después de don Narciso Genovés— se la saca para escribir literatura ciencia-ficción en este puto tafanario fronterizo. Me refiero al Alberto Villa Palafox, un morro a quien el pro Vizca calificaba en estos términos: «Él no tiene aún madurez porque es un niño, un jovencito. Tiene una cultura limitada en un tiempo limitado. Como quiera que sea es buen escritor, y yo no le puedo cerrar la puerta. Y en algunas cosas, inclusive, me parece que va adelante de mí, adelante de cuanto cabrón conozco» [Julio de 2003].

Charcomen y su madrina la Ilache Leduc

LA EVE GIL, LA MAYRA LUNA, LA RIVERA GARZA, LOS METATEXTOS Y OTRAS MAFUFADAS

2007-06-27T06:21:00.000-07:00

EVE GIL Y LAS PERRAS DEL «ZACAS»

POR BESAR TANTO CULO YA TE JIEDE LA MAMADORA

Evelina María Gil se llama la ruca que, a través de sopitas letreras, ha devenido en una de las principales pandereteras de los grupúsculos seudotertuleros que cabildean —respectivamente— la matrona mayor, la Cristina Rivera Garza, y el Erasmo Katarino Yépez. De un tiempo acá, la julana, en páginas del suplemento «Identidad», se ha deslenguado tabaneando algunos textos en los que grulla la mediación chapucera y la lambisconería desbozalada. No hay articulejo de la mina en mención en el que no se lea repugiña de adulación rastrera a favor de ciertas madmuaselas que, como escritoras, andan muy tiradas al catre. Y no tiene empacho en sacar la pandereta para darle coba a verdaderas mequetrefas que en cuestiones de actividad literaria no pelan un chango a nalgadas. Ah, pero ella bien que se las gasta de tal manera que es capaz de sacarle pedos a una piedra. Además, la tipa, diestra en armar un discurso plagado de lisonjas, también es muy chucha para confeccionar neoscolásticos badulaques, propios de de un merolico que vende cuecho por chuleta o de un jilguerillo que quiere apantallar a pendejos y a suatitas. Voy a dar cuenta de un articulejo suyo que parece haber sido confeccionado para pagar alguna manda protoliteraria o con el propósito de hacerse de mulas. Y es que no hay textículo de su autoría en el que no se tire a mamar como vulgar chupapijas. Antes de pegar el escopetazo fuerte, veamos una muestra de su lambisconería crónica.
Y este es el gazpacho que eructó la jaina en su teta de vidrio, el sábado 18 de noviembre de 2006, cabeziado con el titulillo «Crónica del 4to Festival de Literatura del Noroeste, "Trasladando las fronteras"»:

«Magnífica conferencia la ofrecida por la académica y ensayista croata, radicada en Sydney, Australia, Diana Palaversich, la especialista número uno en escritores de la frontera norte, casi sin querer, gracias al enorme interés que despertaron en ella dos autores oriundos de aquellas tierras que tenía por simplemente mexicanos: Cristina Rivera Garza y Heriberto Yépez. Ella sí que nos ha leído a todos, sin excepción, y por lo mismo hizo gala de erudición así como de simpatía (probablemente sea la crítica más querida por todos los autores oriundos de aquella región)». [http://eve-gil.blogspot.com/2006/11/crnica-del-4to-festival-de-literatura.html].

No en vano le apodan la fan námberguan del club del chupapollas de esa tríada de aventureros.

PROLEGÓMENOS PARA UNA ENCICLOPEDIA DE LAMEZUELAS

«Tres veces fronterizas o la futura necesidad de una enciclopedia de bárbaras de la frontera norte» se sobretitula un furcio de la Eve Gil que salió publicado en el suplemento «Identidad», correspondiente a la edición 1759 (domingo 11 de febrero de 2007) y que, después de habérmelo chutado, me dejó los ojos bien sartreados.
Las apuntaciones que la susodicha consigna en su libelo es de una ambigüedad tal que hasta raya en la taradez. Puras tonterías y pendejadas traza en sus reverberaciones, en grado tal que —casi casi— se atreve a afirmar que la panocha de la jémur es una «frontera cósmica», «un límite existencial» con respecto a los tanates. Y que entre el hoyo y las bolas subyace una «condición fronteriza». Y es que para la autora del chorizo letrero cualquier chingaderilla se haya delimitada por una existencia fronteriza. Pero se trata de una trampa metafísica a la que recurre para justificarse como mujer de la frontera norte de México. Porque ella no quiere ser chilanga ni yoreme, tampoco sonorense de Hermosillo.
Amparándose en un pregón tipo «niuéch», la rucaila malamasa este bollo de engrudo:

«En sentido cósmico —dice la Gil— las mexicanas de la frontera norte de México somos doblemente fronterizas… triplemente, si encima somos escritoras. Como ya he apuntado, la nuestra no es meramente una frontera geográfica, una línea divisoria entre nuestro país y el vecino: se trata sobre todo de la frontera virtual entre el tercer mundo y el Imperio…» (sic & recontrasic).

Muy abusadilla nos salió la mentada Eva Gil. Qué chucha. Entonces, si no es Chana, es Juana. Así que las fronteras son virtuales. Jolinez. Angora, y ya entrado en gastos, preguntaré a quienquiera responder: ¿porqué la cretina escribe la palabra imperio con «i» mayúscula? (cosa que no hace con la frase «tercer mundo»). Según la teoría de la ruca, hasta un tigre —por su rayada pelambrera— es un ser fronterizo; y fronterizo era —por razón de sus ensueños opiómanos— hasta el mismísimo Thomas de Quincey. Pero el disparatario no para allí; y con esta marometa tomista se amacuca hacia los balizajes chimoltrufianos.
Y es que la tejedora de la chambrita que hoy reviso, sostiene (en un perol de babas) que esa «frontera virtual entre el tercer mundo y el Imperio», por ipso facto, o sea necesariamente, « crea en los habitantes de uno y otro lado una especie de fricción esquizofrénica entre realidad y ficción: tan abismales diferencias terminan por hacer del vecino un “personaje”, idealizado, odiado o temido».
Qué pinche afán de churrupetear la caradepapa. Una «especie de fricción esquizofrénica entre realidad y ficción»; ¿acaso algún guajaqueño de la colonia Obrera de Tijuas podría distinguir esa «especie de fricción esquizofrénica»?
Y esas «abismales diferencias», ¿no serán puras jaladas de la autora del furcio? Pues, ya el Rafa Saavedra le dijo a un gacetillero sandieguino que la situación de «border» a él ni le va ni le viene; y, ante la habida diferencia, este güey ni suda ni se abochorna. Esto le dijo el Rafadrín all gacetillero:

«I write about my own experiences, but what happened to me could've happened to someone living in Bogota, in New York or Barcelona. I don't see Tijuana as most people see it, with its immigrants and as the classic border city / Yo escribo acerca de mis experiencias particulares, sucesos personales que podrían ser similares a los de una persona que vive en Bogotá, en Nueva York o Barcelona. Yo no veo a Tijuana como la mayor parte de la gente la concibe, es decir, con sus inmigrantes y como la típica ciudad fronteriza» [nota de Pablo de Sainz, periódico La Prensa de San Diego, 9 de noviembre de 2001].

EL PENDEJITO DIALOGISMO BAJTINIANO

De cincho que la madama Gil se entoloachó con la rolilla esa que samplean los batos del Nortec, «Tijuana makes me happy», y delira, creyendo que en este tafanario fronterizo los pericos mamarán y las gallinas escupirán. Sí, y muy peluches, se apersona nuestra invitada como «triplemente fronteriza», cuando —a decir verdad— se emparienta en paisanaje con el Nacho Mondaca, el Polakas y los Naranjeros de Beatifullville.
Por moda o cliché borreguil anda cargando los mismos guaguanos que les provocan escozor panochesco a rapapolvos como la guachita de nombre Cristina Rivera Garza y escribidoras que no escriben, como el relingo que concubina con el Erasmo Katarino. Las mismas mafufadas de la Luna y la Rivera Garza garrapatea la Eve Gil.

«Los límites de nuestro cuerpo son la primera frontera de la que tenemos conocimiento. Establecemos límites y fronteras para construir un Yo, de modo que cualquier relación se establece desde una frontera. Las fronteras son zonas de encuentro, y por lo tanto zonas de fricción y de creación. Si eliminamos nuestras fronteras nos fundimos en la otredad; dejamos, por ende, de crear. Somos creativos en tanto somos fronterizos» [Mayra Luna, 6 de mayo de 2007, http://letaniadelajovensuicida.blogspot.com/].

Repetición de la misma cantaleta:

«La frontera, en sentido estricto, es una especie de no-lugar: un espacio, como argumentaba Augé, que no puede definirse ni como espacio de identidad ni como espacio de permanencia. La frontera aparece pues como un territorio instantáneo o disoluble signado por la velocidad y la circulación donde, apropiadamente, lo que importa es el ir y el venir, es decir, el movimiento, la trayectoria, el no-estar. No se es, pues, de la frontera. En sentido estricto no se puede sino no ser de ese no-ahí. Ser fronterizo implica, luego entonces, la identificación y subsiguiente aceptación de la existencia de esa negatividad, de esa fundamental imposibilidad, y, por eso, porque esta relación de movimiento es de suyo negativa, de suyo imaginaria, deberíamos siempre hablar de identificaciones fronterizas—un constructo que es a su vez un reclamo de otredad—y no de identidades de frontera—un concepto que reclama lo idéntico o la mismidad. El sujeto de ese no-lugar fronterizo sería aquel capaz de mantener una relación consciente y alerta de ese Otro interno y externo que constituye su contexto y su texto—su condición misma de existencia» [posted by crg, tuesday, february 21, 2006, http://cristinariveragarza.blogspot.com/].

Se trata de no explorar realidades concretas, postura muy similar a la concepción del «Cristo cósmico» de Sergei Nikolai Bulgakov, monje de la ortodoxia panrusa, cuyo «pensamiento sinfónico», mediante «la fuerza del amor» atrapa lo divino (Über die Gottmenschlichkeit, 1945), difuminándose con esa gracia eterna la frontera entre la vida y la muerte («gaudium aeternum»).
Pero la realidad no es tan simple como para metérsela en el bolsillo y volverla textualismo. Esta bifurcación entre ficción y realidad, a simple vista, pudiera parecer un inofensivo trasvase del proceso metadiscursivo. Pero solamente es una apariencia, pues detrás de dicho fenómeno lingüístico-imaginativo se convulsionan una serie de contradicciones que, a través de la instrumentalización mediática, minimizan, desvalorizan o tergiversan los aspectos socioculturales. La piel del camaleón o la destreza para convertirse en otra cosa. Ciudadano mutante y chaquetero; genios de la impostura que, de ignominiosos, se vuelven depositarios de la justicia y el bien común.
He allí la coartada teórica que les otorga el salvoconducto moral y ético; y que les permite justificar las culeradas. Dando coima, la Evelina Gil se hace miembrilla de ese clanecito metaliterario y se pone a recitar el escapista choro que, a modo de teosofía, canturrean pajaronas como la Rivera Garza, submatronas de la «cresta de Ilión» y demás tecnoanalfabetos de los intertextos.

SI EL ESTADO PERFECTO DE LA JÉMUR FUERA LA PUTERÍA

Realidad desbarrancarla hacia al texto, es decir, rechazar sus exigencias inmediatas en aras del «goce estético» y sin salirse del cauce de la belleza. Todo sea por la fluidez del metatexto, el anticuento o la antinovela. Así acaba la pertinencia del discurso conmovedor, elevando lo que no se puede aniquilar. La emergencia de la otredad narrativa transformada en silencio que se expresa desde el balbuceo incoherente, la fragmentación y la ambigüedad. O sea, el origen de una nueva estética, autista, ramplona y convenciera. Sintaxis como tartamudeo filosófico al estilo Michel Foucault en el orden del discurso y la «literariedad» en la escritura desarticulada. Y las feministas desfasadas son tan tontas o ingenuas que pretenden insertar su discurso en la frontera, y no al revés como debiera ser. Y van más lejos en su oligofrenia, pues, no conformes insertarles un valor puramente semántico, a los cuerpos de las mujeres pretenden consignarles (ya sea de manera real o simbólica) la dimensión telúrica de la región fronteriza. Los cuerpos femeninos son poesía; el desierto es un cuerpo de jémur.
En síntesis, puras pinchis mariguanadas. Quieren conjuntar en un solo receptáculo (literario o metaliterario) las dos vertientes que le dan visión y configuración al mundo: hechos históricos e ideas polivalentes. El desierto clama, la ciudad canta y espacio territorial fronterizo equivale a lo mismo que el bari de una candonga o chumascona.

A ver, si la julanita María Gil se las cuchiplanchea de mujer «triplemente» borderline, porqué no apunta brújula pa la frontera entre el Soconusco, Chiapas, y San Marcos, Guatemala. Porque allá no tienen «american way of life» y la raza de aquellos lares no anda perdiendo en tiempo en payasadas retoricas de los estereotipos.

LONGAS JACTANCIAS Y BUTI EXAGERACIONES

En su articulejo «Tres veces fronterizas o la futura necesidad de una enciclopedia de bárbaras de la frontera norte» (suplemento «Identidad», edición 1759, domingo 11 de febrero de 2007) la Eve Gil, al sonsonete del ruido del teclado, y levantando un polvillo inorgánico que habrá de arrinconarse en los nefandos rincones del olvido, se lanza a coronar —en calidad de baluartes de la literatura fronteriza— a un grupillo de supuestas escritoras, a las que, sin ninguna valoración crítica, considera como la mera chucata de la producción letrera en las regiones limítrofes —tanto en el noreste como el noroeste— de Mexitlán de las tunas con el país más poderoso del mundo.
Y no pone reserva alguna para meter en la «bolsa de los valores literarios» a chamacotas y chamaquitas como la Rosina Conde, la Esalí, la Sylvia Aguilar Zéleny, la Regina Swain, la Elizabeth Cazessús, la Margarita Villarreal, la Mayra Luna, entre otras madmuaselas que muy lejos están de ser catalogadas como escritoras fronterizas. Hay algo de cierto en lo que escribe la Gil al respecto; aunque, medularmente, en su cronopio de palabras hay más mentiras que verdades.
De los pujidos con los que soliviana su texto, extraigo algunos fragmentos para dilucidar el asunto, señalando a las rucas que se menean (o se han meneado) en los terrenos de la Baja California.

«Respecto a las escritoras de la frontera norte que han abordado concretamente su región, citaríamos a Rosina Conde, Rosario San Miguel, Regina Swain y Estela López Lomas» (sic). «En primer lugar citaría a la tamaulipeca Cristina Rivera Garza (Tampico, 1964), la más representativa de la nueva literatura norte, único nombre femenino que nunca falta en alguno de esos recuentos arbitrarios» (resic). «Este ensayo aborda exclusivamente a las narradoras porque seria demasiado extenso abarcar todos los géneros, sin embargo me permitiré algunas menciones que considero importantes, y aun asi estoy segura de que me quedare corta: las notabilísimas dramaturgas Bárbara Colio (1969) y Glafira Rocha, bajacaliforniana y sinaloense respectivamente, y las esplendiditas poetas Enriqueta Ochoa de Coahuila, asi como Carmen Alardín y Minerva Margarita Villarreal de Nuevo León, Laura Delia Quintero de Sonora, Elizabeth Cazessús de Baja California y Diana Gelinas de Coahuila» (requetesic).

Lo cierto es que muchas de las rucas mencionadas en las chambritas que teje la Hebe Jil dedican el tiempo a masticar puras ñoñadas y son tan ligeras en el arte de la narrativa que apenas dejan huellas. Se trata de autoras de productos letreros muy blandengues y que son apenas versiones embrionarias de la auténtica literatura. La mina, por más que embadurne su articulejo con elegíacas adjetivaciones —«notabilísimas», «espléndidas», «magníficas» «interesantísimas», etcé), como deseo instintivo de someterse a los dictados de la maulería majarrera, las supermujeres nietzscheanas que incluye en su charamusquero texto, con excepción de unas cuantas como la Rosina Conde, transpiran hasta por los ovarios la misma delectación narrativa, los mismos trucos teoréticos, el mismo realismo provincial y la sofocante estrechez de estructuras narrativas.
Cihuantlantlis del cliché fronterizo que se limitan a presenciar pasivamente los chingadazos de la realidad concreta. Clones de un mismo formato binario; únicamente la liturgia y la vestimenta las distingue (y a veces ni eso).
Por poner un ejemplo: la Regina Swain, su incursión en el ámbito de la literatura fue debido a la pura excentricidad, más que a un impulso hacia la auténtica creación estética. Y hasta por ai dicen que sus artilugios de narración fueron fraguados por el Luis Humberto Crósguait, cuando este batillo le andaba cuchiplanchando las tepalcuanas. Otro caso patente y de similar catadura culturosa (según los borregazos de la gente que sabe del menjurje) es el de la Mayra Luna, en cuya histeria creadora de cursifábula se haya la figura del Erasmo Katarino Yépez, como puerta de escape para sus sublevadas energías pequeñoburguesas y, asimismo, como su mitógrafo oficial, presto a rasgar en favor de la jaina las sordas hipocresías del lenguaje (como sucedía antaño con la Laura Jáuregui y la Mónica Arreola, a quienes el Katarino elevaba sobre sus particularidades tramposas).

—Como quien dice: todas tienen dioses pero son unas pinchis ateas.
—Egüituri, kechamalea.

Esta es la «alta seriedad» de la gran literatura fronteriza, representada por grupúsculos tertuleros que dejan huellas de podredumbre y mediocridad en la historia de las bellas letras. Y así aflora su fecundidad, en un aislamiento aristocrático, entre dicotomías palimsestuosas e imitaciones pasticheras sin ninguna profundidad estética. Un fragmento del mundo sin que importen los lugares y las cosas; ligereza y mal gusto. O práctica obscena de la elusión y el circunloquio, como decía Octavio Paz.

LA FATWA O EL FATÍDICO DICTERIO DE LOS ECOS FEBRILES

Maraña de componendas teóricas, la Eva Jil centra su discurso friolero en la temática de considerar como autoras fronterizas (del norte de México) a rucailas, cuyos nombres simplemente menciona en la medida que se le hincha el ombligo.
Y, en efecto, a su guacal retórico mete a cuanta cabrona se le antoja; sean de aquí (Baja California), sean de allá (Sonora, Sinaloa) y de acullá (Durango, Coahuila, Nuevo León, etcétera). Y la carantoñera prohíja tal categoría por el hecho de que las escritoras que antologa amelcochan en sus obras «la problemática fronteriza desde una perspectiva femenina» o recrean en ellas una «frontera simbólica» y «simbiótica». Arrasa parejo con Chana y Juana. Dentro del cotilleo y la pasión, y en un círculo que nunca se cierra, ella decide quién es fronteriza y quién no alcanza el rango de «borderline».
Identificación que se basa en los clichés exteriores. Pero la mina es tramposa a la hora de contar los chiles, pues se abstiene de arrimar a su listita los nombres de manolas que no pertenecen a su clan. En su pacotilla decorativa hay un distanciamiento pacato de lo que significa la literatura fronteriza, propiamente dicha. San Pablo era, para los cristianos primigenios el salvaje Saúl de Tarso. Pero, desde que las palabras se cargan de contrasentidos, ambigüedades, ambivalencias, especulaciones del regodeo escolástico y demás tarufadas; ese güey de Saúl o Pablo, conforme a la socapa de la Gil, hasta podría figurar como un ser fronterizo. Todo es cuestión de concentración verbal para que una caterva de sureñas y guachitas advienen en calidad de escritoras «borderline». Situación anodina de irresponsable frivolidad y a renglón seguido desfilan María Antonieta Mendívil (Hermosillo, 1972), Sylvia Aguilar Zéleny (Hermosillo, 1972), Zonia Sotomayor Petterson (Hermosillo, 1954), Cristina Rascón (Cajeme, 1977), Elena Méndez (Culiacán, 1981) y un tedioso etcétera. Pero lo cierto es que el atributo de escribidora «fronteriza», que tanto cacarea la mentada Eve Gil, es una chapuza sin fundamento basada en la metodología del perico y la estrategia del loro enyerbado (repetir y luego repetir). Guachen cómo la ruca se chimoltrufea (como dice una cosa dice otra) y es buena para sacarle jugo al temita:

«La narrativa de las autoras fronterizas que analizaremos a continuación se no se define por una ubicación geo-política en particular, es decir, no encajan ni estética ni formalmente en un modelo de literatura de la frontera norte, en sentido estricto…».

Con ese universal sistema de explicaciones vamos a llegar muy lejos. Y hay tontuelos que caen hipnotizados ante esas mariguanadas de llamar escritoras fronterizas a rucas que, durante casi todas sus torcuatas vidas, han chanteado en municipalidades de Sinaloa, Sonora y Durango. Propalar esas insensateces es una paromansia tan desproporcionada que, como diría Guicciardine, resulta tan babosa como lo sería querer que un asno galopara como un caballo. En rigor, y para que no nos pillen de melolengos, mejor atengamos al axioma de Hegel, puesto que el hombre es lo que no es y no es lo que es.

—Ay, el periodismo me ha comido la cara —gritó Margarita Michelena.
—Y tú, vete a zingar a fu maye con tu grabadorcita —le dijo la Cristina Pacheco a la Hebe Jil, cuando esta ruca quiso entrevistar a la guaifa del poeta José Emilio.

CUANDO EL CROAR DE UNA RANA ES CANTO DE RUISEÑOR

La Gil se regodea en sus desaciertos, pues ninguna de las escritorcillas que alude es capaz de representar a la literatura fronteriza; la mayoría de ellas se pudre en su estancado pantano de lugares comunes. Además, algunas minas no alcanzan el estatuto de literatas y, a duras penas, pueden ser nombradas escritoras o poetas.
En el género de la prosa, a «grosso modo», estas son algunas de las palpitaciones sintomáticas que podemos encontrar en la mayoría de las autoras que engalanan el libelo de la Evelina Hill: son relatos descoyuntados que provocan confusión y aburrimiento; el discurso narrativo se concentra sólo en superficie, en la apariencia, es decir, en los aspectos mas obvios de las derrotas humanas; es una literatura de repetición, de asuntos muy machacados; un trabajo sin estructura, con una hechura de diálogos acartonados, ausente de caracterización y plagado de pochismos. Y todavía por esas quincallas letreras hasta reciben condecoraciones en certámenes amañados y, muy emperejiladas, presumen los premios que han conquistado por favores o intrigas. Se sabe, en los sótanos y cañerías de la cultura oficial, que la guachita Cristina Rivera Garza, por canillazo y recomendación del Carlos Fuentes, amacucó sus premios de novela. De otra manera, sus irreverentes mamadas jamás hubieran merecido ni siquiera una méndiga corcholata del Pascual Boing.
Haciendo un recuento justo y preciso, ¿porqué la Gil no incluyó ni mencionó a la Teresa Palau, la Julieta González Irigoyen y la Elizabeth Villa?, si de narradoras se trataba. Y, en cuanto a poetas: a la Martha Nélida Ruiz, la Flora Calderon o la Olga Vicente Díaz (Sor Abeja). Lo que se apresta a dar al mundo es simplemente la nómina de las fulanetas de sus adherencias pasionales. Sólo aquellas que sirven de abono y fertilizante a su milpita literaria son las que merecen el galardón y la ofrenda. Las demás, indiferenciadas, quedan confinadas a ser unas «Doñas Nadies». El supuesto «análisis» que hace esta bribona, respecto de las —dizque— representantes de la literatura de la frontera norte, obedece más a criterios personalistas que a cualidades estéticas. O sea, las mafiecitas culturales como plato fuerte de su «exégesis».

La Regina Swain, hace treinta —préteritos— kilos.
DESEO INSTINTIVO DE SOMETERSE A LOS DICTADOS DE LA COBA

Si la crítica ha de ser, de acuerdo a mis asegunes, una reflexión sobre los fenómenos literarios, entonces ¿qué es lo que articula la Eve Gil en «Tres veces fronterizas o la futura necesidad de una enciclopedia de bárbaras de la frontera norte»? Esparagmos para ser untados en los egos de las literatas antologadas, retórica que apesta a propaganda. Contorsión interpretativa de la cual se deducen una serie de piruetas mentales, degeneración de teorías librescas, apología de los signos mal deglutidos. ¿Que secretos se esconden detrás de todo ese ruido de sonajas?

—Of curs, la tierra de Miquimaus.
—Loor a los vencedores.
—Hermano yanqui, dame la mano…
—¿Qué literatura —que no sea la del Libro Vaquero— puede atraer a los macuarros?
—Mientras hay pisto no hay miseria, dijo García Márquez.

En corolario, chéquese la magnitud del cucamonazo que avienta nuestra carokera periodista cultural:

«Me hubiera encantado analizar también a otra interesantísima autora que publicó su primer libro de cuentos después de rendida mi conferencia: Mayra Luna».

—Uuuuy, sí.
—Y cuando el verbo se hizo carne, ésta se pudrió —dijo el señor Piojoaparte.

Personalidades estelares en el submundo de la cultura le sirven de banquete y se entrega en cuerpo y alma (lo cual no quiere decir que con seriedad intelectual) a su iconoclastia de párvulo, atestando su libelo con chatarra idolátrica de ciertos bichos fantásticos, pertenecientes a las ya consabidas bandas de seudoliteratos. Bueno, al menos la maula le saca provecho a la imbecilidad cultural.
Meterse a fullero tiene su chiste y también cansa, pues hay que recoger en un tambo de 200 litros la baba de los bulcheteros. Hay que reconocerle a la ruca dos cosas: su desfachatez para abrevar la coima en nombre del prevaricato cultural y la capacidad para decantar la máquina reverbera con longos chorizales grafológicos por los senderos de la mediocridad y la complacencia.

—Mientras tanto yo —dijo una puta muy puta— me enorgullezco de ser buena en lo que hago.
—Anda, pues…

EL ALFREDO LUCERO MONTAÑO • DE LA ESCUELA DE FRANFORT A LOS BALIZAJES DEL CANTINFLAS Y LA CHIMOLTRUFIA

2007-06-01T17:45:00.000-07:00

DESPILFARRO VERBORREICO y RETÓRICA OBNUBILADA

Ensayistas, críticos, investigadores, literatos y poetas (a quienes llamaremos «intelectuales» sólo para estirar el término), raramente ablandan la rigidez de su jerga abstracta e indescifrable y su retórica obnubilada. Se entregan al despilfarro verborreico como si compitieran para ofrecer un producto literario no apto al sentido común; y con tal nebulosidad expresiva acaban espantando a los lectores. Toda lectura conduce siempre a este resultado: o el pensamiento se aclara o se confunde. «Si la literatura —declara Ignacio Taibo II— no baja de las supuestas alturas, para convivir con los ciudadanos comunes y corrientes, no tiene un espacio real, está fuera de la realidad» [Letras sobre papel, abril de 2000]. Y las alteraciones parecen hechas a propósito, quedando traslapadas las normas léxicas corrientes en un hermetismo o en ambigüedad de arrebatada elocuencia que huele a oportunismo, sin más compromiso que responder al encargo de la autocensura para generarse ventajas o para impresionar a la grey de mamertos con pedanterías indescifrables. El gran sistema de la retórica chapucera y la maroma mental es todavía una especie de patente de corzo en el submundo de los literatos. Y es que detrás de esa palabrería confusa y enmarañada se esconde una forma esnobista de expresión discursiva. Y habrá quien alabe o exprese satisfacción ante esa desbozalada incoherencia. Qué cómoda es la conciencia que no piensa en los demás y obliga al lenguaje a distanciarse de la realidad para erigirlo en sustitución de ésta. Esperpento de metafísica a la que recurre la competencia lingüística; una forma atrasada de cartesianismo. Pero —como ha dicho Timpanaro— el lenguaje no puede concebirse como realidad en sí mismo. Pues, «lo concreto es lo concreto», ha dicho míster Marx.

BALUMBA LINGÜÍSTICA SIN CONTENIDO SIGNIFICATIVO

En un indigesto libelo que salió publicado en el suplemento «Identidad» #1763 (gacetilla copiloteada por el Erasmo Katarino Yépez y el Jaime Cháidez Feílla) su autor, un tal Alfredo Lucero Montaño, aplicando una técnica más parecida a la de un truhán que a la de un escritor, nos muestra lo que viene a ser el singular ejemplo de un experto en «encriptar» patrañas. No está de más decir que el escribidor del articulejo es bitachi del enjambre de aduladores del Katarino Yépez (y a quien dedica su tartajo periodístico). Así son ellos, mientras dejan caer carretadas de maromas mentales para engañar a babiecas y, practicando la idolatría, se dedican a prenderse veladoras y a chuparse mutuamente las verijas. Pero no nos detengamos en pendejadas y vayamos al «corpus hermeticum» del mentado Lucerito.
Nuestro invitado inicia asi su disertación:

«La pregunta por el problema de la identidad plantea algo extremadamente grave para el hombre que la formula, porque la pregunta hace referencia a la misma posibilidad de existencia y realización del hombre, de todo hombre. Es la pregunta por la posesión de razón y lenguaje, lo cual equivale a preguntarse por la capacidad del hombre de esta región para expresarse. Expresar lo propio, y lo propio a su vez como expresión de su identidad aun desconocida. Expresión que ya da testimonio de la presencia misma de nuestro hombre» [Alfredo Lucero Montaño, Nuestra frontera, ¿en búsqueda de su identidad?, suplemento Identidad, domingo 11 de marzo de 2007].

Ceñido en posturas esquemáticas y fraguando miserables insensateces, el güey exagera y camelea. Y todo para nada (valga la antinomia). Ahora, ¿qué cosa «extremadamente grave» puede representar el hecho de cuestionarse con respecto al «problema de la identidad»? Y ¿si a alguien le vale pito y jamás de lo los jamases se hace tal «pregunta»? Absurda generalización para una categoría accesoria: la «cuestión» de la «identidad» habrá de servir como el guari o la talega en la se pueden meter desde representaciones mentales, componentes del método dialéctico, éxitos tangibles, partos de chilpayates y hasta la evolución de la vida misma («posibilidad de existencia y realización», «capacidad para expresarse», «razón y lenguaje»). Al Lucero le ocurre lo mismo que le sucede a los cristianos hipócritas: creen tan débil la palabra de Dios que su reino ha de sostenerse promoviendo mentiras.
«Sobre la existencia del hombre: Somos como esos presos a perpetuidad —ha escrito Ernesto Sabato— que construyen barquitos dentro de una botella, o lapiceras de colores» [Heterodoxia]. Si la pereza intelectual no anda muy en declive y, considerando que el concepto de «identidad» en que se inspira nuestro «guez» no hace distingos entre señorones y lacayos, y nos remite a nociones de «existencia» y «realización», entonces nada se pierde con buscarle chichis a las culebras; o sea, retrospectivamente hallar un modelo «ad hoc» que, a carta cabal, nos imprima en la estrecha «sique» el sello de la «identidad». Y, para tal efecto, qué mejor prototipo para ello que la serpiente del Paraíso; la primera dama del linaje «subversivo», la gran maestra que tuvo el hombre, pues ella quería «enseñarle» lo que era bueno.

DE LA ESCUELA DE FRANFORT A LOS BALIZAJES DEL CANTINFLAS Y LA CHIMOLTRUFIA

Luego, en tono levantístico, propio de un bato mamón, el autor del textículo de marras, entre obviedades y redundancias se descamina con un pastiche de marxismo mal digerido (y, sin duda, pepenado asistemáticamente de Ernest Bloch, Wilhelm Reich, Marx Horkheimer, Hebert Marcuse, Benjamin, Adorno, etcétera; y pasado en «baño-maría» por el desconstructivismo y el existencialismo sartreano):

«El hombre de esta región habla y razona, o más bien balbucea, pero siente este hablar y razonar como algo que le fuera extraño, ajeno. Algo que no le fuera propio y, por lo mismo, no lo expresase auténticamente. Intuye que tiene que romper con dicho lenguaje, lenguaje artificioso, hibrido, que tiene que ser sustituido, o bien, construido. Sustitución que conduce al mismo tiempo a un sentimiento de extrañamiento y vértigo existencial. Conciencia de extrañamiento que mueve a este hombre singular a preguntarse, nada más y nada menos, sobre su propia identidad» [Alfredo Lucero Montaño, Nuestra frontera, ¿en búsqueda de su identidad?, suplemento Identidad, domingo 11 de marzo de 2007].

El bato recurre a una fraseología que ha perdido su capacidad conceptual y que no tiene efectos multiplicadores porque se dirige a un público específico que solamente alcanza a «entender» la balumba lingüística a través de sortilegios o con auxilio de una máquina desencriptadora de mensajes ocultos. O sea, la eficacia significativa del «rollo» textual radica en la conjetura arbitraria de cada lector. Y la nómina de «encriptadores» no es escasa, pues parece ser una prerrogativa del estatuto canónico. Además, el tema que el chaval aborda —la supuesta identidad del hombre que vive en la frontera— es una fabulilla bastante tatemada y que resulta de nula utilidad para el individuo fronterizo «común y corriente». Como si el problema de la «identidad» tuviera una importancia colosal para el simple mortal. Ya parece que veo a mi vecina —que vende chácharas de segunda en el tianguis— galopando en la caracola existencial de esa supuesta «identidad», minándose la autoestima porque su parlador lenguaje le es «extraño» y «ajeno».
Echemos un vistazo a otro parrafito mamón y sean testigos de la claridad mental:

«De la toma de conciencia para sí como sujeto surge la presencia de un a priori de carácter antropológico; un a priori antropológico que surge de su propia realidad humana, de su historicidad, en función de los fines y valores. He aquí justamente el comienzo concreto, histórico, de este hombre. El punto de partida será pues el hombre mismo, que deberá afirmar su propia realidad y rescatar su cotidianidad, su historicidad, en función de los fines y valores que exige este tipo de a priori, fines y valores que adquieren una dimensión de proyecto. Proyecto que se construye como ser en la esfera existencial y como deber ser en la esfera moral. En otras palabras, será mediante la afirmación de la propia realidad lo que permitirá al hombre de esta región expresarse con un acento que ha de serle propio y, al tiempo, buscar el sentido de esta singular realidad que va concretándose dentro de la universalidad de lo humano» [Alfredo Lucero Montaño, Nuestra frontera, ¿en búsqueda de su identidad?, suplemento Identidad, domingo 11 de marzo de 2007].

Impaciencia que pide lo imposible. Pero si las cosas en su más pura realidad no son como las pinta este fulano. ¿De qué hombre fronterizo habla el autor del neoescolástico redrojo? En sus premisas y deducciones no hay cabida para los seres de carne y hueso. Es fronterizo el sujeto que habita en Tijuana y en San Isidro; y quien vive entre los Pirineos y Vilchy es, también, un ser fronterizo. En rigor, y lejos de un lenguaje engorroso y mediado por una erudición postiza, las conjeturas del mentado Lucero Montaño deberían estar acopladas a una «especificidad» del problema sobre el cual especula y fijar con exactitud la fuerza objetiva de los contrastes, de las características socioculturales, que es menester observar para el pretendido análisis; es decir, que fenómeno —como categoría sociológica o filosófica— debe ser estudiado tomando en consideración sus características peculiares en el entorno de la actualidad real. Por los aditamentos tan abstractos que contiene su transverberación, los hábitos y valores de una vida moral o pervertida (por no decir «alienada») que señala en su articulejo pueden adjudicarse a cualquier individuo de cualquier latitud geográfica, y no sólo al hombre de frontera, «in situ» México-Gabacholandia. Pues la formulación teórica que prevalece en su redrojo es de una generalidad tan incomprensiva que puede tener cualquier significado que se le atribuya y su punto de anclaje puede situarse «enipléis». Por otra parte, no es congruente poner en un mismo nivel a los diferentes estratos y capas sociales que integran la masa orgánica de la «polis» fronteriza; me refiero a pránganas y pirrurris, cremas y jorobados, nacos y fresas, macuarros y yupis. No hay criterios unánimes entre pelusa «refinada» y la pelandusca «vulgar». «Por la concepción peculiar que se tiene del mundo —dice Gramsci— se pertenece a siempre a un determinado agrupamiento, precisamente al de los elementos sociales que comparten el mismo modo de ver y de obrar. Se es conformista de cualquier conformismo y siempre se es hombre-masa u hombre colectivo. La cuestión está en de qué tipo histórico es el conformismo y de qué masa se forma parte» [La formación de los intelectuales, p. 62].

DE TIJUANA A LA PATAGONIA

El tema de la «identidad» es un vestigio posromántico, socollada de un discurso que no resuelve nada. Es tan irrelevante como discutir en polémicas teórico-morales el asunto de la nacionalidad. Tipos duros e incultos que pululan del norte al sur ¿qué «identidad» van a procurar? ¿A qué bolero, chiclero, sacaborrachos o vendedor de tachas le preocupa y le inquieta la situación inherente a su identidad? Mi compita el poeta Hugo Vera Miranda, quien cantonea también en región fronteriza de la Patagonia, y que casi diarina cruza de Puerto Natales, Magallanes, hacia El Paso Laurita o Casas viejas (Argentina), no anda perdiendo el tiempo con devaneos propios de gente ociosa y con motivo de estupideces tales como «la búsqueda de la identidad del ser fronterizo». Al Hugo Vera ni le duelen ni le acongojan tales chingaderillas y, tampoco, escoge eso machacados temitas para ponerlos en la picota de la literatura.
La identidad del ser fronterizo se tiene o no se tiene; y se adquiere o se adopta por convicción o conveniencia y con distintos grados de intensidad, dentro de una constante histórica y sicológica; deviene por el sentido de pertenencia telúrica, conciente o inconciente, por la situación geográfica, circunstancias lingüísticas, etcé. Es parte de una realidad histórica y social que no nos hace distintos, ni peores ni mejores. Pero pretender conducir a la perrada a buscar su propia identidad es como aventarse un vuelo nocturno sin instrumentos de navegación.

CIENCIA ABSTRACTA, MORAL ABSTRACTA Y PROYECTO ABSTRACTO

El resto de la disertación del Alfredo Lucero Montaño tiene un sabor netamente metafísico, residuos de un marxismo vulgar que enmascara los conflictos de clase que sustituye por el egocentrismo telúrico. Se trata simplemente de deducciones que cuajan en prejuicios de un pueblo fronterizo sin historia. Un teoría (o proyecto) ligado a los mismos derroteros de la nueva izquierda norteamericana que paradójica y contradictoriamente apunta a reivindicar el sistema tecnocrático liberal corporativo y cuya dimensión humana de «autorrealización» se alcanza por medio de técnicas intelectuales interclasistas e independientes de la explotacion. Ingenuidad comparable a la de Bernstein y que doña Rosa Luxemburgo criticaba porque intenta desvincular del análisis dialéctico-materialista de la historia la lucha de clases, y representando una ciencia abstracta universalmente humana, un liberalismo abstracto, una moral abstracta. «Pero desde el momento que la sociedad real está constituida por clases —dice Rosa Luxemburgo— que poseen intereses, aspiraciones e ideas diametralmente opuestos entre sí, una ciencia genéricamente humana de los problemas sociales, un liberalismo abstracto, una moral abstracta son por el momento una fantasía, una ilusión» [Reforma social o Revolución, p. 201]. En otras palabras, una cantinela más del andamiaje ideológico del universalismo burgués.
Al men, pergeñador del indigesto texto ya citado, bien le haría dotarse de herramientas teóricas y descontaminarse —aunque sea un poco— del burdo intelectualismo mamón y pedante del que hace gala y holgura. Y así como ese bato está lo que resta de la cohorte. Es más probable ponerle un pantalón a un pulpo que desentrañar este tipo de «transcodificaciones».

Yo, por mi parte, mas allá de talonear quimeras, lo que ando buscando es a un carpintero que me haga una piyama de madera, lo suficientemente choncha para meterle todo el papelero y los casi dos mil libros que pienso llevarme a la tumba.

PANTANOS CONCEPTUALES Y EXPERTOS EN NO DECIR NADA

Los intelectuales —dice Jean Casimir— se dirigen solamente a ciertos sectores sociales minoritarios. Se les olvida o ignoran que el «yo» también es una voz colectiva y parece no importarles si sus farragosos enunciados se digieran o cumplen una «finalidad sin fin», como dijera Kant. Y todavía, con descaro e ingenuidad cínica, se quejan de que escriben y no hay receptores. Y ¿para qué quieren lectores?, ¿para hundirlos en su pantanos conceptuales, en los vericuetos de sus galimatías, en la falsedad pomposa de su retórica almidonada y en vagabundeos incoherentes? Siendo así, merecen el rechazo. Siguiendo a Lukács, el máster Pepe Revueltas afirma que en el momento en que la razón se disfraza, parlando el lenguaje de Esopo, los filósofos han de convertirse en perros, caballos, elefantes o cabrones que hablan y piensan antropomórficamente a través de una «crítica» elusiva, indirecta, pusilánime y complaciente. Ascesis de escribir sin decir nada o puerta abierta al oportunismo, la doblez y la ambigüedad: el escritorzuelo, articulista o gacetillero, mediante imposturas y falseamientos, se sirve de dicho lenguaje; y cuando es llamado a moverse teóricamente, lo hace aplicando groseras fórmulas anfibológicas o lanzando lisonjas de filisteo con el fin de acomodarse u obtener la prebenda de rigor. De esa manera, su «crítica» merece ser leída o escuchada, se vuelve glorioso ejemplo y se acepta el meritorio discurso porque se ha desprendido del «núcleo racional» —transustanciándose en una «crítica-acrítica»— en la que prevalecen únicamente los raseros de la «superestructura emocional», de una conciencia vacía de contenido que opera con el puro entusiasmo o el optimismo. Entonces, se logra el propósito de que las palabras ya no digan nada. Como afirma Revueltas: «Las palabras pierden por completo la significación que indican, como ocurrió con la ideología cristiana por los tiempos en que el agitador Savonarola intentó restituir las vaciadas significaciones a la pureza original de su antiguo contenido. La horca hizo pagar a Savonarola su osado proyecto de arrancar a la fe religiosa de su optimismo y complacencia ideológicos, y las palabras continuaron vacías» [Dialéctica de la conciencia, libro 20, p. 225].
¿Qué es lo que impide que la literatura no llegue al pueblo? La falta de correspondencia entre el creador y receptor inculto. No existe una producción de literatura popular ni la disposición o interés en los paupis por una literatura de alto rango. Falta la identidad de conceptos universales entre escritores y pueblo. Los intelectuales están separados del vulgo y no han sabido crear un pensamiento emancipador que coadyuve a consolidar una conciencia crítica en los estratos más vulgares de la sociedad. La unidad entre la perrada y la «intelligentsia» brilla por su ausencia y la correspondencia de conciencias o flujo recíproco de relaciones culturales entre las dos entidades es meramente formal y opera desde una vertiente «fetichizada».
Unos de los puntos cruciales para entender este fenómeno de distanciamiento obedece a las concepciones contradictorias que se tienen de la cultura. Y en efecto, para la casta de académicos e intelectuales de América Latina, el concepto de cultura deriva directamente de una tradición europea y tiene sus raíces históricas a partir del surgimiento de los estados nacionales, situación que difiere en sus componentes históricos respecto del proceso de integración sociocultural de Latinoamérica. «El surgimiento de las clases sociales básicas en Europa Occidental —dice Jean Casimir— permite entender la existencia a nivel nacional de una cosmovisión relativamente unificada, mientras la historia caribeña y latinoamericana apunta en sentido contrario. El proletariado y la burguesía en los países de Europa nacen del mismo estamento feudal y lucharon lado a lado contra el clero y la nobleza durante varios siglos; no es pues de extrañar que comparten ideales comunes, aunque la historia reciente revela grietas importantes en estos aparentes monolitos culturales. En los países subdesarrollados, las clases dominantes y dominadas no provienen de la diferenciación de una formación anterior. Sus prácticas sociales jamás tuvieron que sumarse para hacer frente a retos comunes, salvo en brevísimos períodos históricos. No se percibe ninguna razón para que compartan un mismo marco de pensamiento y un mismo sistema de valores» [Cultura oprimida y creación intelectual, p. 62].

LA GABRIELA OLIVARES TORRRES: DELEITÁNDOSE COMO DUQUESA ASIDUA A LOS CUENTOS COCHINOS

2007-06-01T17:36:00.000-07:00

DELEITÁNDOSE COMO DUQUESA ASIDUA A LOS CUENTOS COCHINOS

Tozudamente localista y gozando como comadreja, la gacetillera del semanario Zeta, Gabriela Olivares Torres, en su tétrico recoveco seudocultural ofreció a la clientela un tartajo escritural titulado «Sergio Vela en el CONACULTA».
No se hagan muchas ilusiones, pues la baratija que la tipa saca a colación tiene más parentesco con un auto de fe que con un artículo periodístico. Eso sin contar el aporismo de lambisconería que derrama en el gazpacho cocinado. Sobresalen en la nota papiresca una ristra de reverencias mamonas en favor del fulanete que ahora calienta el sillón que dejó la ignorante de la Bermúdez en el CONACULTA.
Dense un quemón:

«La esperada designación del músico y promotor cultural al frente del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes fue bien recibida en el ámbito intelectual de México. Por consiguiente, hay grandes expectativas.
Después de seis años de costosas vacaciones, el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (CONACULTA) vuelve a tener cabeza, gracias a la designación de Sergio Vela Martínez al frente de la institución.
Lejos quedará la frivolidad de Sari Bermúdez en aras de un hombre de férrea trayectoria en el rubro, al no sólo ser uno de los mejores directores de ópera en México, sino responsable del brillante desarrollo del Festival Internacional Cervantino durante sus 9 años de gestión» [Zeta, Cultura, edición 1706] .

Entre los cultores del pragmatismo político no hay quién pueda resistir al triunfalismo ajeno y cerniéndose en esperanzas de un fatalismo inexorable. Y a las expresiones míticas de una narración periodística sin argumentos habrá que añadirles la panoplia de querer ver a ese zángano pitañoso como si fuera el «Mesías». El asunto pierde su verdadera tesitura y el supuesto criterio de la (in)comunicadora zetera se avoca por los dictados de un ordenamiento exterior, configurado desde un punto de vista mesiánico y atenazado por las fuerzas del destino.
«La esperada designación del músico».
Oh, sí; «hay grandes expectativas»; el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes vuelve a tener cabeza».
Oh, sí. Y qué lejos habrá de quedar sepultada —y para siempre— «la frivolidad de Sari Bermúdez en aras de un hombre de férrea trayectoria en el rubro…».
Por lo que avizoramos, podemos pensar que el periodismo no es el vehículo idóneo o la actividad preferida de la Graviela Holybares, sino el «fatum» que se impone por vía de su oráculo cuchupletero. Mística conjetura que no puede tocar el presente porque la absorbe un futuro hecho a remiendos en el telar de las falsas «expectativas», que la ruca considera «grandes y lógicas».

Expectativas, pues, grandes y lógicas para un sobresaliente artista y difusor de la cultura que procurará, sin duda, retomar el camino perdido por la superficialidad con la cual Sari Bermúdez asumió el puesto, desempeño que tristemente quedará en la memoria, ante todo, por sus controversiales despilfarros por “gastos de viaje”, cuyos frutos poco se percibieron a lo largo y ancho del país» [Zeta, Cultura, edición 1706].

Guachan porqué digo que lo digo. Ahora, para ahorrarse mandamientos de papel sellado con rendibú lacayuno, la gacetillera Graviela Holybares Torres debería enterarse que el Checo Vela Martínez ni es un hombre de «excepcional carrera», ni de férrea trayectoria en el rubro», ni «un sobresaliente artista y difusor de la cultura».
Pero desgranando patrañas se ha de llegar, según supone la desdichada reportera, a erigirse en una especie de pitonisa de jayán.

PRENSA EMPUTECIDA Y MÍSTICA DE MALANDRINES PAPIRESCOS

Entre toda la retahíla de boberías que la manola apunta en su tartajo periodístico destacan algunas declaraciones de individuos que comparten no sólo el criterio oficial sino el reaccionario que caracteriza a la derecha de bragueta persignada que desgobierna el país. Para rematar su articulejo recoge la mercenaria baba adulatoria y testimonios pusilánimes que los dueños del feudo —tanto político, monetario y periodístico— gustan escuchar.

«Por ahora, la decisión se antoja muy favorable, tan es así que el gremio artístico e intelectual no se ha mostrado tímido al momento de externar, a la prensa nacional, una opinión al respecto. • Concretamente, el escritor y funcionario cultural Ignacio Solares comentó a Notimex: “Espero que logre levantar este maravilloso acervo que tenemos detrás. Le brindo todos los votos de confianza”. • De manera paralela, el escritor y ex Director del Fondo de Cultura Económica, Gonzalo Celorio, explicó a La Crónica: “Sergio es prudente y cauteloso, es una persona sensata y eso dará solución a los problemas de cultura en el país. Siempre se ha manejado con legalidad y eso le hacía falta al Conaculta. Habrá que esperar a ver de quién se rodea para saber qué trabajo va a realizar. Por lo pronto la designación es acertada”».

Similar al retobo que eructó la Graviela Holybares ha sido la mayoría la (des)información publicada en los medios de prensa, tanto escrita como electrónica, en torniquete al asunto del nuevo pepudo del CONACULTA. Y escasos han sido quienes han dicho cosas diferentes a los halagos pagados que infestan a casi todos los medios de difusión periodística.

Una digresión que no se disgrega mucho: el máster Nikito Nipongo en su librito «Perlas japonesas I» (1979) recalca lo que ya se sabe en asuntos de periodsmo:

«En el ganado periodístico nacional abundan las daifas y los padrotes, los bueyes lamepatas y las chinches sacaplanas, los hampones de variada realea…».

Y ¿cómo se logra dominar a la prensa? Fácilmente —dice don Nik—; corrompiéndola con regalitos, ascensos, orgías, prebendas o biyuyus. Por añadidura tal dominio se logra en la «práxis» como lo apuntala el don:

«Oficializando la información mediante dependencias destinadas a tal actividad y también por medio de la corrupción. ¿Cómo tiene en un puño el gobierno a casi todas las publicaciones periodísticas del país? Valiéndose de las viejas medidas degenerativas de la integridad moral, mas, n este caso, aprovechando la condición de simples negociaciones de la mayoría de las empresas periodísticas» [páginas 56 y 57].

Y en su calidad de «daifa» o «chinche sacaplanas» (según sea el caso), el servicio que la Graviela Holybares presta a la actividad periodística no difiere mucho de lo citado en líneas a priori. Pues la ruca, experta en meter el hacha, confecciona una versión especial, ajustada al compromiso crematístico de la política editorial de la empresa papiresca en la que camella.
De ahí que solamente meta las maduras y no las verdes, en el entendido de que la ruca únicamente insertó las opiniones favorables a caso que aquí nos incumbe; es decir, reproduce solamente la «Oda al trabajo del carajo» apellidado Vela Martínez y no dice ni pío ni miau con respecto a los planteamientos emitidos por gente que no comulga, simpatiza o no esta de acuerdo con la designación del sucesor de la Bermúdez. Cosa que pudo haber hecho y no hizo, pues los datos en que respalda su información fueron pepenados, en mayor proporción, de la agencia gubernamental NOTIMEX, de los periódicos El Universal, Milenio, Reforma, El Economista y etcétera.
En las maduras que sí sacó a la colada figuran chupapollas y arribistas como el Gonzalo Celorio, el Tomás Urtusástegui y demás coimeros chupasuelas. En cambio, capó de machetazo, las opiniones de Federico Campbell y de Vicente Leñero porque no le dan la suave al Fecal y al monigote de marras que padrotea el CONACULTA.
Paso a copiar lo que dijo Federico Campbell:

«Me parece buena decisión. Sin embargo creo que es algo que no debe interesar a los creadores ya que tenemos nuestro trabajo determinado. Sinceramente, me da igual quien sea ya que algunos intelectuales consideramos que el actual presidente es ilegítimo y por tanto su gabinete, no quisiera ver mi nombre asociado con esta administración. Creo que es el sentir general de los creadores. Esperemos ver qué pasa en los siguientes meses; por lo pronto debemos seguir trabajando».

En cuanto a Vicente Leñero, el ruco dramaturgo, de acuerdo con lo que consignó el periódico la Crónica, «no quiso abundar sobre el tema, sólo aseguró que lo importante es rescatar los espacios perdidos en la pasada administración y que el público se vea beneficiado con el cambio. Pero, de forma tajante, afirmó que el tema no le interesa y la designación no merece ningún comentario. Con su característica voz pausada no dio señales de querer conversar y cortó la comunicación inmediatamente».

¿Sabrá la tipa ésta que el tal Sergio Vela es un castrador de la cultura, como en sus tiempos lo fueron los jesuitas y que daba lo mismo poner como director del Consejo para la Cultura y las Artes a un vendedor de muéganos, a un abulón, o al Cachis que vende tostadas de cuerito en la Junípero Serra? De esto y de los cuchupos y corruptelas en que se ha involucrado el Sergio Vela Martínez abordaremos en próximos «Vertederos de cretinadas».

EVANGELISTAS DEL TELURISMO POÉTICO • EL LUPERCO CASTILLO UDIARTE

2007-02-25T12:40:00.000-08:00

EL LOBO CASTILLO O LA POESÍA COMO ANUNCIO INSUFLERO

En la página 6 del fanzín «Arte de vivir», correspondiente a la edición del mes de noviembre de 2006, aparece publicado un texto del Luperco Castillo Udiarte que, supuestamente, es un poema; mismo que no contiene título y al que le rebuzna esta calidad estética:

me pide mi amigo max un texto pa noviembre,
y después de lo que pasa en oaxaca o en las calles
de tijuana, culiacán, ciudad juárez, nuevo laredo
o en cualquier calle del mundo, recuerdo un poema
de isabel fraire, de su libro poemas en el regazo de la muerte,
i
si quisiera escribir objetivamente
diría
el mundo está de la chingada
qué se puede hacer para remediarlo?
vamos a tomar nota de las posibilidades efectivas
y habiendo levantado constancia de una realidad sin ilusiones
pasaría a la acción
dejaría de escribir
ii
quedaría un problema
con qué sustituir a ese mundo que está de la chingada?
ahí entra de nuevo la poesía •

TU POESÍA ESTÁ DE LA CHINGADA

A parte de burda, la forma de redactar y servir el discurso es pedante. El bato ni de refilón se atreve a ir más allá de la ilutación sentimental; sensación del alma bienhechora de este poeta que, ante los putacazos de carne y hueso, se cuida muy bien de no sacar la pierna más allá de la sábana ni derramar la harina sobre el piso de la cocina. Ahora pega sobresaltos de indignación y se vuelve defensor de la paz pública. Veleidades de probidad: estoy casi seguro que no «pasaría a la acción», pues solamente cumple con un rito vacío y de contendido abstracto. Pide una descontaminación comodina del «estatuskú», una reivindicación vicaria típicamente conservadora. Qué generosidad tan radical la suya, muy en armonía con el disenso social; oposición «ideal» de un antagonismo de pura palabrería. Pega de gritos por la violencia y lo hace aplicando fórmulas generalizadoras, criticando sin un blanco específico en el que recaiga el discurso. Más que un poema, lo que el Luperco escribe es un reproche rociado de agua bendita.
La dinámica lírica como paliativo o única realidad, y para «sustituir a ese mundo que está de la chingada»;«ahí entra de nuevo la poesía», dice el bato. Y, aun así, —aunque «el mundo está de la chingada»— no creo yo lo que el poeta ha dicho: que «pasaría a la acción» y «dejaría de escribir» (por eso yo de lengua me trago un taco). Cuando afirma «ahí entra de nuevo la poesía», entiendo por esto que el poeta motiva con ella una resolución al problema suscitado.
Pero surge aquí la contradicción: ¿porqué el bato no escribió un poema? Por todas las insuficiencias que padece el texto en comento no puede llamarse a eso poema.
Sentina de podredumbre en la literatura. Como si no bastara ya con las ruindades con las que nacemos y se nos pegan como pulgas desde que mamamos hasta que morimos. Pero el Lobo Castillo pretende hacer lo mismo que hace el Diablo: embelesar y embaucar. Por el carácter dual de su conciencia pequeñoburguesa, nuestro prócer literario se comporta como un irresponsable aventurero que quiere aliviar el lastre de la brutalidad social con la poesía. Poesía que a estas alturas es una retórica inservible que, en vez de procurar la expresión clara, distorsiona y encubre. Y el ejemplo lo manifiesta el batillo en su mismo texto, pues pisa un terreno en el que es necesario juzgar y no lo hace. Y su fervor nubla la objetividad pero, no obstante, el autor de «El amoroso guaguaguá», en voz del pueblo, nos ha salido más cabrón que los corifeos de «Fuente ovejuna»; quiere convertir su monólogo en concierto de voces (y a sus osos el inmenso mar y las galeras de Accio, más allá).
Y toda la sencillez de su plegaria no «pasaría a la acción» o, dígame ¿quién ha de ser el guapo que se exponga a una paliza y «dejaría de escribir»? Por alguna razón la poesía es el «ombú» que lo ampara y habla con el lenguaje de la pasión, evita meterse en broncas. Y, así se puede responder a cualquier encargo, con una manida retórica a la que no quieren renunciar. Más que esconderse, el Lobo Castillo juega a las escondidas dentro de un edificio de palabras que el tiempo habrá de cubrir con una gruesa capa de olvido.

LA ESCRITURA COMO RESURRECCIÓN FRUSTRADA

El autor de la pieza letrera, sabedor que desatiende las obligaciones literarias, se cuida de no pisar alguna caca cuando camina, por eso omite llamarle poesía: «me pide mi amigo max un texto pa noviembre». Entonces, si no es poesía es dilapidación de lirismo. Siendo un poeta, resulta obvio que si se le pide un texto ha de ser un poema, no una simple apariencia. Pero nuestro poeta es demasiado pequeño para hacer un poema y lo que entrega su fabriquita de versos de academia es una mitología de parada.

—Es poca cosa, pero es bastante —dirá el bato.

Impreciso suele ser nuestro invitado:

«lo que pasa en oaxaca o en las calles de tijuana, culiacán…».

Y ¿qué es lo que pasa, don Luperco? Aunque lo desea, tampoco hace un mínimo esfuerzo por escribir «objetivamente». Su «objetividad» es un tanto subjetiva y se circunscribe a un problema de tipo confesional:

«el mundo está de la chingada».

Y las sugerencias metodológicas: un «cortazariano» modelo para armar.
Tal vez el bato tenga cuentas pendientes con los jesuitas o quizá con la plebe del Fecal. Múltiples formas de encubrimiento verbal, el Roberto Castillo Udiarte, mejor conocido como el «Lobo», es uno de tantos seudointelectuales que van del aula a la cantina, y de la cantina a su casa; y es de los que no se tira mucho a matar en cuestión de conciencia crítica. Prefiere sumarse al club de los poetas pragmáticos que miran con simpatía a las instituciones de la cultura oficial y hace «crítica» nada más de los dientes pa fuera y en privado. Por esa razón, y otras más, el bato escribe modulando el mismo tipo de estratagema de la que se sirvió Johann Kaspar Schmith en 1844, cuando publico el broli «Der Einzige und sein Eigentum • El único y la propiedad», utilizando el seudónimo de Marx Stirner para evitarse broncas en su vida académica, pues el men era profesor de un colegio de señoritas.
Don Luperco no traslada su petición de modo explícito, y para eso de sacar los trapitos a la colada, cuando no hace muina de autista se sale por peteneras. Habrá quien pueda detectar en esa estrategia discursiva las marcas del sistema. Y no se necesita ser un pejigueras para darse tinta que el poeta es de los que optan por lisonjear al prójimo y no disgustar; de conciencia elástica según las circunstancias, un poco lacayo y, además, pícaro que se acomoda a la moral de la sociedad; a veces poco estoico y corriendo tras la tajada que ha reclamado como suya; mordiendo lo que le conviene y escupiendo lo que no.

LENGUAJE BAJUNO COMO ORNAMENTO ESTILISTICO

Castillo Udiarte incorpora el voseo popular sin tijeretear en sus barrios; pues lo saca de una maceta y lo entierra en otra; lo aplica como elemento decorativo de la poesía; lo reduce a pura técnica expresiva sin dimensión crítica y sin inminencia de revelación. Como en la mayor parte de su material poético, quebranta formalismos de la estructura gramatical y utiliza una jerga cholera, pero se mantiene a distancia para que no haya confusión de su casticismo.
El lenguaje bajuno que, en pequeñas dosis, introduce en su poesía se percibe destemplado de su conjunción anímica, ya que se trata de un lenguaje, cuyo origen de arrabal, no corresponde a la experiencia misma del poeta. En voz del poeta Luperco los términos calicheros suenan artificiosos, es decir, sin marca de autenticidad, sin factura real de sinceridad. Además, esa parla calichera es para el gusto de gente acomodada en otra latitud social, ajena a ese idioma popular.
Y el poeta recurre al jergón de los chucorrucos como artimaña lingüística para explayar exotismo y postiza rareza y, asimismo, con el fin de prohijar una poesía de «alta tensión». Lo malo es que descubierto el simulacro la poesía se desfonda y sólo quedan palabritas de algodón en un bazar de curiosidades metafóricas donde el vate —que se cree «muy acá»— juega a ser lo que no es.

CONQUÉ SUSTITUIR A ESA POESÍA QUE ESTÁ DE LA CHINGADA

Y para «ese mundo que está de la chingada» ¿qué poesía habrá de entrar como paliativo? Tal vez lo sepamos primero por alectomancia (adivinación por medio del canto del gallo). Información sumamente reveladora: «ahí entra de nuevo la poesía», y nada más.
Y ¿para qué ha de entrar la poesía?; ¿para beneficio de una automarginada elite que ella misma produce y consume? La estrategia discursiva que pregona el Roberto Castillo como ostensible y repentino plan poético —si acaso— solamente cobraría importancia en el submundo de la cultura que privilegia a un sector privado. Locura romántica en tiempos de mercadería salvaje. Y ¿de qué manera se podrá encontrar la verdadera expresión poética?; ¿en raptos de frenesí verbal?
Porque lograr un portentoso equilibrio en una cosa etérea, fluida e inestable como la poesía no es algo que se confecciona tan fácilmente. Ahora, en el supuesto de que la vulgar cantaleta que pregona Castillo Udiarte sirviera para aquietar «lo que pasa en oaxaca o en las calles de tijuana, culiacán, ciudad juárez, nuevo laredo...»; y para lograr tan persistente efecto ¿a qué bobalicones —que comparten la misma seguidilla de lugares comunes— convocaría? Porque si se levantamos el orlo de telón la «virtú poética» está más pilonga que un piojo de pobre. Y de cincho, como llamados con campanillas, los primeros y únicos que caerían a escena fanfarrona —ya sabemos quiénes son— los mismos bichos confianzudos y pechugones que en asuntos de poesía son lo que los callos en los pies: excrecencias incomodas. Prestos a dar rienda suelta estarían los mamertos y demás bufones de corte y aldea. ¿Menciono algunos cuantos? No hace falta, en líneas postreras están anotados.
En caso de que la supuesta sanción se efectúe por vía del «dictum» poético podría dar lugar —como dijo Alfonso Reyes— a que se desate una epidemia de facilitones de la poesía. Aunque aquí el engranaje literario ya está prefabricado y huele a cretinismo. De los nidos tertuleros no sale otra cosa que palabrería obstrusa, falsa y artificiosa.

CAGARRUTAS QUE HACEN LAS VECES DE POEMAS

Y sirve de aviso y escarmiento el siguiente simulacro de poesía que escrutó una de las miembrillas de grupo «Apancho y laurel». Me refiero a la Petra Bonilla, autora en plenitud de un muestrario cursi, pendejo y banal. Con una calidad escurridiza y mentalmente empobrecida, la ruca tuvo el descaro de publicar en la revista «Existir» (numero 69, agosto de 2006), publicación melcochera y mierdosa que padrotea el Gilberto Licona.
Y estas son las cagarrutas que pasaron por poemas:

Poema breve 1
Contemplación de niña
noche de luciérnagas
huir presuroso
la aurora llega.

Poema breve 2
Coloquio de melancolías
de sueños idos
vacío inmenso
ilusiones corrompidas.

Poema breve 3
Bañaban su rostro pétreo
amargas lágrimas
las mejillas húmedas
límpida el alma.

Los caprichos del azar como un juego de Pirandello. ¿A tales chingaderas se les puede dar el calificativo de poemas? Espuria cursilería en la que impera la inconsistencia y la insulsa creencia de que se escribe poesía. Y la doña es una de las figuras señeras que comulgan en la capilla seudotertulera que coproxenetea el señorón Luperco Castillo. Un modelo para el estatuto canónico y ejemplo del mucho talento lírico que hay en esa cucheta de laureleros.
Conquista de los encomenderos del citado forúnculo tertulero, poetastros, son esos tipos de «talentos» que prevalecen en la mecánica rutinaria del quehacer escritural de esta frontera norte. Y haciendo esa clase de versitos se han de premiar a sus autoras; meikeadoras de una literatura de bulto y abaratada; una poesía de bajo perfil estético, rumiada y machacada hasta la excrecencia. Zafiedad de distracciones oligofrénicas a cargo del Lobo Castillo, quien, conjuntamente con otros evangelistas del telurismo poético —como son la Julieta González Irigoyen y el Pancho Morales— han tenido el atrevimiento de coronar en calidad de poetas a gentuza cuyas hechuras letreras alcanzan la cúspide de lo infame. La ñorsa y el par de batillos antes mencionados otorgaron (por favor, no se rían) a la Aída Méndez una «bula» mediante cual la fulana esta porta la patente de poeta con todas las de la ley.

—Gente lambiscona que no falta —dijo el Piporro.
—Toreros de la moral —gritó Nietzsche
—En qué estarían pensando estos güeyes.

Habrá que ver conqué estudios torales cuenta la «poeta honoris causa». Mientras tanto, la agraciada ya puede jactarse de ser colega de las señoras y grandes escritoras Rabina Gran Tagore y Rosa Guimaraes.
Bonita faena, con el fervor digno de un charlatán de feria, atienden a gente que se dice escritor, pero no sabe escribir. El Lobo Castillo debería saber que promover poetas no es lo mismo que estimular la negligencia. Si los estetas del futurismo —Marinetti, Carra, Boccioni— proclamaban como principio la velocidad omnipresente, tal parece que los poetazos de por acá proclaman la pendejez. De modo alguno, esas tropelías resultan perjudiciales para la poesía.
El jueves 5 de octubre de 2006, en la sección Policíaca del pápiro El Mexiquín, segunda edición, se publicó una nota que, de seguro, tendrá también tintes poéticos para ojos de los ingenuos y despistados que se creen el chorizo que la infraliteratura que garrapatea la Petra Bonilla es poesía.

¡EL VIOLADOR!
Efectivamente, aquí tenemos al violador de hoy.
Se llama Everardo Zaragoza Avalos y se le
acusa de haber privado de la libertad a una
jovencita de 17 años con el fin hacerle pedazos
el delicado capullo de su doncellez, cosa
que por cierto logró. Pero también logró que lo
refundieran en el tanque.

Tocante al asunto que motivó a don Luperco a versiar su textillo, huelga decir que «lo que pasa en oaxaca o en las calles de tijuana, culiacán, ciudad juárez, nuevo laredo...», es algo que no ha dejado de gravitar desde tiempos ancestrales; con la misma teleología de generar ganancias económicas y con la salvedad de que ahora es a calzón quitado, debido a los efectos de la parafernalia; violencia con visos de espectacularidad.
Como los poetas, sicarios y malandrines ultrasanguinarios son personajes que están de moda; como Gil Blas, como el Fígaro de Beaumarchais. Son ellos los que predominan y el resto desaparece. Cada quien reclama su puesto en determinado momento histórico. Asómese a las páginas del Lazarillo de Tormes y vea quien es la figura notoria que sale de la miseria y la brutalidad de esa época. Ya no hay lugar para las sorpresas.

LA COBA DE LOS CONFORMISTAS

Gracias a individuas e individuos como la Méndez, el Morales, Luperco y compañía, la cultura está un poquito más jodida de lo que ya estaba. Paradigma de una literatura tan jodida y apestosa. Vaya manera de desanimar la vocación literaria. Y en buena medida es exacto afirmar que existe una crisis en la poesía de hoy.
Yo, por mi parte, estoy dispuesto a seguir a la poesía hasta las puertas del cielo. Después de allí, ni un paso más.

DIARREA POÉTICA DE ACANTO Y LAUREL

2006-11-29T08:24:00.000-08:00

DIARREA POÉTICA DE ACANTO Y LAUREL
[O EL OXÍMORON EN EL CULO DE LA AÍDA MÉNDEZ]

SERPIENTES QUE SE ACARICIAN

«La ideología mas extendida en México es la de la amistad. Y en estos términos precisamente extendida, fundada y solidamente fincada ideología, es decir como falsa conciencia y falsedad consciente, conciencia de la falsedad que satisface su culpa, la redime en el cuate, en coatl, la serpiente, como hermandad envenenada que se enrosca en su gemelo, en el otro igualmente falso, sinuoso, artero, venenoso, de esa hermandad, de ese cuatismo de la amistad mexicana eterna, que no es sino un pacto entre malhechores, una complicidad; mi valedor, el que me hace valer en mis falsos méritos y exagera mis méritos auténticos, el que vale mis delitos y los oculta con el compromiso de su valimiento, comprándome y vendiéndose conmigo, como yo con él: una confederación de cuates, de serpientes que se acarician» [José Revueltas, Cuestionamientos e intenciones, libro 18, Obras completas, p. 352].
He aquí un problema de la más alta importancia y que la sicología individualista lo limita a la teoría de los instintos;, y cuyas raíces síquicas determinan la estructura del pensamiento social, por ende, estético en el nivel del arte y la cultura. El efecto retroactivo de la ideología sobre la estructura socioeconómica, como dirían Marx y Wilhelm Reich.
Ahora, nada tiene de místico el texto del máster Revueltas, la ideología de la amistad como conciencia de la falsedad y como falsa conciencia, la asimila muy bien el colectivo humano que exorbita en la férula de «Acanto y laurel»; ese tipo de amistad, convenio malandrinesco, solapador de mentiras, de complicidad fraudulenta y charlatanería —que hace ver méritos donde no los hay — va junto con pegado entre sus miembras y miembrillos; como pan y vino, calzón y caca. Lugar común, una verdad obvia. Y ya veremos porqué.

CUANDO LA VIRTUD Y EL TALENTO SON PECADOS

¿Cómo es posible que una individua con un famélico conocimiento de la literatura y otras disciplinas afines se atreva a fungir como promotora cultural y capitanear una agrupación de poetas y seudopoetas? ¿Cómo puede ser posible que una tipa como la Aída Araceli Méndez Flores haga las veces de poeta, «honoris causa», desconociendo los rudimentos básicos de la creación poética y padeciendo un ayuno cognoscitivo de cultura y praxis escritural? Es tal su ignorancia que no sabe si la palabra «agradecimiento» se escribe con «hache».
Pero esta gloriosa deshonra nada tiene de extraño porque gente como el Vicente Fox llega a ocupar el cargo presidente de México. Así que nada tiene de raro que una persona que no ha asimilado las nociones elementales de la gramática y la ortografía sea la supuesta caponera que difunda los estertores de la poética en estos lares y organice las lecturitas de poesía.
Y digo supuesta porque detrás de su involuntarismo acecha una mancuerna de cilindreros que le alumbran un poco el rumbo de sus tinieblas. Es un minicomité en cuyo mando están, principalmente, dos o tres monitos letreros que son quienes fraguan la política culturaloide que le da «personalidad moral» a ese club de soñadores.
El Pancho Morales y el Roberto Castillo Udiarte son los bueneros del menjurje, o séase, sus asesores y fiscalizadores. Por eso no cualquier cabrón que se ostente como poeta puede involucrarse o pertenecer a esa feligresía. Se defienden las posiciones y los intereses.
Son ellos los que establecen las condiciones de membresía; aplican las estratagemas de ingreso, aislamiento o exclusión; y fijan los destinos de su podredumbre estética. Faena directiva que llevan a cabo con singular maestría, toda vez que, sin hacer mucho paroxismo, son diestros en el pambazo del sectarismo para la exclusividad de prospectos y aspirantes. Ellos señalan los modos de caminar en la pasarela, fiscalizan, evalúan y otorgan credenciales.
Panchito y el Lobo, encarnación de padrotines literarios de la presunta promotora (aunque, cabe destacar que existe un novísimo caifán en la citada cofradía, me refiero al «poeta que arrastra las patas»). Por tanto, esos tres güevones (con uno o dos apuntados más; verbigracia el Omar Pimiento, el Ponchito Cortez o el Adolfo Morales Moncada, el «Obviador de lo obvio») son quienes hacen el más humanamente posible esfuerzo por impedir que cabrones o cabronas, impolíticamente incorrectos para su canon, pretendan incorporarse —nomás por sus pinches tanates— en tal ganga de literatos y protoliteratos.
Y es que los mencionados macuinchepas sus razones tienen para fijar los parámetros de filiación; y lo hacen con un fin puramente defensivo, y muy mezquino. Decrepitud y declinación de la expresión poética y miedo a perder el escaño. ¿Sabrán que los síntomas de esa mala leche provocan el aniquilamiento paulatino y, en el menor caso, el rebajamiento disimulado de la poesía? Y es que los requisitos que se exigen para incorporarse a esa runfla de «acántaros y laureleros» es que los aspirantes y los ya arraigados escriban gazpachos en vez de poesía. También es necesario recurrir al halago, solapar errores y pendejadas y convertirse en cómplices del autoengaño. Además, se pide —o se persuade— no ser quisquilloso ni criticar, so pena de arriesgarse al ostracismo o que le nieguen la visa para entrar al triforio. Pues la trascendencia está en la parsimonia, es decir, que la raza se acostumbre a recitar notitas pajariles y declamar embelesos; pasársela bien chévere, cotorreando chidamente el momento de las reuniones y chingarse unos alipuses. Porque así se consolidan la imagen y las apariencias; lo que más importa a sus regentes y proxenetas.
Ahí esta la ganancia.

PANCHO, CÁBULA Y CAMELO

La Aída Araceli Méndez Flores es la promotora de una hermética corriente lírica de traspontín hecha a impulso de pedos y tarugueces por una torva de golfillas y de beodos que se autodenominan poetas. Escupideros de galimatías, pujidos ininteligibles y obsolencias de poca madre. Buhoneros que, para solivianar su pardal condición de paroleros y chapadores de poesía, truecan sus vidas entre el lumpenaje y la bohemia; porque, aparte de que se dicen poetas y escritores, padecen también la irremediable adicción a la güevonería.
Y es la Aída Araceli Méndez Flores una las principales celestinas y comadronas encargadas de darle vida a la infructífera inactividad poética en este tafanario tijuanense, a través de una garlante actividad seudocultural, traspisonada con el motete de ACANTO Y LAUREL; proyecto de charranada y chingadera que resalta como producto de especulaciones dipsómanas que se diluyen por el hoyo del escusado. Así se pongan a zapuzar cartelera y media de apologías farfulleras, el cochambre poético estará patente. No importa la forma relamida y pedante de promoción vertida, tal como se advierte en el indecente embuste que a continuación se transcribe (y en inglés, pa que no se quejen los malinchoras):

«Acanto y Laurel Project. Independent Project ACANTO Y LAUREL, which has been working since October of 2005, has taken the task of being a platform for literary exchange and integration between poets of Baja California, Mexico, and California, USA. Acanto works to help diffuse and promote literary works of poets on both sides of the border region, opening a space for interaction among poets. The organizer of Acanto y Laurel and Tijuana poet is Aida Araceli Mendez Flores». http://www.sdcitybookfair.com/authors.htm

BADULAQUE POR CHENCHA Y BARTOLO

En el pápiro Frontera se publicó un articulejo titulado «Comparten 16 expertos. Exponen poetas su obra»; y se trata de un tartajo periodístico de la nalgona de nombre Lizeth García(lgarcia@frontera.info) y en el que la ruca se tira a mamar desbozaladamente con la siguiente información trinquetera:

«Con la idea de llevar más allá las letras, el proyecto ‘Acanto y laurel’ sale de las instituciones para llegar a otros públicos. • Bajo las luces rojas y amarillas de la taberna, el escenario cambió la variedad de sus cantantes, por poetas que se apropiaran del lugar, dentro de “Acanto y Laurel”, el pasado viernes, en el bar West Fargo. • Un total de 16 poetas de México y Estados Unidos participaron en la séptima edición de “Acanto y Laurel”, organizado por la poeta y promotora Aída Méndez, quien desde el año pasado inició el proyecto». La bienvenida la dio la propia organizadora, quien cedió la palabra a Rafa Saavedra, invitado especial, y enseguida, sin tanto, preámbulo inició la primera mesa de cinco que hubo. • Poetas de larga trayectoria como Roberto Castillo, Julieta González Irigoyen, Francisco Morales, Elizabeth Cazessús, Alfonso García Cortés, Eduardo Cong y Olga García, fueron parte de este encuentro de la palabra. • Pero también participaron poetas jóvenes como Francisco Bustos, Jen Vernon, Bibiana Padilla, Omar Pimienta, Juan Martínez y Karina Vázquez, quienes abordaron temas de la vida cotidiana».

Catarata de mentiras, entreverada con tonterías. Eso es lo que orgullosamente cuaja en su lambiscona nota la susodicha gacetillera. Por otra parte, en el perióskido «La Prensa de San Diego» el incomunicador Paco Zavala, 4 de agosto de 2006, se avienta la misma sopa salivera y tira al ruedo un espiche titulado «Presentarán “Poesía Cabaret” en una Lectura Colectiva». Ignorante malintencionado, el bato, tal vez creyéndose un gurú de la autoayuda, redacta tumefacta alcahuetería:

«Ahora se llevará la belleza de la inmaculada poesía a un cabaret, y en el espectáculo participarán personalidades de ambos lados fronterizos. • Me parece que un ensayo de estas proporciones, es un espectáculo que hay que verlo, que no se lo cuenten, vivir de cerca la percepción del pensamiento poético de tantos bates, es un evento único en la ciudad. • Que retumbe el corazón... el tuyo, el mío, el de todos juntos... Los esperamos a todos en la noche inolvidable de “Acanto y Laurel”. Sentir la emoción al escuchar las voces melodiosas, apasionadas, amorosas, apesadumbradas, rencorosas, desdeñosas y cargadas de una vibra megatónica y dinámica de los decidores. • La cita de esta noche maravillosa es el próximo viernes 4 de agosto, a las 7:00 pm. en el West Fargo de Tijuana, ubicado por el Blvd. Agua Caliente. • Un espectáculo único de “Poesía Cabaret”, en una lectura colectiva con escritores de ambos lados de la frontera, todos y cada uno de ellos con una trayectoria de pensamiento indiscutible, el cual conocemos a través de la pluma deslizada en el papel, que refleja su trabajo. • Este grupo de connotados poetas está integrado por: Francisco Morales, Julieta González Irigoyen, Roberto Castillo, Ricardo Mendoza (Chicano Perk), Rafael Saavedra, (como invitado especial y pone discos), Olga García (Chula Vista), Jer Vernon (San Diego), Elizabeth Cazessus, Francisco Bustos (Tijuana-San Diego), Bibiana Padilla (Seal Beach), Alfonso García Cortés, Daniel Charles Thomas, Pedro López Solis, Omar Pimienta, Juan Martínez, Eduardo Cong, Jenny Donnovan (San Diego), Margarita Valencia, Fidel Lucero, Karina Vázquez, Andrea Escudero Curiel y Pedro Camacho (Tijuana-San Diego)».

Este güey sí que se pasó de vergas. Llena de estropicios la plana y, con exagerada fatuidad, dictamina desde la ignorancia su arenga chupalona. Tanto la mentada Lizeth García y tal Paco Zavala son peores que Chencha y Bartolo. Están habilitados como reporteros y son incapaces de distinguir periodismo y patrañas.
Andan muy prestos a avalar incongruencias y lastiman hasta los ojos de un ciego con sus apuntaciones taradas. Ni de broma ofrecen una interpretación estética del asunto, se centran en puras jaladas. Quesque «el proyecto ‘Acanto y laurel’ sale de las instituciones para llegar a otros públicos»; quesque «vivir de cerca la percepción del pensamiento poético de tantos bates» [sí, a no ser que se trate de los «bates» de béisbol, porque los poetas no son «bates» (del inglés bat) sino vates; del latín vates, adivino, profeta; y que emparienta con la palabra vaticinar].
Con puro chismorreo, lambisconería y chirinola pretenden llenar el vacío noticioso. Todo lo que exponen en sus notitas periodiqueras es un embutido de palabrería insustancial.
Chencha y Bartolo no se dignan tan siquiera a columbrar algunas recetitas literarias, pesa más la ignorancia y el aliciente oportunista.

ESCUERZO DE TERTULEROS DE MIERDA

Advertidas las maniobras, el paramento es importante para medir la impostura y el blof. Lo cierto es que muchos de esos batos y rucas no son poetas pero se autoengañan para embaucar y presumir que sí son vates serios.
No saben qué es la poesía, pero son sagaces para armar puterío, libar agualoca y licenciarse, de manera frenéticamente light y bravera, en oficios homéricos. No obstante, que lo que escriben no pasan de gansadas y de pringosos versitos, rapiñados con alta dosis de cursilería y desmedida culequera [http://letras-al-aire.blogspot.com/ http://cronicadelabsurdo.blogspot.com/].
Y conqué desfachatez y ligereza se exhiben como poetas y autoras de supercherarios seudoliterarios, ideados con la ingenuidad más melolenga que puede existir; con la insolencia hacinada en el capricho y con la tremenda ignorancia de no saber ni siquiera quién chingados fue Boris Pilniak o Jean Senac. Rebajamiento descarado del arte expresivo de la «poiesis».
Dice la presunta comunicóloga que, «bajo las luces rojas y amarillas», el chupadero West Fargo mutó su «escenario» de cantaores «por poetas que se apropiaron del lugar». Pero la tontuela no avizora más allá de lo que significa esa andanada de los ya nombrados «16 poetas de México y [los] Estados Unidos [que] participaron en la séptima edición de “Acanto y Laurel”, organizado» por su compinchera la Méndez y se baila un jarabe sobre los precedentes históricos que explican porqué razón los literatos, poetas y demás estetas, comenzaron a congregarse en la cantinas y lupanares de la «ciri» (como dice el Rafadro) para realizar ahí sus tertulias o lecturas. A principios de los años setenta, ignorados y ninguneados por el fariseísmo tijuanense, los poetas y escritores locales que habían iniciado formalmente el oficio de literatos (entre los cuales estaban, primordialmente, Raúl Rincón Meza, el profe Rubén Vizcaíno y Alfonso René Gutiérrez); y, debido a que no existían instituciones y organizaciones que promovieran las actividades culturales y artísticas en la ciudad, estos batos no tuvieron más opción que refugiarse en bares como la «Ballena» o el «Nelson», haciendo de tales tugurios el centro de reuniones y foro de exposiciones para darse a conocer como estetas de la palabra.
Que se monten exposiciones y lecturas en chiqueros como el Zacazonapan, el Turístico o el Dandy del sur, simplemente obedece a actitudes petrimetres, propias de gente mamona y esnobista.

PADROTÍN PLURINOMINAL

El «poeta que arrastra la patas», o sea el Juan Martínez —Letras de cactus— encontró ya lo que quería y buscaba; pues el batillo ya se integró a la capilla que madrotea y padrotean, respectivamente, la Aída Méndez, el Pancho Morales y el Luperco Castillo Udiarte. Quién lo dijera, el vatillo acabó lengüeteando y dando coima. Todo sea por el arte del doblez, la fanfarronería y el mastuerzo de la egolatría. Ahora, empingorotado en el quillotro tertulero, se le chorrean las gomas en favor del «Acanto y el Laurel», desplegando querencia postiza y falsa cordialidad hacia el macilento club metapoético, repleto de mamertos y mamertas paridores de versitos pachuchos.

MECHAS Y LUCERNAS PARA LAS CAMALEONAS

De la boca y dedos de la ñorsa recibí invitación para participar en el mentado «Festival de la Cerveza» que la Méndez Flores organizó para el día sábado 30 de septiembre en el «Jardín de la Cerveza» del poblado de Tecate. Se trataba, según palabras de la sedicente «promotora cultural», de una lectora de poesía y arte visual en la que participarían los mismos monos y monas de siempre: el Roberto Castillo, la Elizabeth Cazessus, el Daniel Charles Thomas, la Julieta González Irigoyen, el Francisco Morales, el Omar Pimienta, el Adolfo Morales y uno que otro arrimado más, capaz de hacer lo que se le ponga enfrente con tal de lograr la efímera autosatisfacción superyóica. Convenciones particulares de la literatura, pensé yo en el momento en que la ñorsa me embridó a participar en tal menjurje. Dije que sí. Total, qué tanto puede trascender uno en esa clase de chapoteaderos. Faltando unos quince días para tocar fecha precisada para ese «ready-made», la Méndez se volvió ojo de hormiga y ya no dijo ni pío al respecto. La jugó al magarre en acto de contrición y enmienda. Formalismo cabulero, pensé yo. Y en efecto, la supuesta invitación devino inaplicable para mis huesos. Consecuencia lógica de los alicientes oportunistas del «acanto y laurel» (jejeje). Todo sea porque la poesía no se manche ni se mancille con voces ajenas a su capilla. Ostensible hiato cultural lidereado por el farisaísmo tijuanense, el prejuicio y la ignorancia zafia.
Gente como la Aída Méndez, dotada con un especie de sicología chimoltrufiana, hay por trocadas. El criterio personal es el argumento para no estar allí, panoplia de suposiciones. Todo sea por preservar los calidos momentos de «coexistencia pacifica» a favor de los literatos y seudopoetas a quienes he criticado. Así han de mitigar sus angustias y tensiones estos artífices del mimetismo neoculterano que escriben lo que ellos creen que es poesía. Y ¿su reverso empírico? Obviamente un pragmatismo de candelabro que no va más allá del individualismo egocéntrico y de inconfundible sesgo egoísta. Como si en este muladar de figurines inflados tuviéramos un maravilloso acervo de productos letreros. ¿Figuras ejemplares y emblemáticas en el terreno de las letras? Solamente unos cuantos que carecen de humildad para reconocer otros trazos y estertores ajenos a sus pinchis cofradías.
Los singultos y la pedorreas no se hicieron esperar: «A ese bato no lo invites, le ha hecho daño a mucha gente con sus críticas», entre otras intervenciones orales que sirvieron como pretexto para mandarme a la gáver (asunto que me tiene sin cuidado). La ética depende y se mueve de acuerdo con los efluvios del chaqueteo y la doble elasticidad moral.
Este es el margen de maniobras que tiene la susodicha «estimuladora de eventos artísticos», la Aída Méndez, alienada por los determinismos narcisistas y por las cogullas de la doble feis. Ya me lo habían dicho más de tres individuos e individuas, y, asimismo, me lo ratificó «el poeta que arrastra las patas»:

—La Aída Méndez es una oportunista que nomás usa a quien se le ponga de pechito; asidua a dar puñaladas traperas.

—¿Neta?

—Agüevo. Aparte de que la ruca es una chorera y gorrona. Hasta se «sintió» por que no quise picharle unas birrias en el «Turístico».

Si alguien desea mandarle mentadas de máuser a la jémur o aspira llegar al cimborrio de las letras telúricas, y necesita del citote, pues aquí están el número de fon y el meil: 01152 (664) 683-5813 aimetijuana@hotmail.com

«MONOS CIEGOS BUSCANDO CON LA BOCA EL FLACO PECHO DE LA VIDA, SOMOS. PEDIMOS LA LECHE DE LA CONCIENCIA Y SÓLO NOS SEÑALAN SU PRECIO ALTÍSIMO, INALCANZABLE COMO EL SINIESTRO AMOR ENTRE HERMANOS» roque dalton.

LA CULTURA ENRIELADA POR EL CIRCUITO DE LA MERCADOTECNIA

2006-10-23T09:06:00.000-07:00

LA CULTURA ENRIELADA POR EL CIRCUITO DE LA MERCADOTECNIA

Se pregona con euforia y sensacionalismo un mundo de abstracciones que sólo un segmento de la sociedad global puede hacer realidad; se pierde el sentido de la totalidad en un proceso de fetichización y en el cual lo explícito, signo e imagen, no tiene de aplicación concreta. El discurso permanece en la abstracción sin traspasar su campo virtual, quimérico, de ilusión; y todo culmina sueños guajiros, deseos reprimidos, frustraciones y anhelos incumplidos. Las expectativas de vida (dinero, viajes, cultura, viandas, etc) que proclama el capitalismo como determinantes colectivos no se cumplen y las motivaciones sociales se truncan y quedan acartonadas por la impostura ideológica de mistificaciones o falsedades. El discurso monológico e inalámbrico «mass media» cumple su función como fenómeno fetichizador, estrategia de ocultamiento e inversión de la realidad. En el proceso de manipulación culturalista se recurre a un lenguaje mitificador, ajeno al entendimiento, y que haga sentir a los tontos que son ilustrados y poseedores del buen gusto. Lenguaje apto para la homogeneización cultural que se reproduce en «imaginario colectivo», es decir, como ilusión que amputa la realidad y domestica la conciencia del receptor. Los conceptos de la publicidad seudocultural responden a un interés de clase, no puede operar en el vacío ideológico. El lenguaje, sistema de representación de signos y expresión del pensamiento, es un determinante de la acción y el pensamiento que lleva implícita una concepción ideológica y una interpretación del mundo. El conocimiento, como un saber expresado por la conciencia, se encuentra cimentado sobre el lenguaje y éste no sólo contiene una significación o fija una representación nominal, se constituye en una fuerza de las palabras que activa la voluntad, violenta el orden, subvierte o mueve la materia.
La agresión cultural ha sido planificada desde el marketing por medio de una publicidad deslumbrante y mecanismos de estandarización cultural para subordinar la relaciones humanas a un poder mediático monopolizado por corporaciones en una avanzada que involucra no sólo intereses comerciales, sino sumisión, dependencia e ignorancia. En el proceso de mediatización cultural los «mass media» desempeñan una función preponderante, son poder y constituyen los soportes elementales del dominio político e ideológico, de la propaganda y el mercadeo. Censuran, tergiversan, controlan, entretienen y venden.

CHATARRA IDOLÁTRICA Y SENSIBILIDAD ADIESTRADA

Hay quienes aducen constantemente que este culo de San Diego llamado Tijuana —a partir de un par de decenios atrás— se engrumece como una especie de capitolio internacional de las artes. Pura labia, burda construcción de objetos meramente conceptuales que carecen de toda certeza lógica y de sobrada zalamería que aplasta la verdad de las cosas.
Y los supuestos «críticos» de la realidad fronteriza ¿qué dicen al respecto? Arambel de palabras. Algunos aquilatan la bambolla como cierta, otros hacen mutis y se vuelven herméticos depositarios del silencio, evitando el flemón para que no los tilden de buhoneros o cobistas. Dominados por el mutismo, éstos acoquinados —no-opinadores— valen lo mismo que los infatuados condongos y choreros que vocinglean —con ridículas u oportunistas pretensiones— la insultante mofeta de que nuestras miserias locales relampaguean como prototipo universal del desarrollo cultural y artístico del planeta.
La «crítica», contentadiza y abúlica, en vez de articular un discurso reflexivo para a refutar esa chaladura y desmentir con argumentos convincentes a la runfla de pelotilleros, se conforma con chipotear frivolidades y farolear a pajecillos culturosos que intentan hacerse parte del canon. La «crítica» apesta a propaganda y no anuncia otra cosa que las ganas de vomitar; sus opiniones encajan maravillosamente como flor del ojal de la tartufería artística y enchiquera como suyas las consignas rutinarias del marketing: sumisión no discusión, aceptación no debate. Y es que solamente se justifica la idea sin ejercicio, pues no el lícito ni decente hacerles la vida de cuadritos a los gargantudos y cacasgrandes.

Y DIVULGOSE EL CAMELO POR LAS COMARCAS DE LA TÍA JUANA

Y ante ese deslumbrante manojo de patrañas aparece la simbiosis como parte del gesto mediático; y en el momento en que los unos y los otros, gandules y achichincles, conjugando mezquindades y aviesos intereses, surge la antinomia, media rota para pierna con várices, que les servirá para dar respaldo a los borbollones de patrañas que lanzan en sus engreídos cacareos.
Antinomia que también sirve para legitimar la llana desvergüenza y la retórica almidonada del la repugnante desmesura con la a este pueblo de mierda se le ensalza como epítome del arte y la cultura.
¿Qué secretos hay detrás de todo ese ruido de sonajas? ¿Reacción emocional por el gusto del tema?, ¿efluvios de un «tout court» idealista?, ¿sueños de tontos que siguen soñando que están despiertos? Usted dirá, lector o lectora. Mientras responde vayamos a inspeccionar algunos rollos de esta sicología pintoresca.
Sin controlar las palabras y su pensamiento, esto es lo que escribe al respecto el señor de nombre Adolfo V. Nodal, y que, además, se atrevió a publicar su redrojo en el «Tijuana Metro», volumen 6, número 43, de fecha agosto-septiembre de 2006, con el ribete «Tijuana cruda»:

«Esta muestra ofrece a un grupo pequeño de catorce hombres y mujeres de la gran selección de artistas visuales que están viviendo y trabajando en Tijuana hoy: es un ejemplo de la energía cruda que esta encendiendo la producción del arte en el México norteño y la California del sur. El trabajo de estos artistas que se esfuerzan en la línea delantera de las líneas fronterizas, que está detonando en un movimiento cultural internacional poderoso que pone un nuevo tejido de influencias e interdependencias de Baja a San Francisco. El hecho que ellos todos son creadores que han puesto sus raíces en y han sido en mucho parte de una escena bulliciosa de arte floreciente de Tijuana que hace a esa ciudad extraordinaria el sitio de una nueva era de globalización de cultura que antes nunca se ha visto» [página 10].

Pero qué ocurrencias de suscitar esos ecos febriles, persecución vana de la gloria. Si Tijuana apenas es una dacha de la juerga cultural en la que abunda la mediocridad intelectual, el talento inflado, la exhibición de intimidades que los corifeos diletantes suponen que es arte.
No por el hecho de ver un gato negro quiere decir que existe la bruja. He allí la malograda información que nos brinda el fulano, muy al tono de un discípulo del Cantinflas, pues redacta su tartajo con una expedita dislexia escritural; además de agredir a la sintaxis y cocinar con una prosa bárbara su camote, el tipo no hace otra cosa que disparar tonterías entre «colapsus linguae». En qué cabeza cabe creer que en este muladar se «está detonando en un movimiento cultural internacional poderoso» y que es un «ejemplo de la energía cruda que está encendiendo la producción del arte en el México norteño» y blablablá?
El tipo hace lo mismo que la gente que vive del oficialismo cultural: puras macanas.
Leamos otro pedazo de su cadena de insensateces:

«…la cultura de Tijuana parece ilimitada y preparada para extender su influencia hacia el norte y hacia el más allá. Este nuevo caballo de fuerza en las artes ha evolucionado al mismo tiempo que Tijuana toma su lugar como uno de los centros culturales bohemios de verdad para los artistas visuales mexicanos y otros intelectuales y pensadores en muchos campos de persecución creativa y puntos similares. Atrayendo pensadores creativos principalmente de San Diego, Los Ángeles y otros puntos del norte y de Europa. Tijuana es también un sifón de talento de México, Centro y Sudamérica que cuela con dirección norte durante las ultimas décadas» [página 10].

«Sifón de talento». Hijo de su… El tipo no tiene idea de lo que rumia; pertenece a esa clase de individuos que al parecer sufren una atrofia evolutiva en sus mecanismos cerebrales de cognición. Su percepción de la realidad es corta y miope; concepción subjetiva e idealista del mundo inducida por el fetichismo que antepone la mistificación a la verdad histórica y material. Estimulados por una asombrosa ignorancia son incontables los individuos y las individuas que repiten las mismas taras que este gestador de cretinismos fraudulentos. Para ellos la realidad comienza en sus tatemas y no en los avatares de la fenomenología del mundo material.

FACILISMO HUERO E IMPOSTURA ZALAMERA

Lo cierto es que aquí, como en muchas partes, dejan que la cultura se consolide por inercia, mientras los chichos que supuestamente la promueven y la menean se van a jaranear a una tasca. Gracias a ese negocio de propaganda trinquetera que desponja el mentado Adolfo V. Nodal cualquier cabrón llega a convertirse en artista y sus cochinadas pasan por obras de arte. Y prueba de ello es que, de toda la perrada que integra el «grupo pequeño de catorce hombres y mujeres de la gran selección de artistas visuales» que presenta en su redrojo, solamente unos cuantos son dignos de ser considerados verdaderos hacedores de arte, la mayoría de estos estetas, si acaso tienen sensibilidad artística, la tienen embotada, deformada y fetichizada.
Y no hablemos ya de talento porque allí la cosa anda de la chingada. A pesar de que se barbote que son «un ejemplo de la energía cruda que está encendiendo la producción del arte en el México norteño y la California del sur». Robusta taradez. Sin el impulso propagandístico esos pobres infelices no serian más que sombras. Veamos la pasarela que engalana el registro de payasadas que confecciona el Adolfo N. Nodal y que adorna las páginas del revistón sarabiano: Mely Barragán, Tania Candini, Roberto Córdoba-Leyva, Antonio Escalante, Gabriela Escárcega, Charles Glaubitz, Aldo Guerra, Alfredo Gutiérrez, Franco Méndez Calvillo, Julio Orozco, Irma Sofía Poeter, Roberto Rosique, Daniel Ruanova y Ricardo Sanders.
De la primera y el penúltimo, o sea la pareja pictórica Barragán-Ruanova ya me he ocupado de escribir algo en vertederos anteriores. De los demás, como dijo la Juanga, no vale la pena pasarlos por hacha. Son gatos que maúllan a la luz de la misma luna a la que le chilla la parejita en mención.

DESDOBLAMIENTO CHICLOSO Y TRASTORNOS BIPOLARES

Entre los muchos y tantos baladreros que pontifician ese alelamiento cretino y comparación falaz de considerar a Tijuana como una megalópolis de la cultura y de las artes, a más de otras mariguanadas de igual calibre, podemos citar a otro batillo que se esmera en urdir disparates de igual calado que el anterior men. Me refiero al Roberto Rosique, pintor que se pudre de ganas de ser escritor y, en sus ratos en que deja de pastichear monitos y círculos concéntricos, emulando pachorrudamente la metafísica figurativa de Chirico y las fisonomías geométricas del cubismo picassiano, se dedica a redactar colosales margallates que se atreve a publicar en dos tres suplementos y revistas culturales. Este zagalón de la escritura se acomoda entre la bandada de seudoliteratos y se desmadeja exhibiendo un somnoliento texto que se titula «Tijuana: ciudad creativa», y publicado en el fanzín sarabiano «Tijuana Metro», volumen 6, número 43, de fecha agosto-septiembre de 2006. Más esmerado en añadir disparates, decapitando la sindéresis y partiéndole la madre a la prosodia, el Rosique despacha su articulejo reverenciando la misma chuchería, propalada con el objeto de atribuirle a este mingitorio fronterizo una relevancia que no le corresponde, en el sentido de considerarlo como un [epi] centro del arte y la cultura, a la par de ciudades como Berlín, París, Londres o Bruselas.
Estos son algunos referentes y despropósitos que anota el Rosique en su textito faltriquero:

«El evidente progreso del arte bajacaliforniano observado en los últimos años va en concordancia con el acelerado desarrollo social y económico de la región…» [Página 17].

Como el articulejo del bato está plagado de contradicciones e incongruencias, me limitaré únicamente a transcribir un fragmento de inconsistencias antiteoréticas:

«…el surgimiento de proyectos definitorios y controversiales como inSITE, Salón internacional de Estandartes y Tijuana la Tercera Nación, entre otros, que han incrementado el interés por el acontecer cultural de la frontera, y que a pesar de las carencias de espacios culturales, la pobreza de un mercado local ara el artes y la ausencia de una critica especializada para el mismo, entre tantas cosas más, se ha ido conformando, al paso del tiempo, un arte plural, incluyente y ambicioso, congruente al dinamismo social en que se desarrolla» [página 17].

Vaya manera de hacer el recuento de sus ensueños y viajes al paraíso. Cantarle loas a Tijuana porque ya es una «meca» del arte. Bueno sería que yo tuviera el tiempo libre que la vida otorga para ejercer esa talacha de llenar libretas y cuadernos de cuanta mamada y media vengan a la cabeza. Si andan promoviendo la pena de muerte hasta en los libros de textos de escuelas primarias, quienes se arriman al asunto de tales apologías también deberían ser buenos para exhortar al retiro voluntario de ineptos en el terreno de la cultura.

PRAGMATISMO CULTUROSO Y GÜEVONERÍA SEUDO ESTÉTICA

Qué expectante resulta saber que en este tafanario del turismo de a dólar existe «un arte plural, incluyente y ambicioso». Y miren sino: Tijuana está saturada sedicentes de artistas con obras absolutamente inanes, gente burda e ignorante, sin tradición literaria, y que lastra escuetas líneas o pinta cositas sin relevancia, atendiendo más a caprichos, modas e imitaciones que a cualidades estéticas. Concesionarios de una cultura abstracta, libresca, individualista y de casta que solamente alcanzan a concatenar en su existencia nociones acríticas de la realidad, aceptando como principios vitales y valores fundamentales las apetencias que impone la psicología mediática. Da lo mismo dónde se introduzcan las ideas, en el culo o en la conciencia; no hay distingo. Desguangüilada cultura con grávidos síntomas de estupidez, engreimiento y petulancia cretina.
¿Esa es la pluralidad del arte?
Ahora, quienquiera salir de los confines del ninguneo y subir al pedestal de alabastro o, simplemente, que lo acepten en determinada cofradía, que le concedan algún espacio para montar una exposición de pinturas o conseguir que le publiquen un libro, es menester, sino se tiene otra opción, recorrer el camino de lo fecaloso. Y como siempre hay una deuda que saldar y, además, considerado que la dignidad y la ética se han malbaratado, la mendicación requiere debutar de chupapollas, y andar oliendo las erupciones de las nalgas. Y, sin reparar en gastos, el chiripero debe estar en la mejor disposición; en grado tal hasta de cogerse a Dios por el culo. Todo sea por el anhelo de erigirse en un personaje célebre o, por lo menos, comenzar a comer con manteca. Y no importa tanto el talento y camellar como galeote, pues para armarla en estos lares se depende de los apalabres y el pitazo de la recomendación en la elección de ungidos.
¿Eso significa que decir que el arte es incluyente?
El mérito de los artistas y escritores no esta en su profundidad sino en su finalidad. No intentan ofrecer algo más que no sean obritas afectadas con lo más rancio, podrido y vetusto que hay en las academias, escuelas y talleres. En cuanto a los que se jactan de ser escritores, su actividad letrera es pura pedorrera, miserias escriturales revelan en sus textos raquíticos y superficiales. Las poetas, en su mayoría, son unas bobas de notoria incultura, paridoras de vacuidades, más preocupadas por glamur sempiterno que por el talento y la creatividad; viven malviven perdidamente enamoradas de la holganza parasitaria y son adictas duras de la banalidad. Y todavía anuncian que el monte es todo de orégano y que Baja California está rebozando de literatos y pintores chinguetas, pero lo cierto es que estamos casi en trance de muerte. La mediocridad intelectual, el protagonismo de diva, el femeninismo aburguesado y la frivolidad cínica, son lacras que tienen a la literatura al borde de abismo.
¿Eso puede entenderse como arte ambicioso?

HAY VERDADES QUE NO SE PUEDEN ZARANDEAR

Lo que en realidad campea en el ámbito cultural y artístico de Tijuana y poblaciones circunvecinas de la Baja California, además de lo banal, es un provincianismo rascuacho que agobia a la mayoría de los parroquianos culturosos que se dedican a la artisteada y a los asuntos vinculados con la literatura, la pintura y la poesía. Puede que en sus acciones y conciencia sean proclives al cosmopolitismo, pero al final de cuentas se delatan como aldeanos, desenmascarándose la concha de nácar aparece su penuria localista de seres simplones, rústicos, vulgares y pueblerinos que explayan sus vidas en el recogimiento individualista y la cerrazón sicológica en un medio sociocultural, donde solamente algunos pocos tienen derecho a ostentar la membresía del club de literatos, el carnet de capilla de pintores o la cartilla que los legitima como afiliados a determinada ganga de anacoretas del absolutismo ilustrado. Una minoría de privilegiados cada vez mas exigua, entes fantásticos hechos a remiendos, encumbrados en una nube de pedos y rebosando en sus propias heces. Claro que existen las contadísimas excepciones, pues algunos salen más cabrones que los personajes del libro «Los funerales de mama grande». Un ejemplo de esto son los musiqueros del «Colectivo Nortec».
Y aunque muchos renieguen de tal condición telúrica, el ribete solaz y parroquiano lo llevan inserto hasta el tuétano y es patente en cualquier exposición de pintura, festival de literatura, encuentro de escritores o simposio de hacedores de arte; pachangones y mojigangas en los que barbotan a pura flor de piel: el cortejo trepador, la alabanza hipócrita, el halago noño, el galanteo ruin y la insulsa frivolidad. La producción de la literatura fronteriza continúa nadando en sus seis y hundiéndose en los mismos lagos prosopopéyicos; y la lírica agoniza, reproduciéndose con profusión de los mismos y repetidos lugares comunes, con escasa calidad, pero —eso sí— centelleando confusiones babélicas y pasticheramente abortada por amanuenses con más emoción que talento.
La literatura sigue siendo un producto de autoconsumo sostenida sobre una base de quiméricas naderías; las casas editoriales, empresas titiriteras, publican lo impublicable; los gacetilleros culturalones sólo hablan de un autor local cuando éste ya ha sido reconocido por la crítica elogiosa, escrita por comentaristas rastreros y superficiales.

FABULISTAS Y PÁJAROS CILANTREROS

En un abrir y cerrar de ojos, con semejante postulado de la «sofistería» literaria, quieren convertir lo mostrenco en cosmopolita. Podría considerarse como una ocurrencia romántica sino fuera porque mamadas como esas son elevadas a teorías axiológicas y alienan más a la borregada que termina seducida, creyendo en esos panchos. No es solamente el resultado de un frenesí idealista como el de aquella ficticia «Ciudad de Dios» que ideó el indiscreto africano que usaba solamente una sandalia, la izquierda. Es utilería lingüística empotrada como propaganda mediatizadora para vender, embaucar, atolondrar, manipular, ofuscar y castrar la tesitura lógica de la conciencia. Y cada quien está en su derecho descreer en esa invención de mercenarios del arte, pedante bobería que —por estupidez, ingenuidad o conveniencia— un buen carajal de fabulistas, farsantes metidos a trabajadores de la cultura y demás pájaros cilantreros, rematan con petulancia en pápiro y telera.

TIJUANA ES UN NOMBRE BIEN «KITCH»

¿A qué obedece tanta bazofia lingüística?, ¿porqué exaltan un cúmulo de virtudes y peripecias artísticas como si cayeran del cielo por toneladas? El negocio es falcar glosas extravagantes, maquillar las cosas simples y directas, y difundir mafufadas inverosímiles para darse tartarín. Y quienes se suman a la balaca de jugarla como promotores de este tipo de farolerías y gazpachos insensatos son bastantes y muchos.
Qué se puede hacer ante esta clase de fabulaciones que se pregonan como el «desiderátum» de una verdad histórica, siendo, desde luego, todo lo contrario. Una artimaña hipócrita para imponer de manera conmovedora y convenenciera los mecanismos de la especulación comercial del arte contemporáneo, bajo las directrices del «mainstream» y los postulados del libre comercio en la cultura. Audacia de mercaderes que, por razones de rentabilidad pecuniaria, incursionan en el escenario de las artes. Si el presidente de México se atreve a presentarse en congresos del idioma español hablando en pochoñol, y desconociendo quién fue Borges, no veo porqué estos pelanduscas y reverberos de la vaciedad burocrática no puedan manifestar su cretinismo peregrino desde los oscuros sótanos de la trivialidad, la frivolidad y la ignorancia que anidan sus pragmáticos y chocomileros cerebros. La mayor parte del ambiente cultural y de la actividad estética que prevalece en Baja California equivale a una letrina de panboleros, regenteada por bribones calabobos; una oquedad de la cual solamente salen chasquidos de mediocridades y de vocecitas marrulleras, miméticas y acartonadas, condenadas a la simplificación y al ornamento bobo.

MALANDRINES SEUDOLITERARIOS Y CHANGARROS BUENOS PARA NADA

Por otra parte, las instituciones que deberían promover con eficacia y decencia las actividades culturales, no aciertan en sus fines y propósitos, son nichos atestados de mamarrachos parásitos, mamones oropelescos y de ineptos que han extraviado la testa. El «Centro de Artes Escénicas del Noroeste» y la «Escuela de Artes» de la UABC, que pretenden erigirse como los máximos representantes de las manifestaciones teatrales y artísticas de la localidad, son simples tabucos milongueros más cercanos de semejar a inmundos garitoS que a instituciones formadoras de teatreros.
El primer changarro lo padroteaba el Daniel Serrano, trapichero que terminó por desprestigiarlo con sus chambonadas; y, el segundo, no pasa de ser una macanche institución buena para nada, piloteado por un malandrín seudoliterario de nombre Sergio Rommel Alfonso Guzmán, compinche del Ángel Norzagaray y del Daniel Serrano y que, además, la juega de «crítico literario» (es decir, de adulador de mentecateces) en la gacetilla sicologista «Bitácora».
Por lo que toca al «Centro Cultural Tijuana» (CECUT), ni falta que hace descorrer sus velos; sus funciones y facultades están comprimidas en una nefasta política segregadora, elitista, blofera y parasitaria. El CECUT es un infecundo organismo público que se desentiende de sus fines que únicamente hace ruido, y, a duras penas presta ayuda a los artistas independientes. Si tiene existencia es solamente para que no se diga que carece de domicilio. Los principales distintivos que ostentan sus —dizque— promotores culturales son la indiferencia, sumergimiento en la mayor pereza del mundo y empeñarse cada día en no hacer nada. Instituciones en las que no falta la cuquería de arrimarse a mamarle la polla a los que parten el queso y sobran los tristes aldabonazos de un silencio que se comprime entre oportunistas conversos, esnobistas de palabrería confusa y faramalleros meta poéticos sin formación epistemológica alguna.
Bochornosa asimetría del subdesarrollo en la primera ciudad de América Latina que recibió los estertores de la globalización. Violencia, sexo, alcohol, droga, tráfico ilegal, polleros, jotos, pirujas y tecatos son ingredientes del cañamazo de una obra artística. Tijuana es un nombre bien «kitch».

PERSONAJES SUPRASENSIBLES A LA MANERA DE SAN LUIS

Enchaquetados en la quietud narcisista, la sublimación de la frustraciones neuróticas y las apasionadas abstracciones fermentadas en su alucinado mundo clasemediero y de anemia intelectual toda una parvada de acholes —mamertos pomposos, charlatanes del verbo, paridoras de patrañas, fingidoras de orgasmos estéticos, maestras de la doble marometa, pendejos optimistas, cagadores de incongruencias, mezquinos poetatros, acaparadores de premios, seudoliteratos de cerebros resecos, farsantes de la artisteada, drenadores de caridad pública, adictos a la güevonería, poetas de fibracel e ideólogos de plastilina— intentan transformarse en personajes suprasensibles y masturbadores de una cultura falsa, pero a la manera de San Luis que, según se cuenta en el libro del monje Eustaquio, cuando oía que un hombre soltaba estrepitosos pedos, entonces San Luis comenzaba a llorar y sólo conseguía calmarse rezando. Pues, estos melindrosos solamente aceptan el encomio y la lisonja, pero chillan y maldicen, con ecos de vocecillas aputadas, cuando los critican o les dedican increpadora talacha. A las efebas que ya se creen una poetazas, la crítica les provoca una especie de conmoción orgánica: se les hincha la pepa como anillo de Saturno y hasta les brotan ampollas alrededor del clítoris. Toda esa bola de libertinas insufladas de vanidad rastacuera se trauman y se amedrentan cuando les dicen que lo que escriben son cursilerías y delirios anacrónicos. Son renuentes a aceptar que su candor cultural y estético apenas gatea y lleva pañales. Pero, no obstante, son obcecadas y se niegan a aceptar que viven en condiciones larvarias.

VULGAR TUPÉ Y UFANA GARLA

La acumulación estética de esta hornacina norfronteriza se integra por una vianda, más o menos gorda, de escritores, poetas, pintores, periodistas y hasta promotores culturales, tanto de la iniciativa privada como del oficialismo institucional, que, a decir verdad, de tal repertorio son escasas las calaveras dignas de un encomio o reconocimiento que rebase las adulaciones rastreras y los untadillos en la epidermis. Lo malo es que los mentirosos se sienten los depositarios de una verdad formal.
Tremebundos pancheros y confeccionadores de ditirambos vacuos, escorzados en cábulas convencieras, sustentan el vulgar tupé y la ufana garla de que Tijuana es una «meca» o «epicentro» del desarrollo artístico y cultural. Sus pachorrudos paradigmas, a parte de que no resisten un análisis serio, constituyen una garrulería propia para cilindrear mentecatos o encaramar a trepadores. Trafagante y choricero, el Antonio Navalón infunde este tipo de marañas:

«Tijuana lleva muchos años produciendo fenómenos autónomos de expresión plástica, instalaciones, música (sic). Tijuana es la ciudad que abraza a todos, es un ejemplo de vida que la ha hecho un grito creativo, sino que además a través de la cultura ha encontrado la manera de superar las fronteras, de los orígenes, de las razas, de los idiomas, para convertirse en el símbolo del entendimiento de esa Tercera Nación que solamente es posible a partir de la igualdad, la vitalidad y la capacidad creadora».

Baldón o sambenito de aquello que no es y que, a todos tiros, quieren que sea. Gracias a sus deslenguados oficios pretenden magnificar las minucias y reivindicar lo que no existe. ¿Cómo les interesa la cuestión culturosa y estética?; ¿les interesa como pedigrí, como espectáculo o como vendimia? Veamos que nos dice el señor Navalón al respecto:

«Para nosotros, La Tercera Nación es un concepto ideal donde a través del arte y del pensamiento se entiende la gente, no tiene ninguna implicación política. Sí lo tiene desde el punto de vista creativo. Creo que uno de los elementos que ha salvado a Tijuana de su propia tradición y de los riesgos que ha tenido ha sido esa personalidad artística»

Panoplia de suposiciones las mías; y ruin discurso escolástico sería añadirle pucheros a los hechos. Así que el asunto de la «Tercera nación» ¿no tiene ninguna implicación política? Entonces ¿para qué le metieron casi dos millones de dólares a ese «proyecto multicultural?, ¿nomás «para mostrar, a través de las artes plásticas, el cine, la literatura y la música, la vitalidad creativa en la frontera entre México y Estados Unidos»? Ni madres. El proyecto de la «Tercera nación» es parte de una escalada comercial que han armado dos poderosos consorcios de las telecomunicaciones, los grupos Prisa y Televisa, y cuyo maridaje tiene como propósito controlar el mercado hispano de los multimedia en los Estados Unidos.
En un artículo de fecha 1 de marzo de 2005, publicado en «El Universal Online, México», el analista político Ramón Cota Meza saca a flote el macanche:

«El nombre de Navalón empezó a sonar en México como representante de Prisa en relación con la producción de películas del nuevo cine mexicano y su promoción y distribución en Estados Unidos junto con Televisa. Ambos grupos promueven el Festival de Cine Latino en Nueva York. Prisa compró en México la cadena radiofónica Radiópolis (cobertura de 90% del territorio nacional), controla los premios Alfaguara (novela) y Ortega y Gasset (ensayo), entre otros, y ejerce influencia en la asignación de prestigio intelectual y artístico. • El objetivo de la alianza Prisa-Televisa es controlar el mercado de medios de comunicación hispanos en Estados Unidos. Sus blancos son las cadenas de televisión Univisión y Telemundo. No las han comprado porque no han podido llegarles al precio. Prisa produce contenido para Univisión (la serie Al filo de la ley, historias de heroicos abogados defensores de migrantes, la cual ganó un premio en 2004) y trabaja para producir contenido radiofónico. Como táctica de presión, Televisa ha prohibido a sus actores aparecer en programas de Univisión. • Este es el contexto de La tercera nación de Prisa, Navalón y Televisa. Es una empresa estrictamente comercial vestida de cultural. El proyecto fue inaugurado por Fox en Tijuana hace un año. Navalón declara que no tiene objetivos políticos, pero ambiciona extenderlo a una franja de 300 kilómetros al norte y sur de toda la línea fronteriza. Está reclutando artistas, intelectuales y políticos para generar consenso. • La justificación del proyecto abunda en pretensiones culturalistas: que tiene por objeto una franja con "identidad propia" donde convergen "identidades múltiples", etcétera, pero todo lo que se dice sobre Tijuana como lugar cultural de excepción es invención pura. Ciertamente hay ahí muchos artistas plásticos, pero la causa es la misma que en todos los lugares turísticos del país: la expectativa de vender obra a turistas. Con el tiempo los artistas decidieron dedicarse a tareas más estables (dar clases de artes plásticas), lo que aumentó el número de creadores. • El proyecto La tercera nación aprovecha la retórica cultural y acarrea artistas para legitimar fines comerciales ¿Por qué tolerar e incluso apoyar políticamente las acciones de un aventurero foráneo que pretende darnos lecciones de "identidad"?» [El Universal Online, México].

Es en el ámbito superestructural donde se instalan las formas de control y las estrategias de maniobra que sirven para monopolizar la expresión de las ideas y los productos de la cultura. Esquemas de dominio cultural que impone principios mistificadores y falsos valores que difunden sus apologetas y maestros del doble juego que han abdicado de toda dignidad. Se trata de mover la mentira y la verdad como mejor convenga en este mundanal de basura efímera. Y el discurso encubre una serie de relaciones de dominio que se repiten engañosamente y que aparentan una evolución gracias el simple cambio de nomenclatura.

MECHA Y LUCERNAS PARA LAS CAMALEONAS

2006-09-27T12:52:00.000-07:00

LA TRANSICIÓN CAMALEÓNICA DE LA HAIDA MÉNDEZ

De la boca y dedos de la ñorsa Haída Méndez recibí invitación para participar en el mentado «Festival de la Cerveza» que la ruca organizó para el día sábado 30 de septiembre en el Jardín de la Cerveza del poblado de Tecate. Se trata, según palabras de la sedicente «promotora cultural», de una lectura de poesía y arte visual en la que participan los mismos monos y monas de siempre: el Roberto Castillo, la Elizabeth Cazessus, el Daniel Charles Thomas, la Julieta González Irigoyen, el Francisco Morales, el Omar Pimienta, el Adolfo Morales y uno que otro arrimado más, capaz de hacer lo que se le ponga enfrente con tal de lograr la efímera autosatisfacción superyóica.

—Convenciones particulares de la literatura —pensé yo en el momento en que la ñorsa me embridó a participar en tal menjurje. Dije que sí. Total, qué tanto puede trascender uno en esa clase de chapoteaderos. Además, pué que a inviteichon haya sido nomas de los dientes pa fuera

Faltando unos quince días para tocar fecha precisada para el «ready-made», la Méndez se volvió ojo de hormiga y ya no dijo ni pío ni guau al respecto. La jugó al magarre en acto de contrición y enmienda.

—Formalismo cabulero —pensé yo.

Y en efecto, la supuesta invitación devino inaplicable para mis huesos. Consecuencia lógica de los alicientes oportunistas del «acanto y laurel» (jejeje).
Todo sea porque la poesía no se manche ni se mancille con voces ajenas a su capilla. Ostensible hiato cultural lidereado por el fariseísmo tijuanense, el prejuicio y la ignorancia zafia.
Gente como la Haída Méndez, dotada con un especie de sicología chimoltrufiana, hay por trocadas. El criterio personal es el argumento para no estar allí, panoplia de suposiciones. Todo sea por preservar los cálidos momentos de «coexistencia pacifica» a favor de los literatos y seudopoetas a quienes he criticado.
Así han de mitigar sus angustias y tensiones estos artífices del mimetismo neoculterano que escriben lo que ellos creen que es poesía.
Y ¿su reverso empírico?
Obviamente un pragmatismo de candelabro que no va más allá del individualismo egocéntrico y de inconfundible sesgo egoísta. Como si en este muladar de figurines inflados tuviéramos un maravilloso acervo de productos letreros.
¿Figuras ejemplares y emblemáticas en el terreno de las letras? Solamente unos cuantos que carecen de humildad para reconocer otros trazos y estertores ajenos a sus pinchis cofradías.
Los singultos y la pedorreas no se hicieron esperar:

«—A ese bato no lo invites, le ha hecho daño a mucha gente con sus críticas» —entre otras intervenciones orales que sirvieron como pretexto para mandarme a la gáver (asunto que me tiene sin cuidado).

La ética depende y se mueve de acuerdo con los efluvios del chaqueteo y la doble elasticidad moral. Este es el margen de maniobras que tiene la susodicha «estimuladora de eventos artísticos», la Aída Méndez, alienada por los determinismos narcisistas y por las cogullas de la doble feis.
Ya me lo habían dicho más de tres individuos e individuas, y, asimismo, me lo ratificó «el poeta que arrastra las patas»:

—La Aída Méndez es una oportunista que nomás usa a quien se le ponga de pechito; asidua a dar puñaladas traperas.

—¿Neta?

—Agüevo. Aparte de que la ruca es una chorera y gorrona. Hasta se «sintió» por que no quise picharle unas birrias en el «Turístico».

El poeta que arrastra las patas

FARAMALLEROS METAPOÉTICOS SIN FORMACIÓN EPISTEMOLÓGICA

La acumulación estética de esta hornacina norfronteriza se integra por una vianda, más o menos gorda, de escritores, poetas, pintores, periodistas y hasta promotores culturales, tanto de la iniciativa privada como del oficialismo institucional, que, a decir verdad, de tal repertorio son escasas las calaveras dignas de un encomio o reconocimiento que rebase las adulaciones rastreras y los untadillos en la epidermis. Lo malo es que los mentirosos se sienten los depositarios de una verdad formal.
Habrá que ver qué concepto de la cultura y las artes guarecen en sus atolondradas macetas personas como la Diana Palaversich, el Adolfo V. Nodal, el Roberto Jiménez Rosique, el Antonio Navalón y la Haída Mendez, entre otros tremebundos pancheros y confeccionadores de ditirambos vacuos que se me escapan de la sesera, y quienes, escorzados en cábulas convencieras, sustentan el vulgar tupé y la ufana garla de que Tijuana es una «meca» o «epicentro» del desarrollo artístico y cultural.
Sus pachorrudos paradigmas, a parte de que no resisten un mínimo análisis, constituyen una garrulería propia de mentecatos. Oséase que son una apasionada lealtad a la estupidez.
Baldón o sambenito de aquello que no es y que, a todos tiros, quieren que sea. Gracias a sus deslenguados oficios pretenden magnificar las minucias y reivindicar lo que no existe. ¿Cómo les interesa la cuestión culturosa y estética?; ¿les interesa como pedigrí, como espectáculo o como vendimia? Panoplia de suposiciones las mías; y ruin discurso escolástico sería añadirle pucheros a los hechos.
Y es que a uno le cierran el griego si critica como lóbrego tarquín.
Eso explica porqué razón, en un sistema de relaciones pervertidas, se omite hacer distinción entre lo que es neta en la artisteada y mutación o viraje político. Dicho de otra forma: la cuquería de arrimarse a mamarle la polla a los que parten el queso.
Tristes aldabonazos de un silencio que se comprime entre oportunistas conversos, esnobistas de palabrería confusa y faramalleros metapoéticos sin formación epistemológica alguna.
La mayor parte del ambiente cultural y de la actividad estética que prevalece en Baja California equivale a una letrina de panboleros, regenteada por bribones calabobos; una oquedad de la cual solamente salen chasquidos de mediocridades y de vocecitas marrulleras, miméticas y acartonadas, condenadas a la simplificación y al ornamento bobo.

INEPTOS PANBOLEROS QUE HAN EXTRAVIADO LA CHOMPETA

Por otra parte, las instituciones que deberían promover con eficacia y decencia las actividades culturales, no aciertan en sus fines y propósitos, son nichos atestados de mamarrachos parásitos, mamones oropelescos y de ineptos que han extraviado la testa. Y en lo que toca a la producción de la literatura fronteriza, ésta continúa nadando en sus seis y hundiéndose en los mismos lagos prosopopéyicos. Y ¿la poesía? Pufff. La lírica agoniza, reproduciéndose con profusión de los mismos y repetidos lugares comunes, con escasa calidad, pero —eso sí— centelleando confusiones babélicas y pasticheramente abortada por amanuenses con más emoción que talento.
Huelga decir que la literatura sigue siendo un producto de autoconsumo sostenida sobre una base de quiméricas naderías; las casas editoriales, empresas titiriteras, publican lo impublicable; los gacetilleros culturalones sólo hablan de un autor local cuando éste ya ha sido reconocido por la «crítica» elogiosa y estúpida; comodinamente prefieren abordar a los consagrados porque no tienen güevos ni sesera para reseñar un güey novel. Más que críticos literarios son lectores de a pie, rastreros y superficiales; si, a duras penas, reseñistas balazos.
En fin, hay de todo en este picaresca y golfería de la cultura y las artes; sobran los maestros del doble juego que han abdicado de toda dignidad, diestros para mover la mentira y la verdad como mejor convenga en este mundanal de lucecitas efímeras.
No en vano escribió el Dante de la Divina que las cosas eternas son invisibles e impalpables.
Pobre de la lírica de aquí, de este lado, está infartada, cuando bien podría ser un hálito de buena poesía, tejida de versos magistrales y de extraordinaria resonancia.
Pobre crítica, degradada en cháchara de alcagüetes y zalamerías de sobones.
Pobre frontera, jodida y desguarnecida de verdaderos proyectos culturales. Si acaso algo de ella resuena a lo lejos, son pasiones de pequeños espíritus librescos.

AGRADECIMIENTOS SE ESCRIBE CON ACHE

EL BRUNO RUIZ • CALVICIE Y DECAPITACIÓN SIMBÓLICA

2006-09-13T07:55:00.000-07:00

TODOS VENIMOS DE UNA PANOCHA

Dedicado a las feministas:

Evita Cayetana de Lechuga
Elsa Cabaña Blanco
Ana Karla Paredes de las Casas
Elma Romero de Aquiles
Zoila Vaca T. Tuda
Michel Elodia Corona
Piedad Tirado A. Madrazo
Evita Dolores de Hoyo
Ester Rosa Ladelfrente
Mayte Benítez A. Juárez
Elma Canón Moreno
Zoila Masacá

MÁS QUE UNA DECAPITACIÓN SIMBÓLICA
Respecto a la opinión que —el viernes 7 de enero de 2005— espeta el Bruno Ruiz en su blog, tocante a las féminas y a la nomenclatura conque designan a sus tetas de vidrio en la blogósfera; también en cuanto a los arrebatos oratorios en torno a lo que las rucas son, representan y hacen, en el mundo del dominio fálico, voy a externar mi punto de vista, no porque pretenda defenderlas, eso sería lo más absurdo e incongruente dado el estigma misógino que vengo traspisonando desde hace un ratón de tiempo; las jainas no necesitan que ningún cabrón como yoni las defienda.
Las opiniones que he leído con relación a este birote femenil me parecen tan ramplonas y sin fundamento que constituyen proposiciones similares a las consignas del ortodoxo feminismo rancio que pregonan las gallinas con espolones y las prófugas del metate, cuyo reduccionismo no sobrepasa los linderos de la irracionalidad antiman. La mayoría de los batillos se condujeron como si fueran moralistas en busca de sabiduría y su acto de virtual concurrencia ante las páginas weblogs parecía desembocar en una junta fascista (hay suficiente suspicacia para creer que más de uno de ellos, confundiendo —igual que sus predecesores— el sexo con el poderío, con una mano empuñada para dar el golpe, y la otra puesta en la bragueta, confusos y culpables, han de ser de ésos que se levantan a medianoche para inspeccionar la ropa interior de su pareja, con la idea fija de cazar el semen de otro en dichas prendas).
Es verdad que, con excepción de los lenchos, nuestras actitudes y formas mentales corresponden, por esencia y por perturbadoras influencias a la del macho; eso nadie lo puede negar: todos los batos, en mayor o menor magnitud, según sea el caso, somos machines. Pero no es ajeno a la realidad decir que las rucas son mas cabronas que nosotros, los talegudos. Sino, díganme, ustedes, ¿qué bato aguanta una verga adentro?; ¿quién de ustedes se la rifa nueve meses cargando en la barriga un chilpayate?; ¿quién de ustedes soporta, durante un periodo de 4 u 8 días, traer escurriendo por el hachazo del Diablo los fluidos de sangre, cada mes que se descalabra el chango?; si con una puta gripa o un pinchi dolorcito de muela nos andamos cagando y chillando a lo baboso.
Los discursillos que han vertido los opinadores, a manera de «comments», parecen derivar de escuetas vivencias infantiles, toda vez que están fundados únicamente en el fenómeno biológico (como si el género se estableciera con la adquisición del lenguaje). Por esa razón representan la antítesis —el pene es una excrecencia— del feminismo rascuacho y decadente que se pudrió apenas fue embrión por que a las gallonas que lo reivindicaban se les extravío el tercer elemento dialéctico, la síntesis; a otras minas se les atoró en el convento o en el harén. Secuelas de la educación antisexual que nos inculcaron y que hoy hacen estragos en las chompetas de las nuevas generaciones (del Chavo del Ocho, de los cachirulos y de los efectos especiales, simbolizada en Matrix) por conducto de guías para padres y madres de familia disfuncional, a través de la basura letrera que chorrean los cochinos libros del Cuauhtémoc Sánchez, engendrador del nuevo «código moral» que rige en la mayoría de las galleras mexicanas.
Pero a mí no me interesa revivificar cuestiones del feminismo ni arrastrar a los lectores hacia la dicotomía masculino-femenino, aunque es inevitable prescindir de sus conexiones en este articulejo (sólo mantendré en la superficie de este texto el tema feminista cuando lo amerite la ocasión o el «momento coyuntural» como dirían los radicales setenteros).
El aspecto importante a plantear concierne al proceso y facultad de simbolizar y representar las relaciones del mundo con el sistema de los signos lingüísticos. Asunto que ninguno de los respetables comentaristas y opinadores consideró, y, empero, como marca del acto escritural, hace mella en todo proceso de construcción del discurso, en el habla cotidiana o en los textos. O sea, se trata de abordar la mengambrea desde la perspectiva de la normatividad sociolingüística, teniendo como punto de referencia la función semiótica en el fenómeno expresivo o retórico.
Aplicando la llamada «gramática especulativa» es necesario, entonces, dar cuenta de lo que existe en el trasfondo de esa «cierta curiosidad de color rosa», que se maquilla en esa «cierta cursilería» que aduce el Bruno Ruiz, y que «sólo podemos relacionar con las autoras femeninas de blogs».
El bato de la cabellera invisible afirma que:

«un porcentaje de blogs escritos por femmes, tienen una alusión a un nombre femenino u connotación femenina. En pocas palabras, con leer el título, sabemos que lo escribe una mujer».

No siempre es así, mi buen. Sería ocioso rastrear algunos ejemplos para probar mi conjetura. Me iré a otro extremo para demostrar esa imprecisión a fin de dar tinta que los signos sintácticos y semánticos no siempre conllevan a una afectación de la conducta o temperamento de manera general y extensiva. Mi blog, por ejemplo, identificado con la nomenclatura de «El Charquito» es una vitrina cibernética cuyo titular es un bato, o sea yo, el Éktor. Soy un hombre, por decirlo así. Pero el sintagma nominal corresponde significativamente (y desde mi vertiente puramente subjetiva) a una noción estrictamente feminoide: bajarse al charco. De esa formula deriva la idea de titularlo en tal sentido. El ribete de mi blog tiene que ver con la locución BAJARSE AL CHARCO, y con su variopinta sinonimia que, en términos calicheros, significa la acción de deleitarse por medio de lengüetazos saboreando el rico olor a camarón fresco de la pepita de una ruca; desplayarse chacalosamente sobre una arepita con sabor a sirena.
De acuerdo con mi «Diccionario de caló», quiere decir

BAJARSE AL CHARCO

Practicar el sexo oral; específicamente la chupada y lamida del clítoris. Puede ser de hombre a mujer o de mujer a mujer; cuando se trata de tortilleras, según sean las inclinaciones sexópatas. Si la mujer se lo hace al hombre se dice tocar corneta, flauta, y si el acto mamadil es recíproco se le nombra mamerto, mamey, mameluco. Construcción: «¡Mamacita, contigo sí me bajo al charco!» (Voz popular).

Y son sinónimos de bajarse al charco: bajarse al arroyo, bajarse al agua. bajarse por los chescos, bucear sin escafandra. Hacer el sexo oral a una mujer, lamer el clítoris y demás partes pudendas. Construcción: «Con un cacharro así, soy capaz hasta de bucear sin escafandra» (Voz popular).

UN FAUSTO SEXUAL MASCULINAMENTE HIP

Reproduzco parte del texto bruniano, donde su autor, con un tono despreocupado, y aplicando el rasero de un materialista del siglo XVIII (reacción mecanicista contra el idealismo platónico), oficia la misa en estos términos:

«Cierta curiosidad de color rosa, cierta cursilería, que sólo podemos relacionar con las autoras femeninas de blogs: un porcentaje de blogs escritos por femmes, tienen una alusión a un nombre femenino u connotación femenina. En pocas palabras, con leer el título, sabemos que lo escribe una mujer».

http://www.hadasinluz.blogspot.com/ Hada de Noche
http://conderechoaequivocarse.blogspot.com/ Princesa Radiactiva
http://www.cosasfemeninas.blogspot.com/
http://perramalnacida.blogspot.com/
http://www.cosmicbitch.blogspot.com/
http://www.butterposa.blogspot.com/
http://www.bastardaza.blogspot.com/
http://fridashion.blogspot.com/
http://www.perritadelmal2.blogspot.com/
http://sritamasturbacion.blogspot.com/»

[brunoruiz.blogspot.com, post del 7 de enero de 2005].

Enseguida el bato anota esto que sigue:

«Será también que es políticamente correcto el blog 'anti-femenino': las mujeres al hacer un blog, lo ven como una extensión del diario que guardan debajo de la cama, donde forjan una personalidad 'rebelde' ante los valores que las acosan. Los valores que las sujetan en role models tradicionales de portarse bien. La Princesa Blanca Nieves debe rebelarse de alguna forma, volteando el concepto bonito en algo herido, dañado, que supere una moralidad» [Posted by BR].

Y en menos de lo que tarda en cantar un kikirikí, la perrada se deja caer la greña; unos descargando sus reproches y apostando su verbena contra las trampas vaginales; otros, ajustando su sermón a simples trivialidades.
Y este es el reparto estelar que figura en los «comments» del BR:

«Por lo de la femmes
Pienso que el titulo es para atraernos, claro no encanta saber cosas de mujeres y leer sus pensamientos (tienen cosas hermosas) y al ver un nombre así como abejas a la miel... también los chats también siempre tienen nombres sexuales.
sewwt16
sexy girl...
pero se imagina bien no?
Mr. Dup, 01.07.05 - 7:47 pm

Perdón me exité.
Mr. Dup, 01.07.05 - 7:49 pm

Valen verga los blogs feminoides. aburridos hasta la chingada
Beam, 01.07.05 - 9:17 pm

Siempre atrae un blog femenino, la curiosidad de quien es su autora, de saber sus historias, de como piensa, tiene su atractivo.
El manaba, 01.08.05 - 9:14 am

Qué buena crítica hacia las féminas. Ps si, la educación inculcada nos impone esa cesgo literal. No hay misterio, sino artificios (como odio las revistas como Cosmopolitan).
(y aquí visitándole también)
Luisa, 01.08.05 - 1:56 pm

Jorjorjorjor..
es cierto maese bruno.. porque a huevo los blogs de las viejas tienen que tener esa rebelión contra la mujer femenina y decir pendejadas, groserías, y portarse como machines cualquiera.. snif.. extraño a las mujeres femeninas que tenían gracia y se reían con la boca tapada..
Urymonsta, 01.08.05 - 4:40 pm

Interesantes reflexiones de los blogs "femeninos". saludos cordiales.
Karlatone, 01.08.05 - 9:47 pm

Interesante estudio, aunque machista!
Cepsi, 01.08.05 - 10:20 pm

Mm... me gustaron màs las fotos que los comentarios sobre lo feminooide no-fememino ni feminista
Beguina, 01.09.05 - 12:10 am

Br:
Me acerqué a esto de los blogs hace pocos días, ni sabía que existían. Y fue a través de un blog, como decís vos, femenino. Pero resulta que quien lo escribe no es mujer. Es solo una historia de ficción que ha tenido mucho éxito en mi país. Así que, no siempre el título del blog ni su supuesta autora encierran una verdad detrás. Yo misma lo estoy intentando, y justamente, hablando de otra mujer, mi mamá.
Lahija, 01.09.05 - 9:34 am

¿Machista? Por supuesto. El monopolio de la verdad y la mayoría de las comodidades que disfrutan ahora las mujeres (la 'igualdad' femenina que no es mas que un constructo social que puede ser derrumbado con facilidad) son eminentemente masculinos y machistas.
Qué curiosa pendejada de las viejas. Están de acuerdo con lo que escribe una persona tan neutral como el Bruno, hasta que se atreve a decir su opinión (dura, pero verdadera) sobre las porquerías de blogs femeninos que pululan en el internet.
La mujer, descalza, embarazada y en la cocina. No hay de otra.
Beam, 01.09.05 - 11:36 am

Cepsi Pepsi, je...
machista? creo que los blogs de hombres no llevan hombres machistas... por eso el titulo pues, del comentario... que seria si hubiera blogs así...
BR, 01.09.05 - 12:31 pm

Quise decir nombres machistas, snif
BR, 01.09.05 - 12:32 pm

Blogs femeninos, órale, mi blog busca amiguitas. Je.
Humphreybloggart, 01.09.05 - 3:25 pm

Es curioso —para no decir indignante— que las rucas que emitieron sus opiniones no asumieran, por antonomasia, su condición de hembra, su «pesada sangre femenina», como decía D.H. Lawrence en Lady Chatterley's, y, renunciando a su personalidad y ardor, se avinieran como pobres incautas y, rebajándose a viles coños; y dando anuencia para —que metafóricamente hablando— les metieran el chile hasta por las orejas.
Esto me recordó una película pornográfica en la que la jaina, cuando la tenía el matador hasta el tronquito, la ruca nomás vociferaba: «¡non stop, baby! ¡Oh, my god!, ¡is it beatiful! ¡Please, please, please!, ¡gimme more, baby! ¡¡¡Oughhh!!! So good, my darling...».

La única madmuasela que sí guardó las formas fue LAHIJA. Vuelvo a transcribir su comentario:

«Me acerqué a esto de los blogs hace pocos días, ni sabía que existían. Y fue a través de un blog, como decís vos, femenino. Pero resulta que quien lo escribe no es mujer. Es solo una historia de ficción que ha tenido mucho éxito en mi país. Asi que, no siempre el título del blog ni su supuesta autora encierran una verdad detrás. Yo misma lo estoy intentando, y justamente, hablando de otra mujer, mi mamá.
Lahija, 01.09.05 - 9:34 am».

LA BRIDA DE LA COMADRE

Asumiendo una frívola condescendencia, con ciega admiración y banal camaradería, las otroras féminas, en cómodos subterfugios soportaron sin chistar la afrenta y se dejaron llevar por el paroxismo de las palabras hasta los limites de la sumisión victoriana y, contorsionándose, cual gusano en el anzuelo, maleables como la plastilina se bajaron los calzones a cambio de comprensión egocéntrica.
Nuevamente confirmo dónde reside la inutilidad que reportan las lecciones de Margarite Dures, Sor Juana, Mary Wollstonecraft, la Chayo Castellanos, Annie Ernaux, Nathalie Sarraute, Lilian Hellman, Hélena Cixous, etcétera. Ninguna pisó firme como estas lo hicieron antaño. Les preguntare lo mismo que el abogado de Lilian Hellman, Joseph Welch, preguntó a McCarthy en 1951, cuando el genocida gringo, delirando paranoia anticomunista, compareció ante la corte: «¿No tienen, ustedes, sentido de la decencia?».

Vaya duplicidad ética y cinismo ideológico. Han malgastado muchas energías para concluir que hay un solo ser en el mundo; y ese es el hombre.
¿Qué son los derechos de la mujer? No respondan, cédanle la palabra al fantasma de Charlote Woodward, una campesina de 19 años que, convertida en costurera, en 1920, ya peleaba la reivindicación mujeril en Seneca Falls. Charlote contestó en ese entonces que los derechos de la mujer consistían en «una miserable pitanza que, aunque ganada por mí, ni siquiera es mía».
Y qué gran avance vislumbra la posmodernidad, ofreciéndonos una caricatura bochornosa e incongruente de la mina: continuar con su papel de limosnera medieval.
La trampa vaginal se desploma; semen y jugos vaginales se trastruecan en el lenguaje. Qué desenlace tan fácil y patético tiene la película de la revolución sexual. ¡Ah, qué tiempos aquellos! Bronte sí era rebelde, entanto que la Cleopatra sólo servía como receptáculo de líquido seminal.

«"Nunca llevas prendas íntimas, ¿verdad? Eres una ramera..."
Le remangué el vestido, y se lo dejé subido mientras terminaba de
beberme el tarro de café.
"Juega un poco mientras lo acabo."
"¡Eres asqueroso!", respondió, pero hacía cuanto le ordenaba.
"Tenlo abierto con los dedos. Me gusta su color."
...Diciendo esto, busqué una vela en el aparador que había junto a mí,
y se la entregué.
"Veamos si consigues metértela entera."
"¡Haces conmigo lo que quieres, maldito asqueroso!"
"Bien que te gusta... ¿No es así?"»
[Henry Miller, Sexo].

EL YO PROSTITUIDO ES UN YO ANDRÓGINO
Señala el BR que las rucas al incursionar en el ciberespacio por medio de un blog —con el sello de lo políticamente correcto— asumen la noción de que la bitácora es una «extensión» del «diario que guardan debajo de la cama, donde forjan una personalidad 'rebelde'» tendiente a impugnar «los valores y los role models tradicionales» que invitan y persuaden a «portarse bien». Y agrega que la jaina (a quien equipara con la princesa Blanca Nieves) utiliza el blog como mecanismo de inversión con el cual ha rebelarse de alguna forma, atribuyéndole un sentido de negación a todo aquello que implica una afirmación. O sea que la gallina debe pasearse como gallo en un gallinero, porque es una mujer «liberada» que no le envidia nada al hombre. Su imagen es el grito desaforado de la histeria como cliché en las superestructuras de la red de banda ancha, y en su vertiente contraria, sus mensajes posteados son discursos del «corazón» o signos de la cursilería.
Lo que afirma el Bruno Ruiz deriva de una observación poco objetiva y contiene cierta dosis de ingenuidad, y hasta me atrevo a decir que el bato asume una actitud similar a la del reaccionario que se asusta creyendo que todas las mujeres pretenden sublevarse en contra de la dominación que ejerce el macho en la mítica sociedad fálica. A todas las rucas las convierte en contestatarias y, en ultima instancia, en radicales y feroces guevaristas.
Es absurdo creer que todas las hembras leen a Marx, a Bakunin, o tienen intenciones revolucionarias. para que una mujer funcione con armonía en la sociedad debe presentarse como toda una modocita, obediente y respetuosa de las instituciones que rigen (ojalá que el bato no vaya educar a su hija con esta férula doctrinaria).
Si el Bruno Ruiz fuera una jaina, y mantuviera esa misma estructura síquica de pensamiento zapearía la idea de que el esperma del hombre es un veneno (la variante de esta fábula, en su versión moralina equivaldría al anatema siguiente: «todas las mujeres son putas, menos mi mamá y mi hermana»).
La hipótesis del bato se sostiene sobre una base quimérica; supone que todas las blogueras son feministas o cuando menos contestatarias. No todas las rucas están urgidas de alcanzar el «empoderamiento martasahaguniano»; no todas las jainas viven atormentadas enfrentando a los demonios de la erección.

El destino no es totalmente ineludible, mi Bruno. En la vida existen brechas por donde se llega mas pronto a algún punto de encuentro con nuestras prioridades existenciales. También por los atajos —como dice el Sabinón— se llega al infierno.
Extraño carácter antievolutivo contienen los argumentos del Bruno Ruiz, eludiendo las potencialidades de las manolas blogueras como si deseara que estuvieren confinadas en un rincón oscuro de la historia, dedicadas a cultivar los melodramas de la pasión y del fervor amoroso, querendonas, halagadoras y dulces como la miel en flor.
El bato debería afinar un poco sus virtudes intelectuales.

ESCRITURA FEMENINA O LITERATURA DE MUJERES
Centrarse en la discusión de problema inherente a la actividad literaria que desarrollan las mujeres resulta, en rigor, arrojar al hoyo del escusado la paridad intelectual de hombras y damos, de batos y rucas, y valorar las virtudes y capacidades de los sexos opuestos mediante prejuicios clasistas e imponiendo condicionamientos deplorables.
La participación de las mujeres en el ámbito literario es tan vieja como la putería. En el siglo VI a.C., son las poetas hindúes las primeras que incursionan en el campo de la literatura femenina, pero es hasta el año 80 a.C. cuando en el Terigata se recopila esta literatura, valga decir de denuncia y reinvindicadora.
De la antología a cargo de Susie Tharu y K. Lalita, reproduzco el siguiente poema:

Una mujer que ha sido puesta en libertad.
Cuán libre me siento,
Cuán maravillosamente libre de la cocina
y sus faenas.
Libre del severo puño del hambre
y de los cazos vacíos,
Libre también de aquel hombre inescrupuloso,
El tejedor de sombrillas.
Tranquila y serena me siento ahora,
limpia de deseo y odio.
Hacia la sombra del árbol frondoso me dirijo
y contemplo mi felicidad •

El valor y calidad literarios de un blog no puede ser taxado por la condición masculina o femenina de su titular; la circunstancia de género sexual es lo que menos importa, pues entraña un segundo plano a considerar.
La creación literaria rebasa esa especificidad sexual. El efecto de tal determinismo conlleva a una deformación grosera que solamente puede sustentarse en estereotipos lingüísticos.
Qué espantoso vacío se ha abierto; el menjurje de opiniones a devenido en un asunto de vanidad social; parece una eclosión desmañanada de los apotegmas del Concilio de Trento en su raigambre posmodernista.
Los ponentes hablan de los blogs que detentan las rucas como si se trataran de prebendas otorgadas por el dios de la virilidad.

BR: LINGUAGGIO COME LAVORE Y COME MERCATO
[O DECIR ALGO SOLAMENTE CUANDO CONVIENE]

En nota postrera a mis opiniones vertidas con relación al tema de las manolas, el día 14 de enero de 2005 el Bruno Ruiz presentó sus respectivas enmiendas mujeriles, no para ratificar posturas ni para validar los argumentos de su «elitismo biológico» en los cuales exhibe a las rucailas como seres dotados de insiginificancia cursilona, sino para modificar sus premisas y cobrar así segundo aliento. En otras palabras, el bato reconsideró —obviamente sin reconocer que había regado el tepache— la noción primaria donde sustentó la teoría de la «princesa Blanca Nieves», quien, en aras del «aufeben» moral, se rebela y da voltereta al «concepto [de lo] bonito», trocándolo «en algo herido o dañado».
Así, queriendo enmendar el entuerto, y procurando administrar esta vez la razón de su dicho que —como dijo Marcuse— equivale a lo mismo que una administración de la libido y que sirve de mucho para apoyar al statu quo, metió reversa a su tartana retórica, aprovechando las oportunidaes que brinda la ambivalencia semántica y haciendo arrobos con los postulados de la filosofia chimultrufiana que ha sabido poner eficazmente en práctica el ficticio presidente que tiene México; sí ése pobre ignorante que se metamorfosea en tepocata cuando invoca el siguiente abracadabra: «como digo una cosa digo otra; sí pero no, o no pero sí».
En fin, prosigamos.

NUNCA HE SIDO MISÓGINO

Involucrándose de manera muy anémica en la polémica trazada y transfiriendo a su clientela el dicotómico discurso blogueril que se caracteriza como racionalismo abstracto (en realidad, un atrasado cartesianismo), y devenido en oxidado sicologismo de estímulo-respuesta —que solamente funciona cuando hay que darle agua al murri, hacerse de mulas o llevar guara a su milpita—, el señor de los «hipertextos», con su peculiar ambigüedad, imprecisión, generalidad, vaguedad e indeterminación «beyinescas», muestra actitud de simpatía remolona hacia la «cuestión femenia», temeroso de que alguna prófuga de la tabaneada doméstica le brinque como fiera enloquecida (en realidad, lo que pretende el BR es sacarle provecho a su conservadurismo, disfrazándolo de «progresismo» en pro de la mujer).

Esta fue la respuesta de Bruno Ruiz:

«MISÓGINO. Hace unos días se conmovió cierta fibra misógina. La lectura de un post acerca de blogs femeninos me pudo haber diagnosticado como un macho por excelencia. Nada más alejado de la verdad. De hecho, podría decirse que soy seguidor de la femme en todos sus estilos. Mi vida siempre ha girado en torno a mujeres. Mamá, hermana, novias antes de ser cónyuge, esposa, luego hija. Mis veredictos fueron meramente un aviso de oportunidad ante la omnipresencia femenil en el Net (se sabe que hay muchas autoras y lectoras en el Net, ya que son partidarias del lado sensible, el camino de la mujer, la sensibilidad, la escritora en ciernes, que debe romper sus convenciones de moralidad). Una forma de examinar al sexo que más admiro. Sería fácil voltear el argumento en torno a los machos, pero con ellos no me inspiro. Soy uno de ellos. Ya sé cómo operamos, y no es necesario profundizar. Nunca he sido misógino. Podría parecerlo, pero como dije, es porque mi punto de enfoque es la femme.
Si el hombre es tan pequeño —preguntaba Anna Ajmátova—: ¿porqué no se decide a vivir y hablar dentro de lo concreto? La respuesta es fácil, y nos la proporciona el poeta Félix Grande en «Fragmento en homenaje a Rayuela»:

Escuchamos hablar de la grandeza del espíritu humano
grandes vocablos entretejen su estela acreditada
formando una constelación primorosa que celebra occidente
la civilización occidental casi es una fórmula mágica
sin ese sésamo ¿qué sería del 90% de los discursos?
Los vocablos orden destino inmortal unidad
advertimos que se marea la zibilycaqión ocziDental
y que a lo + xagrado le nacen como hiedras las reúmas
mientras cortázar en una novela escribe mierda de seis formas
y ekora kon kaes enkantadoras las voces ke korrían el peligro
de koacionar kon su grandioxo krédito y su bufaratada
de xiglos hi xigflos hi de imnos hi de hestátuas •

Bien, ante la metodología de los sofismas no se puede estar en oposición cuando las diferencias son cuantitativas, de grado, no así de cualidad.
Ahora, invito a mis diez lectores a despanzurrar el texto bruniano.
Asevera el men de la cabellera trasparente que mis fibras misóginas se conmovieron (aunque el bato dijo nomás que «cierta fibra misógina» fue la que se «conmovió», pero a decir verdad fueron todas) después de haber leído un post suyo que aborda el tema de los blogs femeninos, y que debido a ello pude haberlo diagnosticado como un macho por excelencia (aclaro: mi afirmación fue tajante, nada de titubeos; al bato lo califiqué como un macho, pero no «por excelencia», simplemente como un macho, y nada más).
Sin embargo, míster Bruno arguye que mis palabras suenan a falsedad: «nada más alejado de la verdad», responde el bato. ¿Qué otra conjetura puede replicar? Su negativa me recuerda como paragón un chusco suceso que presencié en mis años mozos cuando empezaba en la faena abogadil. Una ñorsa me solicitó los servicios de representación legal para que le tramitara su divorcio. En cuanto la clienta me expuso el problema supe que se trataba de un caso que en el ámbito leguleyo les nombramos «frankesteins». En aquellos años empezaba yo apenas trinearme en la litigada y la novatez e inexperiencia lo conducen a uno a aventurarse más allá de los límites de nuestra profesión. La demanda de divorcio debía estar amparada bajo la causal de adulterio, y en ese tiempo dicha figura jurídica tenía que acreditarse mediante prueba plena y directa (hoy, con las reformas al Código Civil el asunto es una papita, pues lo tribunales en materia familiar admiten ya los medios de convicción indirectos para probar la pretensión jurídica, o sea es válida la simple presunción). A lo que me refiero con todo este rollo es que la citada causal, fundamento de la demanda, requería de prueba contundente, así que el cónyuge culpable —adúltero— necesariamente tenía que ser cachado arriba del guayabo, debía yo como abogado presentarle al juez los elementos materiales de convicción pertinente; esto es pillar al marido infiel en plena faena cogelona. Asi que tuvimos que recurrir a las artimañas de Perry Meison; durante algunos días le pusimos cola al mariachi. Seguimos al ruco poniéndole plantón a donde quiera que caía, hasta que lo tronamos en un cuarto de hotel. Y lo torcimos ensartenes con una jaina; le tomamos unas fotos para presentarlas como prueba de la causal invocada. Y aquí aparece el parangón con las tesis del Bruno Ruiz, pues lo más ridículo fue que el don, a pesar de que sus calzones y el tramado se encontraban sobre el piso cuando su ñora le echaba en cara tal desvergüenza, él negaba los cargos. Le juraba y le perjuraba a su esposa que no estaba haciendo lo que ella creía haber visto. —«¡No, mi vida, no es lo que tú crees. Déjame que te explique, todo es un malentendido!», le decía el ruco vaquetón, tratando de convencer a la doña.
¡Ah!, pues así se deja ver el Bruno Ruiz cuando arguye que él no es ningún «macho por excelencia». Qué le queda agurmentar.
Oigamos su alegato defensivo, justificación que a estas aturas ya resuta completamente inútil:

«De hecho, podría decirse que soy seguidor de la femme en todos sus estilos. Mi vida siempre ha girado en torno a mujeres. Mamá, hermana, novias antes de ser cónyuge, esposa, luego hija».

¿Y qué con éso? Son los hábitos y formas de obrar que nos han inculcado a partir de las concepciones del código moral que impera en la tradicional familia patriarcal; la medida moral de los tiempos pasados que se repite una y otra vez, y que no derivan por esencia única de las actitudes sicológicas sino en mayor medida, de las relaciones sociales de producción, «que durante tantos siglos —como afirmaba Alexandra Kollontai— ha tenido a la mujer encerrada en la casa y sometida al hombre "que la mantenía", son las mismas que al arrancar las cadenas enmohecidas que las aprisionaban, empujan a la mujer, débil e inadaptada, hacia el camino cubierto de espinas que se abre ante ella, y que la aprisionan de nuevo a la dependencia económica del capital. La mujer amenazada con perder todo asilo, ante el temor de padecer privaciones y hambre, se ve obligada a aprender a mantenerse sola, sin el apoyo del padre o del marido. La mujer que tiene que enfretarse con el problema de adaptarse rápidamente a las nuevas condiciones de su existencia, y tiene que revisar a toda prisa las "verdades" morales que le han inculcado las abuelas que disfrutaron de los buenos tiempos pasados. Se da cuenta, con asombro, de toda la inutilidad del equipaje moral con que la han cargado para recorrer el camino de la vida. Las virtudes femeninas —pasividad, sumisión, dulzura—, que le fueron inculcadas durante siglos, le resultan ahora completamente supefluas, inútiles y perjudiciales. La dura realidad exige otras cualidades a las mujeres trabajadoras. Lo que ahora se precisa son firmeza, decisión y energía, es decir, aquellas "virtudes" que se consideraban como propiedad exclusiva del hombre» [La mujer nueva y la moral sexual, p. 75].

Por tanto, la mentada «princesita Blanca Nieves» no se vuelve una rebelde nada más porque le pega su regalada gana o porque se le hincha el ombligo. Y ¿a qué le teme el Bruno Ruiz?, ¿a que la manola posmoderna se encuentre incomparablemente más cerca del bato y que lo rebase como lo ha venido haciendo —en el caso especifico— la mujer bloguera?

Lo que de ellas argumenta el señor de los «hipertextos» no es más que una vana ficción. Cuando alguien se equivoca en sus planeamientos es mejor que declare «ni pedo, la cagué». Aunque también puede darse el lujo (con todo el derecho que le asise, faltaba más) de aventarle unas cuantas paladas más al hoyo del difunto. Y es lo que hace don BR al emitir sus «veredictos»: poner en sobreaviso «la omnipresencia femenil en el Net», la gran tamalada de «autoras y lectoras», esas «partidarias del lado sensible» que habrán de enriquecer, engrandecer la personalidad y el ego del macho con las aportaciones sentimentales, sin salirse del «camino» que le han señalado: «la sensibilidad» para llegar a su destino, sin importar que «rompa» las «convenciones de moralidad». En tal situación coloca míster BR al «sexo que más admira», porque en los machos no se inspira («con ellos no me inspiro»). Pues cómo, si él mismo nos advierte: «Soy uno de ellos». «Nunca he sido misógino».

Otorguémosle credibilidad a sus palabras, BR nunca ha sido misógino, nada más «podría parecerlo» porque —como el dice— su «punto de enfoque es la femme».

«Más.
Por ahí habrá el grupo de feministas literarias que tomarán estos argumentos como una salida fácil de mi carácter. Un desliz oportuno. En respuesta a esto, ofrezco la versión de Ektor, que en repetidas ocasiones se ha validado como la voz misógina de la región, pero en días pasados ha salido a la defensa de las femmes. ¿Un movimiento de perspectiva, o quizá, una debilidad inherente, que podría excomulgarlo de la Iglesia de Batio?
Schopenhauer el más misógino, Platón ¿el primer comunista?
Frente Misógino de Liberación Machista
Unamuno: ¿Misógino o feminista?» [Posted by BR at 14.1.05].

No tema, don Bruno, las madmuaselas no lo van tocar ni con el pétalo de una rosa. Aunque, quién sabe si le cantan una rola de Paquita la del Barrio.
Podría ser... no sé... tal vez ésta:

«Macho y señor que tienes tanto alarde
que a golpes impones tus dotes de varón.
Te quiero recordar que una vez fuiste niño
y el pecho de tu madre te supo amamantar».

Y UN ACERTIJO PA CERRAR

—¡Oiga, apá!
—¿Qué paso, mijo?
—Quiero hacerle una pregunta, jefe.
—A ver, mijo.
—Usted sabe ¿quién es más moderna, si la bichora o la panocha?
—¡Ay, cabrón! ai sí que me la pones muy difícil. Pos yo creo que la panocha es más moderna.
—¿Porqué, apá?
—Pos... porque la panocha es digital, mientras que la bichora es manual.
—¡Culos a la pared! •

LA LEIDI BIM • DIZQUE NOVELISTA DE DIZQUE CIENCIA FICCIÓN

2006-09-11T12:17:00.000-07:00

BACINICA DE MOGROLLOS PASTICHEROS

La Leidi Bim, frustrado escuelante universitario, y manumitido carroñero de la Manola Changueroti, después de haber cerrado su crapuloso blog debido a las punzantes dardos de carrilla que el Charko men le aventó, se guarecio en otra covacha blogueril de nombre «Hidro (Working Title)» para dar rienda suelta a su lobrega carrera de supuesto escritor de (por favor, no se rían) ciencia ficción.
Este es el mensaje que su gelatinoso cerebro ideotió como subcabezal del muladar en el que pininea sus mogrollos pasticheros.

«Mi participación en el reto de la novela de mes. (Siempre he querido escribir ciencia-ficción clase B, snif)».

Bonita forma de escurrir el bulto si engendro seudoliterario no empalma en la literatura de ficción: sino es A, pues entonces habrá de ser B; y así hasta el infinito. Esta forma de clasificar habrá que dársela a saber a los neoscolásticos que hibernan en espera de una nueva metodología.
Antes de ponerse a escribir, en vez de andar vanagloriando o perder la existencia soltando cacayacas cretinas en blogs ajenos, este siervo del dios Babateano debería encauzar su fanatismo rastrero hacia el estudio serio y disciplinado de las diversas formas retóricas en las que se expresa la literatura, eso le ayudaría a salir de su estado protozaoario y superar sus concepciones unilaterales y arbitrarios que determinan sus acciones y actitudes mentales.
El «reto» del que nos habla este agnado del la Changueroti es un zarandajo de palabras que vale menos que un granillo de acné en la cara de una puberta alborotada.
Creer que lo que la Leidi Bim garrapatea es literatura de ficción seria como creer que un conejo puede ocupar el lugar de un toro en alguna plaza toreadora.
En primer lugar, podríamos preguntarle a ese ilustre ignorantazo de siete suelas, porque el lenguaje que emplean sus personajes —sin perfil sicológico definido— carece de expresiones científicas. Y no se hable de la ambientación y los caracteres, porque aumentaría el cúmulo de inepcia. Es cierto que la literatura muchas ocasiones prexiste a la experiencia del mundo concreto, pero para alcanzarla se requiere de simetrías mas complejas que la que posee la narrativa de orden común.
Alguien debería convencer a esta albóndiga del desierto chicalense que gargarizar por gargarizar no equivale a producir literatura, si así fuera , el Roberto Madrazo, la profa Gordillo y Fidel Velásquez, desde hace mucho, ya hubieran rebasado Tolstoi y a Dostoyevski, y sus chorizos demagógicos se habrían incluido en cimeras antologías de las letras universales.
Si acaso la plasta de frases que ofrece en su blog la Leidi Bim es una especie de cuasintriga mal confeccionada y de una pobreza de recursos estilísticos que causa lastima. Si este el cretino de marras no puede conducir su vida ni con una mínima seriedad, qué responsabilidad podrá entonces asumir con relación a la actividad de la palabra escrita.
Como aquella famosa consigna del escritor hispanogalo Jorge Semprún: la literatura o la vida; y en el caso de la Bim, esta opción sería : el chupapollismo o la literatura.
Después continuaré metiéndole hacha la cochinada de parió la gorda Bim, que no está de más advertir, se trata de un rapto mal cocinado y que desvergonzadamente saqueo de las lecturas de otrora basura literaria como son los libracos de Asimov.
Le dejo para su chacaleo algunos pasajes de la magna obra de ficción, y espero que no se zangoloteen mucho de la cura (nota: respetaré las trapacerías sintácticas y el adobo yerros ortográficos). La porquería de puede encontrar (si es que aun no corrió a cerrarla) en: noveladegenero.blogspot.com

Capítulo 6
-¿Dónde estamos?- preguntó Coco, con una voz que simulaba a la perfección la vulnerabilidad infantil que tanto gustaba a algunos hombres.
-No tengo más que una leve idea- contestó Narse, más para sí mismo que para Coco.
-Hace unos momentos nos encontrábamos en el living de Misty, ¿dónde estamos ahora?
-Alguien debería darte un premio por deducir lo increíblemente obvio- contestó abruptamente.
Narse se incorporó y observó alrededor. Se encontraba desorientado. El lugar donde se encontraban parecía vagamente familiar, pero al mismo tiempo, era diferente a cualquier lugar donde hubiera estado antes. El lugar parecía cambiar de características a cada instante, e incluso podía observar cosas extrañas con el rabillo de sus ojos. Mientras tanto, Coco comenzó a desnudarse sin ningún motivo aparente.
-¿Qué diablos haces?- preguntó Narse.
-No quiero morir vestida, es solo eso.
-No vamos a morir, niñita estúpida. Creo tener una idea de lo que está pasando... Coño, ¿qué es lo que pasa con las mujeres hoy en día? Desde que se oficializó el feminismo todo se fue al carajo.
Coco abandonó el mecanismo de defensa y demostró interés, o algo muy parecido, en las palabras de Narse.
-¿Qué es lo que pasa, según tu?
-¿Nunca has leído a Susy Q. Ranch?
-¿A quien? No creo. Solo hago downloads cerebrales de las cosas que me parecen interesantes.
-No voy a entrar en discusiones de tu increíble y criminal estupidez. Susy Q. Ranch es una autora que toca temas de corporaciones, teorías de conspiración y cosas por el estilo. Ahora piensa. ¿Qué es lo último que recuerdas antes de encontrarnos aquí?
-Misty... diciendo algo... no lo recuerdo...
-Misty diciendo algo, ¿recuerdas exactamente que?
-No, realmente no.
-Muy bien, eso esperaba. No te preocupes. Mi último recuerdo es de Misty diciendo una palabra específica... La cual alcancé a escuchar antes de que yo mismo me desvaneciera al escuchar a tu novio decir otra palabra específica.
-El no es mi novio.
-Las definiciones que ustedes les den a sus relaciones enfermizas me tienen sin el menor cuidado. El caso es que recuerdo vagamente haber leído algo al respecto de esto. Ahora mismo estoy haciendo un gran esfuerzo mental por recordarlo. Parece ser que sufrimos una especie de interferencia mental...

Narse dio la espalda a Coco y cruzo sus manos detrás de su cintura.
-La Inter-Zona, - dijo al fin.
-¿Qué es la Inter-Zona?
-Según los escritos de Ranch, la Inter-Zona es un lugar que previamente fue conocido como el ‘limbo’ o incluso como el ‘purgatorio’. Es una especie de depósito de nuestras conciencias en caso de que nuestros contenedores no hayan sido destruidos...
-¿Contenedores? Te refieres a...
-A nuestros cuerpos de carne y sangre. Aquí es el lugar donde las conciencias de aquellos que están en coma, tienen un ‘viaje astral’ fallido o algún otro accidente vienen hasta que su cuerpo es destruido o hasta que logran regresar de algún modo.
-¿Estamos muertos, entonces?
-No lo creo. Creo saber exactamente la razón por la cual estamos aquí. KeyBoard.
-La corporación KeyBoard.
-Así es. Se ha hablado... Se ha hablado en últimas fechas de toda clase de experimentos macabros por parte de sus divisiones científicas. Uno de ellos implicaba ‘borrar’ la conciencia de un individuo y ‘bajar’ otra que recibiera ordenes sin chistar. En pocas palabras, un autómata orgánico al servicio de la empresa, dispuesto a llevar a cabo cualquier orden. Lo cual coincide con las políticas panal de abeja de la empresa.
-¿Cómo logran desprendernos de nuestros cuerpos?
-Programación, desde nuestra infancia. Existen algunas palabras ‘clave’ que, de acuerdo a algún protocolo que desconozco por completo, borran nuestra conciencia. Tampoco estoy totalmente seguro de que KeyBoard sepa de la existencia de este limbo. Es improbable, pero posible.
-¿Y como podemos regresar?
-No podremos hasta que nuestros ‘amigos’- dijo en un tono deliberadamente irónico- decidan que es hora de regresarnos. Tal vez exista otra manera. Pero no estoy dispuesto a intentarla.
-¿Cuál es la otra manera?
-Si recuerdas, yo logré escuchar tu ‘palabra clave’ antes de desvanecerme y aparecer aquí. Utilizando un poco de lógica, al pronunciarla, tu conciencia volvería de nuevo a su depósito.
-¿Y por que no lo haces?

Narse se recostó en el piso. Cerró los ojos y esbozó una mueca grotesca.
-Por que incluso un misántropo como yo aprecia la compañía, incluso la tuya. No tenemos idea de la manera en que el tiempo transcurre en este lugar. Podrían haber pasado algunos Picosegundos desde que nos enviaron aquí. Podríamos no regresar nunca. Yo... necesito compañía.
-Es bueno que muestres algo... humano de vez en cuando- dijo Coco, sentándose a un lado de él.
-Me pregunto sí...
-¿Te preguntas que?
-Nada de tu incumbencia- contestó, poniéndose de pie- ponte algo de ropa si quieres que te tome en serio.
-¿Te incomoda verme?
-No seas ilusa. Me irrita tu enfermiza necesidad de atención... eso es todo.

Coco frunció el ceño y , por primera vez, levantó la voz.
-¿Quién diablos crees que eres, idiota? No eres interesante. Por lo que se, podrías haber inventado toda la historia de ‘Susy Q. Ranch’ y de KeyBoard para joder con mi mente. ¿Qué te hace un experto, una autoridad, en ese tema?
-¿Qué me hace una autoridad? Eso es fácil de responder. Al igual que tu querido novio, soy un antiguo empleado de KeyBoard, y ahora, si me disculpas, me gustaría recorrer el limbo un poco...- dijo Narse alejándose del lugar. [Posted by Art Star, noviembre 9, 2004].

LOS DESCALABROS MONGOLESCOS DE SERGIO SIRVIENTO

2006-09-03T10:48:00.000-07:00

El mánzer Sergio Sarmiento, carroñero de teve Azteca y, defensor a ultranza de los explotadores y demas criollos chupadores de sangre, cuya fisonomía, valga decirlo sin ofender a los mongolitos, se separa unas cuantas leguas de la malformación genética del síndrome Down, es un colaborador «estrella» del pápiro Frontera, y para freír su piteras notas se la pasa recogiendo breves pensamientos y dicharachos que utiliza como epígrafes en su basura periodística. Tiempo atrás, el babosete, confundió a Víctor Hugo con José Juan Tablada.
El titular de «La entrevista con Sirviento» y que, además, se nalguea con ser "graduado en filosofía por la Universidad de York, de Toronto, Canadá" (búsquele el título que acredite la profesión de filósofo y se dará cuenta que, el gran charlatán, no lo tiene), se considera persona pobre (de morlaca, obviamente, porque mentalmente sí es un paupérrimo). Y es que el güey, con descaro y desvergüenza, se incluye dentro los 54 melones de pránganos mexicanos que viven en la vil estrit.
¿Cómo puede llegar a este cinismo una persona que, aparte de los villanos que mama por escribir artículos nauseantes y proferir disparates ante las cámaras de televisión, cobra diez mil bolas por conferencia?; cantidad que no es ninguna baba de perico y que recibe por lucubrar boberías.
Y no es cura; es neta. Así lo dijo, el bato, que él es piojo como la mayoría de los masiosares. Yo no sé quién es más camaleónico, si la poetisa, y propietaria del SNTE, Elba Esther Gordillo o este güey.
El mequetrefe, un día está a favor de los birotes; al siguiente le aplaude a los priistas y después se desvive echándole porras a los perredistas. Bien lo dice la señora Julieta González Irigoyen que "escribidores como Sergio Sarmiento y Germán Dehesa" (otro arrastrado del sistema y adicto a la parafernalia) son "como chapulines del pensamiento". Cambian de mentalidad por conveniencia; chupan de aquí, chupan de allá; opinan, se retractan, reconocen y vuelven a dar maromas mentales, regresando a donde empezaron.
En fin, son como la Chimoltrufia: como dicen una cosa, dicen otra.
Va de ejemplo el remilgo de idiotez que escribió para el péiper Frontera (4-IX-2) el insigne comunicador:

"Mucha gente piensa que fueron perredistas" (y sí, fueron ellos) "quienes interpelaron al Presidente" (nótese qué lacayuno es el vato, escribe presidente con p mayúscula) "y se burlaron de él durante el pasado Informe" (también con mayúscula, cómo si se tratara de una cédula real de Carlos III). "Pero no. Esta vez los aurinegros" (¡qué hermosa metáfora; me voy a venir en los calzones a causa de la emoción poética que desborda!), "con excepción de la diputada Petra Santos" (y, ¿por qué aquí no escribe diputada con mayúscula, el cabrón barbero?), "se comportaron muy bien en el discurso del Presidente"(¡jaja!). "Los rijosos fueron diputados priistas" (¡órale!).

Ahora, léase la palabrería jabonosa que escurre del siguiente bochorno lingüístico:

"No sé si tenga sentido, pero cuando menos hay cierta lógica" (sino sabe si hay sentido, ¿cómo puede saber que hay cierta lógica?; ambos conceptos están estrechamente vinculados con el entendimiento, la razón y el sentido común) "en que los legisladores y dirigentes del PRD hayan abandonado el pleno del Palacio Legislativo" (si se marcharon del recinto, entonces no se comportaron muy bien, como dice) "poco antes que la priista Beatriz Paredes pronunciara su discurso de respuesta al informe presidencial" (aquí sí, con minúsculas) "este pasado 1 de septiembre."

—Ay, pinchi Sarmiento, de poco te sirvió el pinchurriento cursito de filosofía que te impartieron en la mentada universidad canadiense. Sigues miando fuera de la bacinica.

LA VIANET MEDINA • DE LA ANOREXIA NERVIOSA AL CRETINISMO CHUPAPOLLESCO

2006-08-27T09:00:00.000-07:00

EL ETÉREO IGUALITARISMO ENTRE LAS CABALLERAS Y LOS DAMOS

Es caldo muy cuchareado el decantado principio de igualdad entre los seres de sexo diferente. Esa invocación deriva del jusnaturalismo y alcanza su punto de ebullición en virtud de los derechos humanos. Pero la igualdad en un mundo roñoso como este que nos endosan como patrimonio global, no se funda en la justicia sino en el oportunismo, o sea en los condicionamientos culturales y en las relaciones políticas-sexuales verticales, manejadas por una minoría.

Merced de lo antes dicho, en un blog denominado LA FORMA Y EL FONDO www.pneumaticos.blogspot.com, una hermosa criatura que suscribe bajo el nombre de Beguina Beyina, Beduina, dotada de inteligencia excepcional y de esa "abertura —para usar la definición freudiana— similar a una herida", y que por desgracia se matamorfoseo en una vulgar chupapijas y publirrelacionista de cretinos y mamertas con el fin de obtener membresía en el mundillo culturoso de este culo de San Diego.
La ruca se llama Vianett Medina y en su blog escribe acerca de tema como el siguiente:

«Desigualdad de género • Lo dijo mi amiga Hildegarda: Hombres y mujeres nacemos iguales, pero nosotras alcanzamos mayor evolución» [post del 22 de marzo de 2004].

Muy cierto, desde el punto de formal, es decir social, político, legal, etc. Pero biológicamente constituye una imposibilidad. Ahora, eso de que ellas alcanzan mayor evolución también es neta: jalan más un par de tetas que dos carretas de bueyes. Sin embargo, tan etérea es la noción del igualitarismo entre las mujeres y los hombres que, siendo abstracción pura, solamente alcanza su máximo grado de concreción cuando es llevado a la cama.

El trabajo bloguero de la mina ofrece una versión del feminismo místico con marcadas tendencias didácticas y oteadas en un academicismo hermético. El mérito que tiene es que no descarga inquina contra los machines ni suele dar rienda suelta al desplaye de histeria autobiográfica como suelen hacerlo la mayoría de las blogueras obnubiladas por la animadversión tolonguera [1].
Me refiero a las que militan en ese movimiento demencial que ha corrompido y caricaturizado al auténtico feminismo. Por el contrario, la ruca no se deja impulsar por el deseo de sentirse víctima y enemiga del varón. Aboga por la instauración de acciones complementarias entre los hombres y las mujeres:

"Si nuestra comuna no está integrada por hombres, no se debe a un rechazo de nuestra parte. Siempre los hemos invitado a compartir la comida y el trabajo, pero frecuentemente hay patrones que los arrojan a vidas solitarias. Incluso hay quienes aún creen que el amor sólo puede hacerse pleno en la pareja. Aquí se desarrollan otras formas, aunque los renacentistas objeten que la Utopía no puede sostenerse fundamentalmente por mujeres. En realidad quisiéramos que más hombres se acercaran y compartieran el trabajo, la comida y la bebida con nosotras, las beguinas» [post del 8 de marzo de 2004].

PNEUMÁTICO COMO SINÓNIMO DE VERGA

Con lo antes expuesto, el lector da cuenta que la Beyina o Beduina se encuentra lejos de creer que todos los males del mundo son culpa atribuible a los batos y que la cultura patriarcal y la imposición de los valores machistas no dependen en su totalidad de la erección del pene. La Beyina, hasta en el nombre del sitio web que regentea, mediante un ingenioso juego de palabras, intenta borrar la morfología de los distingos genitales; «pneumático», pne como sinónimo de verga, para simbolizar la presencia del hombre, y neumático, equivalente a llanta, rueda con hoyo, simbolizando el orificio vaginal, la panocha o el hachazo del Diablo por donde segregan los reductos de la «periodicidad íntima» que, aunada al parto y el dolor, representa —según la Biblia, obra de machos dominantes— el eterno castigo infligido a la conducta delictiva de Eva.

CAMBIO DE COLORES COMO EL CAMALEÓN

Antes de la Vianet Medina se pudriera y se voviera una vulgar chupapitos y reseñista meroliqueramente metafísica, lo que me gustaba de la ruca es que su blog no era aburrido ni trivial; en su escritura utilizaba (pero ya no) un artificio imprescindible para mantener al lector fijo en la página virtual, hablo de la brevedad del texto. Sabe bien que un texto-chorizo termina por ahuyentar al lector. Pero lo que me parece absurdo en su blog, para no decir deplorable, no es quizá el misticismo que ahí prevalece, sino el sabor a nostalgia que se desprende de sus palabras y la elocuencia ambigua, impersonal y demasiada abstracta que prevalece en el discurso.
La ruca antes no apelaba al determinismo mecanicista, hoy es su moneda corriente; además, advierto en sus artículos o notas posiciones teóricas sumamente erradas y plagadas de distorsiones históricas. A ver, ¿cómo está eso que la que Edad Media fue una época supercurada? Afirma con desatinos que la posmodernidad es un engendro de la época victoriana. Selecciono un ejemplo que ilustra con claridad la postura errática de la Beyina:

«Curiosamente el mundo posmoderno no se ha sacudido del todo la moral victoriana que lo engendró. La gente del medioevo, en cambio, ha sido más fina en cuestiones amorosas. Por algo se alaba la creación que hizo en torno al cortejo y a nosotras se nos recuerda en los feminismos del siglo veinte por nuestra autonomía y comunión» [post del 8 de marzo de 2004].

Entonces, ¿Newton y Copérnico fueron los causantes de todos los males sucedidos durante la revolución industrial? La morra idealiza paradisíacamente una de las más brutales fases históricas de la humanidad donde la ciencia y el pensamiento progresista fueron objeto de una encarnizada persecución y represión. Una época patrañera donde el papado y la monarquía impusieron la peor refriega irracional; instalando la ortodoxia y la intolerancia; donde la iglesia, administradora de los pecados y diezmos, desplaza la razón por la superstición, aplica su compendio antibrujería (Malleus Maleficarum), incusa de herejía a la carcajada, abomina de la materia, como el paganismo y la mujer, entidades creadas por el Demonio. Los goliardos, clérigos vagabundos y herejes medievales, en sus poemas satíricos dan testimonio de muchas vicisitudes oscurantistas: clero rapaz, nobleza fatua, caballería brutal, siervos incultos. Así fue el milenarismo medieval, en esencia, explotador y coercitivo.

¿PORQUÉ SE JODIÓ EL BLOG DE LA VIANET BEGUINA?

Pese al feminismo místico que pregona, hace tres o cuatro mesquites, por su calidad temática y lucidez racional, la vitrina cibernética La forma y el fondo, dualismos y otros pretextos, www.pneumaticos.blogspot.com, de la Beguina Medina, estuvo a punto de colocarse en el rango más elevado de la jurisdicción bloguera, me refiero específicamente donde transitan mis percepciones cretinescas.
Sin embargo en últimas fechas, al adentrarme en la lectura de ese receptáculo de productos heterogéneos, sentí que me pegaban una patadota en los güevos, pues actualmente ha quedado convertido en una despostillada bacinica que recoge chorros de adulaciones jocosas y espumarajos de chateos insulsos; un barril de cerveza que mata de sed, como cantara el Joaquinón.
Si no hubiese sido por el proceso de frivolización en que se inmiscuyó la autora, por su tono ensayesco, estilo ecuánime y mesurado, el blog hubiera crecido logrando casi la altura y calidad de otras chichis de vidrio chacalosas, pero la Beyina se achicó peor que el enano de El tambor de hojalata de Günter Grass.
Vana ilusión la mía, a veces soy pero que ingenuo. Ya lo decía Voltaire cuando hablaba de la tolerancia: «Todos estamos amasados con debilidades y errores; perdonémonos recíprocamente nuestras tonterías, tal es la primera ley de la naturaleza».

Al abrir la pantalla en pneumaticos.blogspot.com se puede observar que allí, de poco tiempo a acá, sobresalen breves articulejos cargados de palabras fugaces, alabanzas y aplausos de complacencias circulares que solamente encuentran sus cuadraturas entre el ego de la BG y las desmesuras de los miembros y miembras de su club de admiradores y porristas que aloja en sus comments (sin contar los balbuceos salutatorios que registra el tag que insertó la ruca en su chichi de vidrio, y que, dicho de paso, fue su perdición).
Con excepción de unas minucias que todavía destacan como antaño cuando inicio, el blog beyinesco, hoy que le soplan otros vientos, semeja una mampara al servicio de chateros e insulso foro para explayar simpatías y abrazos invisibles. A mas que, no pocas veces, se presta para anidar opiniones que parecen extraídas de las páginas de un diario o libreta de confesiones de alguna chamaca (clasemediera, of curs) que atraviesa aún por los estragos y síntomas de la «revolución puberal».
Hay datos posteados en el blog que al leerlos dan la impresión que fueron concebidos por una mente oligofrénica o por un individuo afectado de problemas anímicos.
Guachen esto:

«Que lindo tu mensaje... • Yo tengo el defecto (y hasta hay quien dice que es enfermedad) de despertarme y no estar totalmente despierta hasta pasado un minuto o dos, es una sensación como de modorra, y no tengo sensaciones durante esos segundos. Que cosas...
Un abrazo para ti» [posted by Magda: 8:43 PM].

INFANTILISMO MAMÓN Y DE BAJA SESERA

¿Qué otro diagnóstico podría emitirse en un caso como el anterior? ¿Califico con justeza o se me pasan las cucharadas? Y para que no crean que son meras apreciaciones subjetivas, como se dice en la jerga siquiátrica y sicológica, va enseguida una muestra de tremebunda falsedad histórica, rayana en en infantilismo mamón y de baja sesera:

«Se dice que de la belicosa Marsellesa, himno francés, desciende los sones patrios de la mayoría de los países de América Latina. El desaparecido Carlos Casillo Peraza, en su libro Disiento, nos dice que si la conseja es cierta, México no sería la excepción. De las ocho estrofas a las que se redujeron las originales de nuestro himno nacional, en seis aparecen palabras como "sangre" o sus derivados. Los términos "guerra", "lid", "contienda", "metralla", "cañón", "acero" florecen frase tras frase» [posted by Anonymous: 10:45 PM].

Lastima que (ya no sé si para su fortuna o desgracia) el hacedor de tal disparate es un cabrón encubierto en el anonimato. Empachado hasta las cachas con una terrible ignorancia, suelta tamañas pendejadas que un colegial de segundo o tercer grado de primaria podría increparle por su falta de sentido común e incapacidad de discernir levemente entre aquello que aflora como mentira y lo que representa una verdad fácil de captarse, como haría un chicuelo bobo al distinguir un cornijalillo de tierra de un imperio. ¿Quién más puede llegar a compartir la burrada esa de que los sones patrios de la mayoría de los países de América Latina descienden de La Marsellesa? Como bien se sabe, el himno francés es un inflamado cántico, producto del movimiento práctico de 1789, que nace de la efervescencia —auténtica— de la multitud revolucionaria y que, tres años después, Rouget de Lisle traslada al papel.
El engendro mocho y de nota roja al que llaman nuestro glorioso himno nacional mexicano, es una desorbitada alabanza al granuja de Antonio López de Santa-Anna y al pillo de Agustín de Iturbide, y no obstante su devaluación histórica, todavía opera como una infamia con la que le siguen chingando la borrega a los inocentes chamacos; un revestimiento ideológico para reforzar el concepto crepuscular de nación.
Las diferencias entre ambos himnos son abismales: el de los franceses es de factura ascendente, o sea sale del pueblo; mientras el himno mexicano es el resultado de un decisión mediatizadora, dictada desde el poder como conciencia individual y abstracta, o sea de arriba hacia abajo.

DE UNA MANOLA TRUCHA A UNA FABRICANTE DE MEMECES

Si la Beyina Medina quiere seguir azotando en su páginas virtuales esta clase de memeces, allá ella. Como decía mi agüelita: en su salud lo hallará (y que al rato no se queje de terminar desvalijada por algún golfo, solamente porque se guió por las apariencias).
Ay, antes de acabar en un nido de jaraneros y cameleros, todo indicaba que su blog apuntalaba hacia la seriedad. Pero la Suprema Diosa de la Frivolidad no lo permitió. Su voluntad es ineluctable; ha hecho del fondo una malformación y de la forma un fetiche.

LA VIDA UN PROBLEMA SEMÁNTICO

Pero no crean ustedes que la cosa para aquí. El 2 de junio la Beyina Medina se dejó caer esta desconchada vacilada de abstraccionismo mecanicista, torrente de mensajes encriptados, muy al pelo para empadronar invidentes. Sino me creen, traten de montárselo en su simple lógica, y verán que concitarán con don Vicente Fox cuando exclama: «Qué felicidad proporciona no leer».
Intenten descifrarlo y, al sentir que empiezan a parir cuates, mejor claudicarán en tal empeño:

«El chat es equívoco: juzgado por otros como una pérdida de tiempo, en mi caso suplo la disertación áulica.Ya de por sí las relaciones humanas son equívocas. Afortunadamente. Pues si una oposición a equis invitación (No te puedo acompañar) tuviera siempre el mismo sentido, estaríamos negando la utilidad de las palabras como expresión de eventos dinámicos. Ahora no puedo refleja más que la imposibilidad de tiempo. No quiere, argüiría alguien. "Poder" aglutina una serie de connotaciones lejanas al cliché de lo frustrado. En una respuesta hay visos de un futuro impredecible para cualquiera. Quizá un no quiero, respetable por la biografía que refleja al decirse. Lo mejor de las palabras, de las respuestas, es que no comunican más por lo que dicen que por lo que esconden. Es el dinamismo del lenguaje, de la esperanza en su transformación que vela y revela los fundamentos y las posibilidades. La persona inteligente (la inteligencia tampoco es unívoca) es la que sabe desvelar el lenguaje, el mensaje equívoco humano. Es quien lee signos invisibles y, conoce y maneja con pertinencia los signos invisibles. Inteligencia lingüística, pero no sólo eso» [Beguina, Lo unívoco y lo equívoco].

¡Culos a la pared! ¿Quién dijo que leer es un placer? Si pronuncio lo que opino de tales enunciaciones terminaré con los labios leporinos. Parece que la morra se quiere burlar de nuestras limitaciones intelectuales. Su escritura es imprecisa, nebulosa, intangible, inasible.

MADUREZ SORJUANIANA O SIMPLES BERRIDOS DE UNA PANCHERA TREPADORA

Y para que no se piense que esa verbosidad es una simple declamación académica, señalaré tres posibles causas que tal vez inducen a que la jaina escriba de esa manera: O ¿padece una precoz madurez sorjuaniana? O ¿sus disertaciones son panchos para deslumbrar paisas? O ¿barroquiza para imponerse una tácita censura? Qué complejidad, ¿para qué tanto esfuerzo en postular farfollas? «Créame también si le digo —escribió Edgar Allan Poe, el 30 de abril de 1835, una carta a Thomas White—, a pesar de lo que unos y otros puedan aducir en contra de ello, que no hay en este mundo nada más fácil que ser extremadamente sencillo». ¿Porqué no darle transparencia al lenguaje y hacerlo acorde con la sencillez intelectiva de las criaturas mundanas? Porque se trata de evitar a todo precio el desmoronamiento de la torre de Babel; y en el caso de la Beyina Medina, de ahí la aplicación de expresiones que se aproximan a la ingeniosa trivialidad, a la elegancia buscada a costa del sentido o de lo que se quiera decir.

Eso es lo obsesionante para ella, la disolución de su individualidad.
Fiel a la confusión, al dualismo, a la ambigüedad, al relativismo y a la ambivalencia para que el lector, atrapado en en sórdidos laberintos conceptuales, interprete el discurso como se le antoje, aunque sin advertirle que no habrá hermenéutica que valga, pues al final, cuando se le reclamen los ajustes la Beyina responderá: «No es eso lo que quise dar a entender».

HACEDORA DE RIDICULOS DISCURSILLOS Y DE SOFISMAS BANALES

¿Qué hay detrás de los desaciertos expresivos? La misma neblina, el mismo cielo, la misma sociedad maquillando a concordia, los mismos devaneos para encontrar las claves del misterio, mientras los últimos en el reparto se preguntan cuándo serán los primeros.
Más allá de su significado literal, las disquisiciones que expone la Beyina son ideas desarticuladas que se quedan en el aire, juegos de palabras que no rebasan los linderos del escarceo teórico; un modo apto de plantear las cuestiones solamente para hacer fantasear a las cabezas huecas; ridículas nociones subjetivistas y manojos de sofismas banales que reducen la concepción del mundo a un formulario mecánico que da la impresion de tener toda la historia del mundo en el bolsillo [Antonio Gramsci].
El mundo no es objeto verbal puro que se inventa a sí mismo; aunque hay formas metafísicas de no ser. Ya lo repetía Borges: si los caracteres de una obra pueden ser ficticios, entonces nosotros, los lectores o espectadores, también podemos ser ficticios.
Total, el lenguaje antes de ser científico fue artístico, lo inventaron cazadores y guerreros.

LECTURITAS LIGHTS PARA OJITOS LAGAÑOSOS

Viendo las cosas desde otro enfoque, ¿no podría ser que yo soy el que agarro monte, especulando cuestiones fuera de saco, creyendo que el blog de la Beyina es un espacio público cuando, en realidad, su autora lo ha creado para una dinámica de difusión privada y de efectos propios? Tal vez, pues catoteando el birote desde el lado amable u optimista, el blog de la Beduina Medina es una hechura cuya prioridad tiende a la captura, unión y conservación de amigos, foro donde se aglutina y se vincula la placentera sociabilidad para librarse del tedio, hermano de la tristeza; confesionario de culturosos que apenas logran mostrar los hilachos, plano vidrioso que no rebasa los arañazos de lividez de quienes prefieren compartir sus mismos sudores, donde unos ojos lagañosos leen los mensajes de un mundo injusto con las pestañas cosidas al pliegue de los párpados.
Buen puzzle para los amigos, discernimiento perfecto para «curar las heridas de salsa de tomate con un chute de vanidad».
O esto o lo otro, escribió el desesperado Kierkegaard. Nada más.

TEXTOS INFELICES, INFAUSTOS, ACIAGOS Y FATÍDICOS

El 26 de octubre de 2004 escribí un articulejo adobado con el cabezal EL TAG-CHAT O LA PALANCA DE ARQUÍMEDES [¿DÓNDE QUEDÓ EL BLOG DE LA BEGUINA?], diítas después —1 de octubre— la ruca, en respuesta a mis comentarios cretinescos, y a través de un emiliano, respondió ansina:

«Héctor: Gracias por tomarte la molestia de analizar y criticar mi blog. Todo lo bueno y malo que dijiste me sirve. Lástima que te agarraste de un texto muy desdichado como elemento central. Pero, siendo una tarea gratuita, qué tanto se puede reclamar. • La cuestión de los comentarios de los visitantes es algo que se conforma solo. Hay gente que así expresa sus simpatías y eso se valora y agradece, ¿no crees? Saludos. Una beguina».

De cierta manera, un tanto generosa, su responsiva, más aun el incoveniente que señala en el sentido que amacuqué un «texto desdichado como tema central» al elaborar mi crítica no lo comparto; y en cuanto a la molestia que me bebí, perdón, quise decir que me «tomé» para analizar su texto, pues no hay tal pesadumbre; es parte de mi trabajo escritural y, aunque no recibo a cambio firula ni regalías, lo disfruto con la mínima satisfacción que proporciona saber que el blog del Charquito tiene arribita de cién lectores —mejor dicho visitantes— diarina y de güevo.
Ahora, por si algún miembro o miembra de la de la fundación MikiMaus a la cual está afiliada su vitrina cibernética La forma y el fondo, dualismos y otros pretextos, www.pneumaticos.blogspot.com, angora procederé a meterles cuchillo a textos que no sean —a mi ver, ¡ay!, qué empresa tan difícil— como la ruca dice: «desdichados»; entendiéndose como tales, según el diccionario de sinónimos, aquellos que son desgraciados, desventurados, miserables, míseros, pusilánimes, necesitados, mendigos, desafortunados, infelices, infaustos, fatales, aciagos, lacerados, fatídicos, deplorables y fúnebres.
Las palabras de la Beguina Medina suenan a golpeteos nerviosos de mujeres solteronas y rurales que dedican vida entera, junto con sus madres y abuelas, a la crianza de gallinas. Es decir, son subterráneas lamentaciones que, por razones evidentes, no se atreve a postear en las oscuras arenas de su desierto semántico.
Para su tranquilidad, antes de mandarla a dormir, le daré su panecito mojado con chocomil Pancho Pantera, y procuraré que la lechita esté tibia pa que no se queme sus labiecitos virginales; no vaya a ser que me confundan con uno de esos kukuxklanes que se esconden detrás de una capucha cuando clavan mayates sobre un cruz en llamas (y pensar que todavía no condecoran a los poetas que usan palabras como fuego; no hay que perder la ilusión, ya lo dijo Juan Gelman: algún día los condecorarán).
Introduzcámonos al blog beyinero tratando de ver, si acaso atinamos a un texto meritorio, no desdichado, o, ¿porqué no?, algún rehallazgo en el cual se me pasaron bobos. Por última vez voy a sodomizarlo porque de seguir con estas entropías acabaré con terribles dolores en la próstata y desbarrancando las pocas neuronas funcionales que aún me quedan en la tatema.

MAROMAS MENTALES Y EMOCIONES SOMATIZADAS

Símbolo del individualismo impotente para decir las cosas como son, así se refleja la retórica almidonada e imprecisa de pneumaticos.blogspot.com:

«¿Derecha psicológica? • Cada día corroboro mi actual creencia de que la división izquierda-derecha va perdiendo relevancia en todos los campos de las ciencias sociales. Quizá se diga que mi explicación implique un reduccionismo psicológico de unas categorías que se originaron políticas. • En los tiempos en que cambiar se ha vuelto una imposición global, sólo se puede distinguir al sano de enfermo, cuando la tolerancia o su ausencia se vuelven detonantes de una actitud disponible (y conforme) y de un cerebro que emite gradualmente un menor número de reacciones negativas. • ¿Quién conserva la salud? Aquella persona cuyo cerebro se estremece el menor número de veces posible (las emociones se somatizan), en señal de aceptación de lo que le acontece. También aquí, la izquierda y su contestación se extinguen por ser imprácticas al equilibrio fisiológico. O al menos sufren una degeneración celular» [Tradición recuperada por Beguina, post del 13 de septiembre de 2004].

Por su diversidad temática, más que eclecticismo bien ordenado hay en los textos de la Beyina encriptado hermetismo traspisonado con froidismo de quinto patio y meditaciones baldías; textos de raquítica calidad efímera que en cuanto nacen ya están al borde de la muerte. A veces su autora no parece representar sino a una triste recolectora de inconsistencias teóricas, joyas de lo indescifrable para el sentido común.
Pero cierto es que no se puede negar que dicho blog, haciendo las veces de escaparate de exhibiciones abstractas y mensajería encriptada, les provoca éxtasis de admiración a incultos paleros y a supuestos lectores de bajo coeficiente intelectual que no aprendieron a distinguir un burro de un unicornio.
Y esos analfabetos funcionales que creen que los bodrios infumables que escribe la Beyina —de un tiempo acá— son dignos de encomio. No en vano García Márquez ha dicho que la realidad es mejor escritor que nosotros mismos.

LA REALIDAD REDUCIDA A CONVENTO

La forma es fácil: mientras más complicado sea el proceso de discernir el contenido —el fondo— más chingones son el autor y su producto. No importa que paguen justos por pecadores. Delirios megalómanos inculcados por la charlatana capilla del Heriberto Yépez que enseña a escribir en la jerga de Babel, donde la estupidez suprema de sus acólitos es su propia fuente de legitimidad, ni más ni menos. También en el blog beyinesco se detectan las «marcas» de tipas como la mentada Cristina Rivera Garza, una inculta que ignora quién fue Camelia la Tejana.
Quienquita que junto al abyecto embeleso hacia las taras académicas del legado yepeziano-riveragarziano (que impresiona payos con sucias y encriptadas marometas mentales) en la vitrina dual de la Beyina también esté inmersa la acrisolada influencia de la madre Conchita y de monseñor Josemaría Escrivá de Balaguer y Albás, amén de neocristeros como la Coyota y el pedófilo del Marcial Maciel; lo digo por el atrincherado fariseísmo que mueve sus pelos detrás de los pixeles del multicitado blog.
En la forma está el engaño y en el contenido el cretinismo agudo. Se trata de un relativismo importado de las escuelas gringas de literatura y comunicación que la ingenuas y oportunistas academias nacas de América Latina (verbigracia la Ibero) aplican para justificar la holgazanería profesional y la neutralidad política bajo premisas cínicas y nihilistas sin anclaje en el entorno real.
¿De la realidad material y de la verdad objetiva qué hay? Sólo diezmos endosados como autoengaño de la idea absoluta; fórmulas codificadas que sirven para esconder intereses culturales y mezquindades ideológicas.
Aquí va un escrito con su peculiar estilo de nebulosidad interpretativa (espero no haber escogido un texto «desdichado»); chútenselo a mi salud:

«Una de las ventajas de habitar un monasterio es participar del gran silencio, que en la disciplina monástica se entiende como el recogimiento de los sentidos en grado sumo. Las más ortodoxas, hablan de un silencio absoluto que prohibe, incluso, el cuchilleo. • En la pequeña comunidad donde escribo, la práctica del gran silencio no siempre se asume. Por eso ustedes habrán visto cierta perturbación mental que infesta mis palabras y se expresa en sentencias dualizantes. Siempre he creído que esa tendencia a simplificar el mundo en dos es la primera expresión del cansancio mental, de la tentación de evitar el caos emotivo que genera una buena idea, una idea radical (de radix, raíz): pensamiento a fondo. Partir en dos el horizonte no es un acto libre, sino caprichoso de quien está determinado a palpar un supuesto equilibrio de la realidad que siempre es inabarcable e intransformable en absoluto, aunque mucho trabajemos. Los dualismos y los pretextos van de la mano: tengo mucho trabajo y no hay tiempo para los matices».

POSE INTELETUALOIDE PARA APANTALLAR A PENDEJETES

Y más allá del anterior discurso opusdeísta que parece brotar de la boca (pluma o teclas) de un posmoderno san Agustín con faldas, ¿qué se puede decir del silencio desde el punto de vista lingüístico y que no sea la añoranza del enclaustramiento vivido entre monjas de cláusura? Nada, porque a la ruca le resulta muy comodino omitir sus efectos: el miedo, la incomunicación y la pasividad afásica, pero que, contrariamente, representa el basamento del enunciado. «El silencio —escribe Evodio Escalante— es lo no asimilable, es la ausencia de lenguaje que pone en crisis nuestra idea del lenguaje. Paradoja notable: pese a que es el fondo o el sustrato del que emerge la posibilidad misma de la palabra, los tratados de lingüística no suelen mencionarlo. De hecho, la lingüística no sabe decir nada del silencio. Oscila, sin solución de continuidad, entre la banalidad y la catástrofe: o lo considera una pura pausa entre dos frases, o lo ubica como expresión de un desorden mental» [El silencio en la narrativa femenina, p. 191].
Pero continuemos despelucando la retórica beyiniana:

«La falta de silencio frecuentemente me ha instado a relegar las preguntas que perturban, las quaestio que de antemano condeno al silogismo para terminar favoreciendo la acordia social, el convencionalismo falaz que guarece los ánimos débiles. Los clichés del habla que tan bien conservan los patrones que consagran y/o maldicen las conductas. • El gran silencio está orientado a la desestabilidad de modelos, a la perenne crisis de quien anda en busca de la verdad. El silencio monástico es principio de la heurística que, ensayo tras ensayo, prescinde por horas de las voces, inclusive las fraternas» [Tradición recuperada por Beguina, post del 11 de septiembre de 2004].

Cuánta pose intelectualoide para hacer alucinar a pendejetes amig@s con cerebro de barbi y apantallar a la chusma que no tiene para pagar la entrada del choubisnes culturoso.
Ahora me explico porqué escritores como la Beyina Medina no son populares ni gozan de aprecio entre la perrada. ¿A qué se debe el menjurje? Grasmci nos da algunas pistas al señalar que uno de los motivos es la indiscriminada elocuencia de parrafadas oratorias, confusas e incoherentes.
Otro factor radica en la siguiente superficialidad contradictoria que también revela Gramsci: «El trabajo del intelectual ocupa poco espacio o bien se presenta en forma "heroica" y "superhumana", con el efecto cómico de que los escritores mediocres representan a "genios" de su propia talla y ya se sabe que si un hombre inteligente puede fingir que es un necio, un necio no puede fingir inteligencia» [Cultura y literatura, p. 270].

BLOG QUE NO ES BLANCO NI NEGRO, SINO TODO LO CONTRARIO

En primer lugar, no se puede entender lo que esta ruca escribe en su blog sino se tiene a la mano una máquina desencriptadora de mensajes ocultos, o si el que intenta comprender la difusa retahíla de chuecuras verbales no se asiste de un experto en simbología. ¿Dónde está la orientación unitaria del discurso? No existe porque las notitas son hechas a teclazo rápido, improvisado y desprovistas de argumentaciones sólidas.
Pese a ello estoy seguro que el incauto lector, obligado a parir cuates, tendrá que tirar la toalla y resignarse a continuar ilustrando su pobretería mental con los churros de los hermanos Almada y del nefasto Pedro Infante. Eso es lo que, indirectamente, provoca la gentuza seudointelectual que emparienta con los mamelucadas que garrapatea la Vianet Medina.
¿Y la ruca estará conciente de las vacuidades que produce? ¿Pereza de pensar con claridad? Pues, veremos —dijo el ciego.

En esencia, su discurso constituye una desvaloración del dato sensible porque únicamente su hueca palabrería es una manifestación de fenómenos inconcretos, es decir que la realidad empírica solamente es deducida por medio de determinaciones abstractas, que a fin de cuentas, a la ruca, es todo lo que le interesa exponer en sus notitas blogueras; el mundo material es únicamente presencia apriorística que su mente fragua mediante un lenguaje filosóficamente despreciativo; un simple modo de hablar. Pero lo peor del caso es que al emitir un desprecio filosófico por el mundo, la manola cae en deducciones incorrectas y aparentes.
Hay que advertir que al desvalorar la realidad concreta la ruca no miente sino que sus artificios lógicos falsean la realidad. Y eso es obvio porque es una idealista que transforma los fenómenos sensibles en ideas, no en ideas en sentido estricto, sino en ideas imaginarias. Esta actividad, digamos que espiritual, pervierte el verdadero sentido de significación al que deben corresponder los elementos fácticos de una realidad palpable y concreta. La ruca no se aboca a realizar análisis de dicha realidad sino que retoma la terminología que de ella se desprende, en otras palabras se sirve de un pensamiento metalógico que se reduce a simple discurso que aísla a los sujetos reales y a las cosas sensibles y concretas. Toda su perorata disfrazada de crítica no es más que apariencia y envoltura de la percepción material que hoy deviene en puro misticismo e ideas abstractas que por obra y (des)gracia convierten en idea la realidad.

Que la idea desempeñe el papel de la realidad, en el caso de la Beyina Medina, se debe a la escisión de su conciencia, a su separatismo inocuo que deviene en dualismo, idea subjetivada como proceso de inversión del sujeto en predicado. Marx decía que al transformarse la idea en sujeto, los sujetos reales se convierten en momentos objetivos de la idea, en momentos irreales que adquieren un significado diferente. Su soporte viene a ser el misticismo o la especulación desenfrenada a través de un discurso que no dice nada. Hipóstasis y enajenación si se prefiere. Proceder de la manera en que la Beyina disuelve la realidad conlleva a concebir el mundo como apariencia que no dice nada y la historia como hechos que no pueden comprenderse por que carecen de contenidos empíricos que solamente pueden entenderse acríticamente por medio de vacías abstracciones, axiomas metafísicos y, en el peor de los casos, esoterismos peripatéticos. Son los extravíos de la mente humana que aún cree que el mundo se hizo en seis días (y más uno pa relaxiar), y no por albañiles sino por la voluntad etérea de un bato a quien la zancada ascética del viejo cristianismo le encasquetó el nick-name de Dios; divinidad decrépita y jubilada, hacedor de seres imperfectos a su imagen y semejanza, o por el chamaco pendejo que avergonzado dejó el mundo a medio nacer, según David Hume.
La sociología endeble, el sicologismo chafa, la antihistoria y la seudociencia son los ingredientes que conforman el enmarañamiento de las miopes interpretaciones de pneumaticos.blogspot.com.

DEL GASTADO ESCOLASTICIMSO AL MARXISMO CUCHUPLETERO Y MAL DIGERIDO

Una última observación: convendría que los amigos de la Beduina Medina la animaran a que narre en su blog sus incandescencias puberales en íntimas chocoaventuras, pero sin reservas ni vacilaciones. Sería más interesante y le ayudaría a desprenderse del gastado retoricismo medieval y de las perversiones de un marxismo mal digerido, contagio de una izquierdismo nominal y oportunista. Al menos con las confesiones sinceras la voluta de incongruencias se vendría abajo, qué mejor pretexto para que la autobiografía vertida con honradez y sin tapujos si se quiere colgar de la nostalgia. Suficiente recurso para que la dignidad del escritor no sea simplemente un cliché o metáfora y la palabra deje de ser emulación de voz que se pierde en las entrañas de la nada.

NOTA ESTRIBERA

En este texto, integrado en tres partes, expongo de qué manera el proceso de involución teórica fue afectando al blog LA FORMA Y EL FONDO, sito en pneumaticos.blogspot.com, propiedad de la Beguina Giordano, y cuyos presupuestos de análisis y de reflexión desembocaron en meras especulaciones cifradas en discursos desarticulados que, por su ambigüedad e indeterminaciones abstractas, considero como enunciación chabacana, ingenua y, en cierta medida, algo oportunista. La línea crítica de los textos beyinescos acabó reducida en predicados místicos fijados simplemente como materia verbal donde el lector está constreñido a adivinar —o, en su defecto, a malinterpretar— lo que la autora de de a vitrina «LA FORMA SIN FONDO» quiere dar a entender.

OTRA NOTA:

Tolonguera es un terminajo derivado de tolongos, que mi Diccionario de caló fronterizo (Editorial El Charquito, 1984-2004) registra en su correspondiente entrada.
tolongos.
Testículos; referidos en acepción vulgar a los güevos o cojones. Construcción: "El bato se agarró el cuerito de los tolongos con el zíper del tramo" (Voz popular).
Véase: Tanates; Saladitos; Güilotas; Bolas; Aguacates; Pelotas; Maracas.

by ÉKTOR HENRIQUE

LA PALAVERSICH • OTRA QUE CAGA Y MEA FUERA DEL HOYO

2006-08-15T10:04:00.000-07:00

Antes de aventarme a narrar la crónica en torno a la pasarela que llevó a cabo la Diana Palaversich al arribar a este culo de San Diego y, asimismo, exponer mis conjeturas cretinescas con relación a su refrito contextual titulado MAKONDO, comenzaré abriendo canal con un post que, el día jueves 8 julio de 2004, el máster Nachón apuntó en su diario.
A continuación transcribo la mengambrea:

Querido Diario: Hace tiempo puse en el buscador: "Diana Palaversich", me contacté con ella, los leyó, "De a perrito" le gustó mucho, le pedí varias veces una reseña de mi otro book: LOS NIÑOS BIEN... abajo la respuesta de ella:

"Fernando, lo intente en mex durante mi sabatico, pero
no me salia, a lo mejor porque estuve escribiendo
mucho sobre la lit fronteriza, mi proyecto de
investigacion, y tu libro esta en una onda muy
diferente, parodico, ironico, lleno de referencias
personales y cult mexicanas 'descifrables' mejor por
un critico/a mexicano. a mi gusto el libro pero lo
encontre demasiado ludico para tomarmelo en 'serio'.
es decir, como el libro se burla de todo lo que toca
es dificil sacarle el 'jugo'/agarrarme de algo.
se me hace que una persona perfecta para resenar este
libro seria aquella que conozca la escitura de la g
loaeza, ya que lo que tu haces es la inversion del
mundo que entre otros autores decribe ella. sabes que
yo a ella nunca la lei. pero acuerdate que mi trabajo
no se enfoca solo en la lit mex, yo no tengo estos
lujos de los academicos mexicanos. mi universidad me
obliga a ensenar espana y am lat, ni hablar de cuantas
horas de lengua enseno...
pero como vives en xalapa que edita dos revistas
academicas liter, no habra criticos alli a los cuales
podrias mandar el libro para que te lo resenen, ya que
conocen mucho mejor que yo el ambito cultural y
clasista que parodias???
yo te lo hubiera resenado con mucho gusto cuando salio
porque no seria dificil escribir una resena corta,
pero un ensayo mas elaborado no soy capaz de hacer.
pero si se me ofrece alguna otra posibilidad de
escribir sobre los sucios, incluiria sin duda tu libro
de a perrito.
un abrazo, diana "

Oh, querido diario: ¡Sigo valiendo madres!!!

Jajajajaja (Recuerdo cuando le escribí una vez al padre de Nietzsche: Me refiero a Heriberto Yepéz, le dije que haber si me enviaba sus libros, me escribió un tajante:

"Si, los voy a llevar PERO TE LOS VENDO".

Le respondí que yo no vivía en el DF... y el genio nunca me volvió a escribir.
Snif.
Amado Diario: ¡QUÉ JODIDOS ESTAMOS TOOODOOOOSSS!!!

Tomado del blog nachon.blogspot.com

Diana Palaversich
"Hola, me llamo Diana y vengo a decirles quien es pendejo, y quien no es pendejo en su pequeño país, heme aquí con Heriberto Yepez".
Post cortesía de Fernando Nachón, 15 de julio de 2004

En próximos Vertederos tendré como invitada a esta académica ostión que sabe de la realidad cultural fronteriza lo que yo sé de neurología. La ruca es autora de un bodrio cuasichupapollesco y desatinado en el que pega toda clase de rebuznos en pro de la literatura dizque marginal y heterodoxa, «De Macondo a McOndo: Senderos de la postmodernidad latinoamericana», cuando lo que la mentada Diana Palaversich, lo único que hace es lanzarse a soltar mamaditas en favor de la fea y aburrida Cristina Rivera Garza, Erasmo Katarino Yépez y el Príncipe del pochoñol.
Lo más rescatable de su libraco es el ensayo acerca del la Isabel Allende. Lo demas es una vil caca de perro recién pisada, como sostener la idea pendeja que Tijuana es el centro de la cultura universal. Hubiera estado mejor que le prologara su librito al máster Nachón. Pero el Nachón no es de su capilla chupapollesca como el Erasmo Katarino Yépez.

Según apuntan sus mamadoras de pepa, la «Diana Palaversich es croata, radica en Sydney (Australia) donde se desempeña como profesora en el Departamento de Español y Estudios Latinoamericanos de la University of New South Wales. Es autora de numerosos estudios sobre la literatura y cultura latinoamericana publicados en Estados Unidos, España y México».

Angora, un post cortesía de don Nachón.
"Hola, soy yo de nuevo, Diana Palaversich, ¿me recuerdan?, aquí, sigo ocupada en Australia con Heriberto Yepez, no molesten, gracias".
Posteado por Fernando Nachón, 13 de septiembre de 2004

LA TERESA PALAU • ESTÁ PA LA…

2006-08-15T09:17:00.000-07:00
Vertedero de cretinadas

Por éktor henrique martínez

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UNA BROMISTA QUE SE CREE ESCRITORA SERIA O VICEVERSA

Esta ñorsa, ni con ayuda de Marcel Proust va a poder recuperar su tiempo perdido en la literatura. Salió del estuche uterino en 1948, y desperdicia su inteligencia escribiendo cuentos o pedazos de novelas.
Comienza muy chucha su texto narrativo, «La Gorgona de Mykonos», pero a medio birote no halla cómo salir del avispero.
Arregló su composición narrativa como si se tratara de una broma de un escritor serio; petulantemente aderezada de adjetivos innecesarios y estructurada (o mejor dicho: desestructurada) con una retahíla de incongruencias sólo dispensables para un párvulo de las letras, más no para una ñasca como la Palau, de largo kilometraje supuestamente recorrido.
En su discurso narrativo hay fuerza y ritmo verbal, la trama seduce y mantiene atento al lector, pero la incontinencia retórica conduce a la incoherencia supina. ¿Cómo es posible que una prángana mesera, exestudiante de antropología, que apenas puede levantar parné para agenciarse uno choninos y mal comer, pueda huir de su amantón clasemediero y refugirase en una de las doscientas islas que tiene Grecia? Y eso no es nada, ¿cómo puede ser posible que el amante de la jaina dé con ella de puro ranazo, después de cinco abriles que no sabe nada de nada de la manola y se presente ante ella como Pedro en su casa, allanándole la morada y echándole un sabroso y violento palote? Si la caracterización del personaje central que nos pinta la autora es el prototipo de la madmuasela insumisa y no dejada, entonces ¿porqué carajo ese bravío personaje ni siquiera llamó a la chota pa que se llevarán a su exmariachi?

¡Ah!, y la jaina —me refiero al personaje, no a la autora— todavía se da el lujo de comprar la cantona que le alquila una porteña vieja beata pichicatera, y convertirla (la casa, no la vieja) en una posada u hotelucho para turistas.

El churro amerita una sondeada profunda, pero ya será en las otras pizcas.
Reproduciré algunos fragmentos del texto de la Palau pa que tripeen la machaca que cocina.

"La seguridad de saber que nunca volvería a depender de nadie, me dio confianza. Olvidé casi por completo el motivo de haber dejado México. No podía soportar las injurias de Rafael. Me trataba como si fuese una prostituta" [y ¿qué quería, que la tratara como a la madre Teresa de Calcuta?], "y todo porque me conoció como mesera en el bar que él frecuentaba" [pues era obvio que la tratara como una puta; porque, de seguro, la noche en que conoció al mentado Rafael le soltó las nalgas; ni modo que anduvieran de manita sudada].
"Un día, me armé de valor y saqué del banco el dinero que Rafael depositaba para los gastos del mes" [pues sólo que el tal Rafael estuviera hinchado de lana como los Rothchild; pero, supongamos que así fuera, sería absurdo que un tipo de tal calado acudiera a libar en tugurios malolientes; además, otra duda: ¿porqué la puta esa conocía hasta el número de cuenta bancaria de su matador?]. "Recordé que una amiga mía me había dicho que en Grecia se podía vivir con poco dinero [¿?]. Tenía que poner distancia entre él y yo. Mucha distancia.

• Hasta que un buen día [¿?] apareció en la pensión. • Esa misma noche, sin necesidad de palabras, se apoderó de mi habitación [¡!] y de mi voluntad.

• Rafael cada vez más obsesionado, no podía perdonar que hubiese huido de su lado. Durante los primeros años me buscó por todo México" [bastaba con haberle aventado a la Interpol para darle chirona a la jaina; pues, si tanto coraje le traía el bato ¿porqué no la acuso de ratona?]. "Su frustración, en lugar de hacerlo desistir, intensificó su sed de venganza. Casualmente, en la Placa de Atenas" [¿no será la Plaza de Atenas?], "compró una guía turística" [esos folletines de guía turística se los regalan a cualquier cabrón patadeperro que ande vacacionando] "donde recomendaban la pensión [¡¿?!]».

Y así fue como el bato dio con rucaila, de pura chiripa.

Estaría bien que aplicaran ese método para localizar al mayate de Raúl Salinas, el legislador Jorge Muñoz Rocha, a quien le enjaretaron varias calacas y lo busca la justicia justiciera desde el sexenio del Neto Zedillo.

—juar, juar...

EL JORGE ORTEGA • UN APRENDIZ QUE SE LE REBELA A SU BABALAO

2006-08-14T23:07:00.000-07:00

ORTEGA VERSUS TRUJILLO
Un menjurje que llamó mi atención mórbida es el deschongue teórico en el que se han involucrado el Jorge Ortega y el Gabriel Trujillo.
Por medio de planteamientos de réplicas y contrarréplicas que publicó el sicologista tabloide Bitácora (números 399, 400, 401 y 402), se aprecia que los egos de estos dos batillos sulfuran pasiones similares a las de los desenamorados que se arrojan a la cara trompadas de despechos.

El Ortega se ha emputado porque el chamán de la letras chicalenses le ha dicho que vale verga como crítico literario y lo sitúa al lado de los analistas líricos. Pero, a la vez el Ortega, renegando de su gran patriarca cultural, del "hombre que más tinta ha invertido en la literatura de Baja California", le cuestiona la investidura de crítico literario que el mechudo ostenta, y lo llama "maniqueísta", "convenenciero extraliterario" y luego le abomba un tiro en la boca del estómago, al momento que le refuta al mesías su charola de superficial enjuiciador letrístico.
Dice que "más que crítico literario, Gabriel Trujillo es un historiador de la literatura". En todo ese pugilismo comadrero afloran algunas netas, pues ambos se cantan dos tres verdades. Lo que Trujillo dice del morro, respecto a que como poeta sí la arma, mas no en calidad de crítico, estoy de acuerdo con el barbón.

He venido siguiendo con mis lecturas los artículos que el Ortega cocina y exhibe en la Bitácora y concluyo que es un impresionista como teórico de la estética literaria, a parte que su escritura conduce a laberintos metafísicos de exposición rancia y discurso de palabrería densa, en ocasiones, difícilmente digerible para el sentido común de la perrada que lee sus reseñitas (y este pedo me lo han comentado más de cuatro jainas y güeyes que relativamente se mueven en la machaca letrera). Al bato le falta claridad y sobriedad racional. Y no es que asuma actitudes de poeta al teorizar, sino que se enreda en maromas mentales, aunque es cierto que la actividad del crítico y artista se complementan para lograr una sustancia eficaz.

En que lo toca al Trujillo, tiene razón el Ortega, pues el chamán no pocas veces gusta de nadar en estanques de aguas sucias y malolientes, echándole porras magistrales a babosetes que no tienen aptitud ni siquiera para redactar decentemente la lista del mandado. Y asimismo, el morro no yerra cuando sostiene que el barbón —aunque no siempre— se metamorfosea en historiador de la literatura en vez de obrar como un crítico literario.
Bueno, basta ya de chismorreos. Otro dia dedicaré un Vertedero de cretinadas exclusivo a esta molonquiada suscitada entre estos paisanos del desierto cachanilla, que a estas alturas, con quebrada, y se andan regresando los libros que mutuamente se regalaron cuando se conocieron, los monjocitos de cabello del 14 de febrero, las barbis y los soldaditos que intercambiaban.

LA [M]AMARANTA CABALLERO: MENINA DEL CHUPAPOLLISMO CULTUROSO

2006-06-24T03:17:00.000-07:00
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VERTEDERO DE CRETINADAS
por Éktor henrique martínez

LA CASTA MATRONA ODIANTA BURRERO
Y OTRAS GALLINOTAS CON ESPOLONES

«Sí, que me coja,
hoy no diré que ambos cogemos,
hoy quiero ser la mujer de abajo
y él, arriba, la mujer a la que se la cogen»
Rocío Boliver

«...yo no quiero a las mujeres para consejeras ni bufonas, sino
para acostarme con ellas, y si son feas y discretas es lo mismo
que acostar con Aristóteles o Séneca o con un libro,
procúrolas de buenas partes para el arte de las ofensas»
Pablos, Historia de la vida del Buscón
Francisco de Quevedo

CABRONAS, SE LES APARECIÓ JUAN DIEGO

Estaba yo muy ocupado manoseando el sabroso culito de una clienta a quien le estoy tramitando el divorcio; acariciaba impúdicamente su panochita por encima de la ropa y pellizcaba suavemente sus pezones; y ella me sobaba los güevos con frenesí; y en eso que me llega el borregazo que, tardona y defectuosamente, ciertas gordas, carroñeras de becas, aficionadas a las letras; y valga decir emputadas y engalladas, activaron el derecho de réplica que la sacrosanta ley abstracta les concede en casos como el suscitado.

Y así fue, cuando les cayó la yuca picaron y lanzaron su jauría de chuchas lesbianas en contra la calaca de un servidor; y no fue por motivos grandes, sino por una simple bagatela que escribí hará cosa de un par de añucos.

Haré remebranza de la pedorrera marca Acmec soltaron en sus blogs las siguientes rucas: la Amaranta Caballero, la Margarita Valencia Triana y la Karla del Carmen López Vargas, debido a la osadía de haber criticado las mentecateces que publicaron en una pinchurrienta hoja literaria tilulada LA LÍNEA (eso de literaria es nomás un decir).

Ahora bien, antes de atizarle al fogón quiero enmendar un craso error por mi cometido, pidiendo disculpas a quién corresponda el agravio o el desagravio, toda vez que mi opinión, si bien es cierto, pecó de excesivamente benigna al considerar que el trabajo de estas féminas tiene un valor cultural de propuesta vindicativa de la mujer, etcétera. Lo acepto, me equivoqué al creer ingenuamente que tal era su postura, y, en honor a la verdad, rectifico lo que antes dije de ellas:en realidad esas pobres morras no son más que unas bobas sin conciencia, unas babiecas incapaces de pelar un chango a nalgadas en asuntos literarios.

UNGIDAS YUPIS O MATRONAS DEL MORRALITO

¡Qué barbaridad!, ¡qué manera de respingar! Bien lo decía Zola: La literatura de estetas muere por su propio egocentrismo. Las nenas se pusieron al brinco y poco les falto para que —en tal reñida— perdieran hasta los elásticos de sus calzones. Se los advertí: van a perder, cabronas.
Y ansina fue el birote, con un leve ramalazo -el primero- se retorcieron como reptil traspasado por una flecha. Y, entonces, llegó la hora de descrimarse: el patán charcoso les dió una lección a las heroínas de marras (a quienes su matrona mayor —la fea y aburrida- ha bautizado como las ninyas).

—¡Hazme el fabrón, cavor!

La matrona mayor: CRG.

Hubiera sido muy interesante --para no decir mórbido-- ver rabiar a estas cabronas; chicas fresas güegüecheras y pequeñoburguesas, disfrazadas de madmuaselas radicales; muy vestiditas al estilo Rigoberta Menchú y cargando en sus morralitos libros de superación personal, de elevación de la autoestima y otras pendejadas seudoartísticas y cuasipoetizantes, segun ellas.
Qué cura hubiera yon agarrado al verlas en el momento que hacían sus pucheros y aventaban el moco verde de la corajina.

Vana ilusión la mía. Pero en fin.

Las nenas —que llegaron tarde a la repartición de la belleza—berrearon y chorrearon bilis —nomás— porque le di una rasuradita a su producto —dizque— literario.
Y éste fue el comentario que les puso los pelos de punta y los ojos de hiena cogida en el lazo:

«Sienta un precedente en el mundillo cultural un pliego híbrido (mitad cartel, mitad documento literario) intitulado La Línea (Año 1, número 1, verano de 2003), donde figuran como matronas Amaranta Caballero, Cristina Rivera Garza, Norma Iglesias, Elizabeth Maier y otras "heroínas" institucionales y no.

Según se lee al margen de dicha publicación, "La Línea es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste de la Frontera de México-Estados Unidos. La Línea es un reflejo de un grupo diverso de mujeres jóvenes" (no obstante el pleonasmo, yo supongo que quisieron decir: un grupo de diversas mujeres), "no solemnes" (¿?) "y activistas en diferentes disciplinas. La Línea es una publicación que conjunta la plástica, las artes visuales y la literatura".

De la lectura de los textos de las rucas que ahí colaboran se deduce que algunas de ellas -muy pocas, para ser optimista y no decir ninguna- saben bien de lo que escriben, otras solamente se limitan a regar datos inanes.
Como el asunto amerita un comentario más amplio, sólo destacaré algunos aspectos y en su oportunidad, toda vez que la edición de marras requiere ser atendida en forma extensiva, después le dedicaré un Vertedero completo.

Para empezar diré que el título del pliego suena a cliché ya desgastado, pero, al menos, sus contenidos temáticos no están salpicados de cursilerías, mitotes y mafufadas; aunque, eso sí, hay un texto donde su autora, Margarita Valencia Triana (Tijuana, BC, 1980), descarga pujos de filosofastra.

En cuanto a la expresión del género poético vemos una pobreza lírica, tanto de calidad como de cantidad, apenas dos poemas que dejan mucho que desear.
El peor texto corresponde a la señorita Karla del Carmen López Vargas (Mexicali, BC, 1978), y aunque está bien articulado, su narrativa es tan light -por no decir boba- que no pasa de ser un simple estuche de palabras, suerte de tortura síquica derivada de un feminismo ortodoxo que se lamenta de su castración fálica (la envidia del pene, diría Freud). Su único valor radica en el estridente embate verbal con el cual le hace fuchi a las telenovelas y de paso a la relación marital.

Considérese la siguiente desconfianza marrullera:

"Me enferma pensar que las hijas de mis primos crecerán para convertirse en sufridas lloriconas o en promiscuas equívocas. Me enferma ver a las amigas que se casaron por razones equivocadas, por creer que el príncipe azul las salvaría de sí mismas, que todo sería lindo al final de la telenovela de su vida (dos de tres están divorciadas ya). ¿Qué, pues: le apagamos a la TV, hacemos huelga de telenovelas, o le seguimos dando al dolor de vivir?"

Pero si la felicidad no es una moneda corriente, mi vida. Así que no amenaces con ese puñal de Otelo. Te pareces a una amiga mía que vive tan friqueada por la puta soledad que, cuando está en su casa y se tira un pedo, se pregunta: "¿Quién estará tocando la puerta?"

Otra fémina de nombre Tanya Abril Castro (Tijuana, BC, 1976) cabalga por los mismos rumbos de la tal Karlita.

La mejor pieza literaria que contiene el pliego reseñado es la que lleva el título pochoñol de Sweet dreams con canderel; es una especie de monólogo-cuento-testimonio escrito por la licenciada en derecho Raquel Brayda (1968, Matamoros, Tamaulipas)que ahora se menea de bloguera bajo el mote de la NANAECS.

Conclusión: un costal más de papas en el tianguis cultural, un producto más de gallinas con espolones y prófugas del metate (antihéroes del capitalismo salvaje, si se prefiere) que se hunden cada vez más en el pantano del elitismo. Atávica ginecocracia que alucina enemigos imaginarios, dominada por un exagerado espíritu de contradicción (sus antiguos ídolos de infancia y adolescencia -padres, tíos, maestros, hermanos, novios- ahora solamente inspiran burla y desprecio). Enervado feminismo snob que confunde alfombras persas con pañales. Producción pobretona e incapaz de entrar en comunión con la doxa; literatura hecha desde la academia y no desde las trincheras de la vida. Su único valor (no literario, aunque sí cultural): propuesta juvenil de militancia vindicativa de la mujer y oposición férrea a los particularismos retrógrados de la sociedad patriarcal y machista.

—Y tururutururú...

DILETANTISMO PANOCHERO [¿O EN QUÉ LUGAR TE LA MAMO?]

Las ungidas yupis, pregoneras de un feminismo althusseriano, deslavado y más tergiversado que un discurso aristotélico-tomista, y quienes se las nalguean de estar supuestamente relacionadas con el mundo de las letras y los juegos florales, responden a mi artículo Y hablando de heroína (blog del domingo 21 de noviembre de 2003) con opiniones insulsas que pecan de bobas.
Las manifestaciones pestilentes vertidas por las manolas no tienen más valor que un pedo de zorrillo, y se ofenden porque en mi libelo medro contra su sentimentalismo estético y diletantismo panochero (peor sería la procaz indiferencia y una vileza negarlas como escritoras).
Hasta la reseña estulta o nugatoria es buena para el escritor. Pero ellas no comprenden este birote, pues casi me responden con estas palabras:

—"Mira, cabrón, aceptamos todas las críticas, siempre y cuando, ¡puñetas!, sean elogiosas."

No me des; nomás ponme donde hay, que yo me encargo de apergollar. Dios los malcría y ellos y ellas se hacen chupapijas...

ARRASTRÁNDOSE POR SENDAS ESTERCOLERAS

Cabronas. ¿Qué esperan del crítico?, ¿que sea un regente que las canonice? Sepan que el crítico no es el pastor del rebaño literario sino el lobo, mamacitas. El crítico no destruye el prestigio de un escritor, aunque se lo proponga, lo único que consigue es lacerar la vanidad.

Y ese fue el efecto de la anácrisis correspondiente.

Días antes de que hicieran valer su réplica, una de las chuchis anotó que mi reseña, tocante al pergamino que publicaron, era pura verborrea, palabras vacías. Sin embargo dichas palabras no estaban tan vacías como se supone, pues tuvieron sus efectos y secuelas colaterales: las rucas picaron cabra y les entró el cilindro hasta donde el Diablo les pegó el hachazo (sí, allí donde suele cenar Pancho). Y, por ai supe que las jainas trajeron —por un buen longo tiempo— el egotismo clitoriano más inservible que un condón usado.
Lo que si les reconozco fue que no se aplatanaron al momento del putacazo, pues¡respondieron!; con destanteos y torpezas, pero lo hicieron.
¡Qué bien! tuvieron más güevitos que dos tres avechuchos, y fueron las primeras en respingar. Y ese fue un dato, al menos para mí, histórico.

QUESQUE LA MAMARANTA SE SUEÑA POETA

La "poeta empírica" Amaranta Caballero (con el puro apellido traiciona a su sexo) haciendo agujeros en el aire refuta sin refutar, emitiendo cacareos que no le hacen ni pizca de provecho en el aspecto concerniente a la crítica del pliego LA LÍNEA.
Y es que la ruca prefiere urdir payasadas, imponer mamadas esperpénticas y portarse con una obscena frivolidad, al son de tambores, cornetines, llaves y cornamusas, en vez de sostenerse en argumentos serios. Igual que sus comadres, esquivó tratar el asunto de fondo, y haciéndose la muy chistosita se tiró al chachalaqueo desbozalado, queriendo bailar un jarabe tapatío sobre mis huesos. Pero a la ruca le salió el tiro por donde le remolinea el cuero.
En vez de rebatir la cuestión de fondo, decidió irse por la senda estercolera: mofarse en lo personal, o sea que se dejó caer sobre mis barbas y, ahogada en sus pucheros y melolengos berrinches, no tuvo mas recurso que aventarme güevos podridos. Su estratagema farsesca de nada sirvió; lejos de contravenir con eficacia y fundamento mi crítica, la bulchetera acabó escupiendo espesas y pegosteosas mafufadas. Creyó que mofándose echaría por tierra las argumentaciones que fundamentaron la reseña del libelo que madrotea.

(Hubiese sido mejor que sus puñeteras manitas no agarraran la pluma o golpearan el teclado de la teta vidrio).

EL TALENTO LILIPUTIENSE

Lo que la caballera Amaranta dijo de mí no tiene validez, son palabrejas que se pudren, que se desmoronan y desaparecen en menos de lo que un caramelo tarda en desaparecer en la puerta de un kínder.
Ella dirá que me ha zurrado y que estoy espantado como si me persiguiera el jinete del Apocalipsis.
Un loro imbécil hubiera sido más inteligente.
Se engaña si cree que con su befa y sarcasmo barato podrá ocultar su mendacidad literaria, su mongolismo prosopopéyico. Intenta suplir su talento liliputiense retomando algunas frases que yo apunté en mi Vertedero de cretinadas, tales como "duendecillo aguafiestas", "mentira dogmatizada", "nadar a contracorriente", etc.
Pobrecita, se sueña literata y es absolutamente incapaz de distinguir las fronteras existentes entre la metáfora y la retórica.
¿Porqué no refuta con tino mis increpaciones? Sencillamente porque carece de una contrargumentación rigurosamente válida.
Pero una vez desatada su frusilería, ésta resulta incontrolable y no detiene la marcha hasta no ser consumida por un fanatismo retrógrado o la metafísica boba que le escurre hasta por sus nalgas estriadas cuando redacta su infame talacha.

Me explicaré: cuando escribo que "no sé hacia dónde me conduce la literatura" significa que ante el poder de la imaginación —al narrar alguna historia o crear una pieza poética—, el escritor no sabe en qué puerto anclará el barco literario. Dichon en otros términos: la literatura te puede dar todo o te despoja de lo que más quieres.

Echando mano del dualismo de Antonin Artaud, cabe otra interpretación planteada como interrogante: ¿a quién debo seguir, al revolucionario o al loco?, ¿soy amo o esclavo de mis palabras?

Citando a Jorge Semprún podría preguntarme: ¿La literatura o la vida?

Cuando digo que asumo la condición de un "duendecillo aguafiestas", en definitiva parto de una metáfora: doy a entender que a través de lo imaginario pretendo reconstruir con la literatura una pretérita infancia, la cual es imposible desligarse. Tal como Rostand escribió: la infancia es la patria del escritor; y un poeta más cercano —Eduardo Mosches—, en su libro Molinos de fuego (Verdehalago, México, 2003), expresa este portentoso lirismo: El incendio en la infancia ha dejado brasas para mi muerte.
La literatura —asunto serio, valga afirmar— es el territorio en el que yo verdaderamente me siento como si fuera un niño. Allí soy dueño de mis compulsiones. Y ni el vejete más amargado podría evitar tal retrospección.

La "poeta empírica", al ejecutar sus payasadas, utiliza la burla fallida como absurdo mecanismo de defensa para escurrir el bulto y darle sabor a sus pendejadas; disimulando con ello sus arrebatos de marioneta impotente (algo así como el caso de una chamaca burlada sexualmente que escupe su rencor y coraje sobre el agresor, y a quien desea castrar).

Y, a propósito, una de de las frases que escribí en mi crítica fue "nadar a contracorriente". La pendeja quiso bufonerame con dicho sintagma verbal-adverbial. En definitiva, ella y a la recua de gavilanas machorrudas que le hacen esquina eso es precisamente lo que les hae falta: NADAR A CONTRACORRIENTE (pero de a devis).
Yo merengues he dicho que prefiero nadar a contracorriente, y no solamente lo digo, sino que lo hago.
Ellas, o no entienden el sentido de la alocución o se hacen patos. Y para poner alto a su tonta especulación, regodeo y digresión, diré que yo con mis propios güevos labro mi prestigio literario y no deambulo por la fangosa vía donde transita la atribulada especie rufianesca con la que se codea, que piensa que su islilla es la única que existe (grotesco imperio de Sancho Panza).
Antes que intelectual de postín que langarea las migajas de oficialismo cultural (por cierto, un cebo al que resulta difícil resistirse);y, por el contrario, yo prefiero refugiarme en la espesura del anonimato.
Número libre, sin servir nadie.
Y así voy y quiero ir (y aunque no lo quiera, también): construyendo la vida con retazos de alegrías y sufrimientos; viviendo dentro de una camisa luida y un pantalón desgastado; guiado por la ley de los instintos, unas veces, otras por los cauces de la razón (y que no siempre suele tener la razón); como un animal puro que no ama ni odia.
Nado a contracorriente por las mismas razones que lo hace Pedro Palacio en su actitud, a la que yo también me entrego para destronar la inercia:

"Quiero entenebrecer la alegría de alguien.
Quiero turbar la paz del que está tranquilo.
Quiero deslizarme calladamente en lo tuyo para que no tengas sosiego."

Por tanto, la réplica del comentario que hice respecto del papelucho abortado por las ya citadas manolas elitistas que integran "la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste de la Frontera México-Estados Unidos" y que intitulan LA LÍNEA (año1, número 1, verano 2003), huelga decirlo: no es más que un costal de voces muertas, manifestación de un rancio feminismo que solamente alcanza proyección entre contertulios, ay, perdón; quise decir contertulias clasemedieras.

Advierto que quien ose criticar a estas leidis del falo-pío será estigmatizado de machista y misógino, entre otras linduras. Aunque en realidad lo que se diga de su porquería de publicació sea un cuestionamiento con razones justas y una increpacion seria.

OTRA LEVE ROCIADITA

LA LÍNEA es un pliego o cartel que, en una de sus caras, presenta 5 textos en forma articulitos y narraciones; tres poemitas (llamarlos así suena arriesgado); una descripción de sinonimias del vocablo línea que figura como editorial, y con un cabezal titulado Heroínas. La otra cara del pliego --espacio desperdiciado-- no contiene textos y en ella hay una imagen de una ruca feminista.
El contenido literario de LA LíNEA, trabajo exclusivo de varoncitas, es el resultado de una lucubración metafísica sellada con la patente de los estertores feminoides que se reducen en imitación, adaptación, extensión o degradación del feminismo ochentero.
Sus huéspedes, como ya dije, son morras profesionistas, es decir con grados de licenciatura, proclives al diletantismo literario y al progromo verbal.
El pliego en comento corresponde al primer número (verano de 2003), cuya edición despide un fuerte olor a ginecocracia, y como cualquier numero de dicho panfletillo llegara a colmarle la paciencia, no repare, lectora o lector, en usarlo como matamoscas, pues su lectura, a excepción del texto de la Raquel Brayda, es un pinche gorro de dormir.

Desde un quimérico universo, fraguado en tertulias, reuniones académicas y capillas culturalonas, las féminas lanzan sus paroxismos histéricos. LA LíNEA deviene en literatura de género, elaborada por madmuaselas, en escritura chatarra, monótona y tediosa que ni siquiera con la intervención del Diablo alcanzará a juntar cien lectores (y me dejo mamar la verga si acaso sobrevive a subsecuentes ediciones de calidad realtivamente decente, estéticamente hablando; claro está).
En el referido pliego (edicion #1, y, asimismo en los demas que ya han publicado) podemos hallar nada más que esto: acarreo retórico, puerilización de la realidad, sentimentalismo ramplón, anecdotario pasatista, problemas conceptuales, miopía sectaria, mimetismo local, lirismo decadente, escasa proeza lingüística, protestas, increpaciones y grititos sensibleros.

MONTADAS EN EL ALOCADO BURRO DE LA VERBORREA

Y todo gracias a que las escribidoras que lo engalanan dan rienda suelta al alocado burro de la verborrea.

Y para que no digan que hablo nomás porque tengo lengua, me remito a los pelos de la burra en la baisa. Empezaré cortando la primera flor, o sea que abordaré las minucias (jajajá) líricas que nos ofrecen las —pufff— poetas (tres raquíticos poemas).

Transcribo a continuación la única pieza letrera que se incluye como texto de la ecuánime y megalambiscona y gandallaoportunista Amaranta Caballero (ahora conocida como Odianta Burrero).
El nombre del poemita es un cretinismo agudo: Perfección.
Dentro de corchetes haré el comentario que sea pertinente.

En el cuenco de una cuchara: todas las ansias
Ahí sostienes ecuánime la felicidad
Igual cuando sacias la sed con el cuenco de tu mano

[La sedicente poeta, según ella, describe el proceso mediante el cual el heroinómano se fleta su chingadera. Seguro que ella jamás, ya no digamos se ha picado la vena con chiva, ha presenciado la acción de un tecato de pincharse carga con una erre. Para el jaipo la droga que se ministra no puede representar una felicidad, como supone la niña Amaranta, y menos que esa felicidad sea al mismo tiempo ecuánime. Por favor, ubícate. Tocante a lo expresado en el símil que emplea la esteta, ¿en qué periodo histórico se centra?, ¿en la época en que el hombre no inventaba aún los vasos? Díganme ustedes, ¿a quién se le ocurrirá beber agua empleando una de sus manos como recipiente? Y además, debo aclarar que una mano no tiene cuenco; pues vemos cómo confunde la poeta la palma con la cuenca]

El gran cuenco de la Tierra no derrama el mar
Y los cuencos en tu cara contienen los dos globos blancos
(esas cosas líquidas desde donde observas
y te enlazas con el mundo)

[La imagen del primer verso no guarda relación alguna con los subsecuentes renglones. A no ser que por causa del impacto de un meteorito y de otros fenómenos se originen tales hendiduras, la Tierra carece de cuenco, a no ser que sean oquedades o concavidades. Además no es el mar el que se derrama sino el agua que en él se contiene. La cara tampoco tiene cuencos, quizá pretenda decir que son las cuencas; pero estas corresponden al cráneo, no a la feis. Y esa metáfora de dos globos blancos es más chafa que la chinteguas. Y los ojos tampoco suelen ser cosas líquidas, son órganos sólidos, un poco acuosos, pero no líquidos. ¡No manches, mija!]

En polvo, soluble y poderoso
El goce que con el fuego, hierve

[Otro disparate más de la Caballera. Cómo se advierte que ni siquiera ha visto la heroína, ni la conoce. Pues ésta, a no ser que se trate del caballo -heroína sintética que sólo circula por Europa-, la chiva de aquí no es polvo, sino pasta color marrón (de cincho la guachaste en la película Pulp Fiction, y del churro ese sacaste tu inspiración, muñequita). Por otra parte, no es admisible que la heroína sea goce que al fuego se hierve. Lo que sí constituye el goce viene a ser el efecto que produce la ministración de la droga; mientras el adicto no se la meta, es incongruente hablar de goce o disfrute. ¡No te claves en la Biblia, beibi!]

Pequeño, mínimo volcán. En erupción
La riqueza se filtra por el ojo de la aguja:
camello entrando al paraíso

[El primer verso: sin comentarios. Bobería de lo más ambiguo. Ahora, ¿por qué riqueza? Por el contrario, esa puta droga deja a los viciosos en la vil ruina; y lo que se filtra por el mentado ojo no es más que mierda, y tú hablando de riqueza. Y el camello, a no ser que se trate de animal con joroba, en España así llaman al vendedor de esa loquera; aquí, puchador, tirador, aventador, díler, etc. Y ese pinche paraíso no es tal, los tecatos saben que es un pinche infierno. Puras jaladas]

La sangre se agolpa y dibuja las venas magníficas,
Ríos por donde corre bulliciosa la eterna algarabía

[La sangre no dibuja nada, a no ser que se encuentre fuera de las arterias y manche una trusa, sábana, o lo que sea. Y además, las venas del locochón ni son magníficas ni la chingada, pues con tanto piqueteo desaparecen y tienden a ocultarse. Y esa eterna algarabía es más efímera que un orgasmo. Además, la droga de la que habla es un sedante y no un agente provocador de euforia, por tanto es mentira que cause euforia. Más jaladas. ¡No mameyes que son plátanos, jani!]

Tus pupilas se dilatan Heroína, se d i l a t a n
Desear tanta muerte en un sólo cuenco.

[A no ser que pretenda sucidarse con la jeringa, un tecato nunca anhela morir en el acto en que se ministra el veneno. Y ese cuenco, debo suponer que se trata de una cuenca. ¿Por qué no te dedicas a otra cosa, primor? Tal vez quieras remendarle a tu abuelito los calcetines rotos de los talones y de los dedos gordos, o prepararle a tu nana un atolito de maicena. Tu poema está construido con una sintaxis que causa urticaria; la prosodia que empleas es demencial. El poema no tiene ciclo de conclusión, no está cerrado, por ello no seduce al lector. Es una pieza huérfana de lirismo, sin intensidad emocional, sin vigor, sin cadencia. Los versos no describen una íntima expresión; lo que comunica la poeta no es vivencia inherente a su sensibilidad; se nutre de ambientes ajenos]

Y luego te enojas por que te critican.

LA DOLORES DORANTES: OTRA QUE NO PELA UN CHANGO A NALGADAS (A PESAR DE ESTAR VIEJA)

Además, el pliego LA LíNEA registra dos poemas de la periodista y poeta Dolores Dorantes (Ciudad Juárez, Chihuahua). Ruca mala como poeta (nomas está inflada la nalgona). Su poesía es fría y sin vigor; las descripciones que proyecta son esquemáticas y no alcanzan una auténtica dimensión lírica; en los versos no hay soltura intuitiva ni frases evocadoras; su lenguaje es pobre en recursos estilísticos; nula la adjetivación y carece de efectos sonoros.
La poesía de está vaquetona es de poco aliento y destreza estética.
No obstante, puede que la ñorsa haga buenos jales a la hora de matar la rata.

Copio uno de los poemas de la señorona Dorantes pa que tripeen como le ronca el sapo (sin albur):

En vela
desvelada
sin velo que la cubra

Arena en blanco
no todo lo que brilla

en el muro de vidrio
en el fondo del muro
junto a la hoja-lata

(la arena encendida)

De molino las manos
que cortan
sirven
ciernen
no todo lo que brilla

Y hasta aquí concluye la mengambrea (por el momento); pues ya habrá otra incursión a los avatares de las manolas invitadas al reventón cretinesco.

Cuando fui a dormirme me vino el recuerdo de la clienta, la futura divorciada, la que intenté cogerme sin lograr mi cometido. Mi ruca me preguntó en quién pensaba, y le contesté que en la tanga y el brasier negros que llevaba puestos, y que me volvían loco. Su delicada y hermosa cosita, rodeada de pelitos graciosos, palpitaba en busca del dios pene y babeaba como el hocico del caballo que acaba de tomar agua. Enseguida enredamos nuestros cuerpos y nos pusimos a cochar.

EL CAMINO DE DAMASCO O EL CHURRO DE LA TERCERA NACIÓN

2006-05-21T15:14:00.000-07:00

Vertedero de cretinadas

Por éktor henrique martínez

EL ANTONIO NAVALÓN
[UN BRIBONAZO EMPEÑADO EN TIMAR A ÉVRIVARE]

...que viva el tequila también el mezcal
mira pa tras verás que todo sigue igual
la misma puerca pero en otro corral...
Molotov

UN CASO DE TERATOLOGÍA INTELECTUALOSA Y PENDEJA

En toda su vaguedad y superflua valoración, la homilía que algunos comentaristas, «opinólogos» y rapapolvos manifiestan con relación al supuesto y alucinado «movimiento cultural en ebullición» que se dice existe en Tijuana no deja de ser una vil faramalla; tal «bum» cultural en la frontera norte de México es una grosera engañifa, articulada y difundida en cartelera comercial como parte de una maniobra envolvente en la que se hayan involucrados timadores profesionales, titiriteros mediáticos al servicio de la televisora Azcárraga, instituciones de cultura, artistas, intelectuales, etc.
Y qué audacia imaginativa; y qué manera de tragarse el camote con toda raíz y lodo.
No es de extrañar, si para Borges el sicoanálisis era una rama de la literatura.
En fin, qué se puede esperar al respecto.

En cuanto a esta falsa creencia, cuando no se vincula al prejuicio centralista que prevalece en la mente del bárbaro norteño, se haya ligada a opiniones patógenas, desvaríos de la conciencia; porque sería mucho atrevimiento de mi parte decir que dichas apreciaciones son representaciones casi demenciales y degeneradas (y que, por razones de sublimación crítica, diré que se trata de concepciones extravagantes o excéntricas).
Pero lo grave del asunto no reside en la propia valoración o enjuiciamiento que se haga del fenómeno cultural, sino que tales opiniones son tomadas como puntos de vista ciertos y correctos. Y las refutaciones que se hagan en contra de esa tarambana intelectual del mentado «bum», «apogeo» o «efervescencia» cultural que —dizque— sucede en este culo de San Diego, simplemente se consideran necedades de incrédulos y escupitajos de batos mala leche como el que teclea el presente articulejo. Y es que el cretinismo es, al fin y al cabo, quien sale vencedor.

El ingenuo papanatas, fiándose en los sensacionalismos que difunden las órganos —dizque— culturales y las agencias que venden espectáculo por arte, es incapaz de reaccionar cuando menos con suposiciones de duda que le permitan descreer por un momento en de lo que cree; y, mas por el contrario, le abona parte de su sentido común al desamparo crítico y piensa que el mundo es como se lo pintan.
La divergencia parece a una divina tuerta que poco ve, y a oscuras.

Para qué se ha de pensar de manera distinta si eso solamente conlleva a infestarse de rencores ajenos, por eso es mejor mantenerse en la inercia ciudadana y procurarse las migajas de felicidad que ofrecen los prejuicios deformados, los rumores baratos y los discursos cameleros.

Así es, mis amores (como dijera el orgullo de Parácuaro, o sea la Juanga) hay que continuar glorificando las opiniones de cretinos, pues las deducciones a priori cansan demasiado.
Por tanto, es mil veces preferible asumir una conciencia colectiva, ajena a juicios hipotéticos. Total, la historia ya no condena a nadie porque hasta la mentira es un concepto válido y, regularmente, muy «ad hoc» para la gente mezquina, carroñera y comemierda.

No hay opinión propia, la que un individuo mediatizado pregona no es más que un pedazo de la opinión ajena, desarrollada para mantener al prójimo en un estado de sinrazón e inconciencia.
No hay que ser excesivo en las proporciones intelectuales, y, peor tantito, si son planteadas bajo conjugaciones heréticas e ideas un poco alocadas o radicales.

Y basta de especulaciones calzoneras, mejor vayamos a la botana gruesa.

EL CAMINO DE DAMASCO
[O EL CHURRO DE LA TERCERA NACIÓN]

Mientras escuchaba sus disquisiciones salivosas y de repetición mecánica que, con exaltación postiza y vanagloria de suponer —y creerse el churro un guato de melolengos— que el baquetonazo ha venido a enseñarnos el camino de Damasco, y esa seminoche del 19 de mayo, fue el caso que, por fortuna o por desgracia (según lo que convenga) me vi obligado a abandonar el sitio donde se instaló la quiénsabequénúmero «Feria del Libro» porque mis pocas neuronas empezaron a ponerse como chinchudas por causa de tanta pendejada que aludía el desvergonzado cleto para rellenar su mirriada exposición con un desparpajo de frases inconexas, lugares comunes, obviedades de lo más obvio, maromas mentales, cifras y datos, unos tan falsos y otras adulteradas.
Así disparataba el señorón del Antonio Navalón, a mas de que a su discurso se le traslucía el corsé ideológico, las palabras que escupía no tenían más basamento que la superficialidad temática, el mismo sonsonete de adulaciones a Tijuana, a sus artistas y blablablá.
Puro blof.

De esa manera el ñor guisa la palabra, como suelen hacerlo los cortesanos de la nueva era (esotérica-electrónica), los jilguerillos y publicistas calabobos; es decir, con todas las salsas y especias que hay en la cocina de doña Chupapitos.

[y no esta de sobra decir que junto al embaucador susodicho, por si alguna ayuda complementaria se requiriere, estaba nada más y nada menos que el terrible Leobardo Sarabia, sentadito cual si fuera... iba a decir como una Malinche nalgasprontas, pero, no... tal vez juzgo mal; digamos que sentadito como un niño, coditos sobre la mesa que, en pocos días contrarios a los de ayer —o sea un corto futuro pluscuamperfecto—, usarán de trinchera de flores los poetos y las poetas cuando les llegue su turno de llorar su valentía o cobardía con extrema exageración].

—Ahora, ¿cuáles son los motivos concomitantes que tiene el ruco para insertarse en este tafanario californiano y jugarla de «mesías globalizador»?

—¿Lo hace nomás por «buena onda»?
—No, señor, el tío no ha venido de barbas a este muladar fronterizo.

Ciertamente, y si priva el adagio: «piensa mal y acertarás», se podrán dar tinta que su ridícula fórmula o estratagema farsesca es solamente un carapazón para encubrir el «break even» que trae de tarea el ruco, o sea, dorar la píldora en favor de sus patrones cuya finalidad ulterior es hacerse de un billete y sentar aquí sus reales.
Por eso se recurre a la pinchi kabulita esa de que «Tijuana es el centro del mundo», algo así como la «médula ósea» del fenómeno cultural, y no únicamente en el ámbito nacional, sino en el nivel internacional, o séase, la punta de lanza de un desarrollo cultural (y artístico por antonomasia) del mundo globalizado.

—Lo cual, desde luego, es puro pedo.

—¿Por eso se arma todo ese pancho?

—Simón...taras en una mula.

UN PAR DE TRIADAS Y UN CARAJAL DE MILLONCEJOS

Primeramente, vayamos por partes. Con una renovada retórica, pero con el mismo castizo propósito de antaño —manipulación, saqueo y destrucción— que el imperio hispanocristiano hereda a la España de hoy [una España aun ortodoxa, degenerada moral e intelectualmente, amputada de su grandeza literaria y desmirriada en la ciencia y el humanismo] y en sincronía con las tecnologías globales de los «mass-media», los capitalistas españoles (una elite de ricachones que se ha hinchado de morlaca la buchaca, gracias a las privatizaciones, licitaciones fraudulentas, prevaricatos y tráfico de influencias, aprovechando el canillazo de gobernantes corruptos peleles, tanto de aquí como de allá; triada: salinismo-zedillismo-foxismo y felipismo-aznarismo-zapaterismo); y es finales de los años noventa, cuando los inversionistas gachupas, a través de sus empresas multinacionales —bancarias, tabacaleras, petroleras, editoras, radioemisoras, televisivas, etcétera— comienzan a afianzar control en los mercados de Latinoamérica.
En México es a partir del sexenio en que desgobierna el Neto Zedillo cuando los magnates y dueños de las empresas ibéricas consolidan la llamada operación «Neomalinche» o «Nueva Malinche», consistente en un «nuevo atlantismo ibérico» para el reposicionamiento geopolítico de reconquista económica (claro está que con anuncia y bendición de los gringos) según el diagnóstico de especialistas, las empresas ibéricas se cuajaron de marmaja y sus ganancias siguen incrementado.

Y el tal Navalón, gato angora del Jesús Polanco (una especie de Carlos Slim a la gachupas y dueño del consorcio Prisa), en su papel de «facilitador», «intermediario» y «gestor» (en otras palabras: un coyote pero de altura, jaisclás), y siendo uno de los principales macarenos al servicio del pepudo empresario antes mencionado, disfrazado de «promotor cultural» y portándose «buena onda» con la bola de morraleros culturosos de por acámbaro, su objetivo es, sencillamente, hacerle la fajina a oligopolio Televisa-Prisa. Ni más ni menos.

—Qué «Tercera nación» ni qué ojodehacha...

—¿Un reclutador de ganado mediatizable?

—Ansinamesmamente, bróder.

CONTINUARÁ

Para mostrar con más entereza lo que es el tipejo de marras quien, una vez que pegó el batazo de 3.6 melones de euros en el «afer Banesto», se lava las manos como Caifás (porque, igualmente, éste se las lavaba como lo hacía Pilatos)
Además, cómo y porque este bato, de ser un vil morrongo y escraper del postfranquismo, se hace de mulas petra, cuajado de firula malhabida y empieza a batir la crema y repartir queso entre la culturosada local y nacional.

GUTIÉRREZ VIDAL: UN PALADÍN DE LAS SINRAZONES E INCOHERENCIAS

2006-05-02T12:19:00.000-07:00

Vertedero de cretinadas

Por éktor henrique martínez

SOLICITO NO SER COMO CARLOS ADOLFO GUTIÉRREZ VIDAL

EL PROMOTOR ENTUSIASTA

El Putiérrez Vidal o señor de las cacayacas, por aquello de las tachas que se dejó caimán en una sala casi vacía de oidores en el CECUT [1], es el tejedor de una vaguedad letrística en la que se vislumbra que, en estos tiempos, escribir mejor o peor ya da lo mismo.
Total, lo que importa es laxar palabras y amontonarlas en el basurero de las letras, de modo que cualquier garabatero adquiera la calidad de escritor.

Así que angora voy a dar cuenta del caso particular de este chaval, Putiérrez Vidal, que en vez de literatura produce una plasta de dislates.
El men Carlos Adolfo Gutiérrez Vidal (Mexicali, BC, 1974), quién sabe en qué leonera se habrá graduado de crítico literario, pues refugiado en la inmunidad que otorga la ficción se atrevió a publicar en el suplemento Bitácora, 366, de fecha 10 diciembre de 2003, un articulejo armado en cinco párrafos, cuya materia prima-temática es el poemario Solicito ser dulce enredadera, de Mariana Martínez Esténs (una tipa maleducada que, por cierto, ni siquiera se dignó a retachar copa o, ya de perdis, mandarme el cadáver de su caballo menstrual como señal de desagrado por el buen Vertedero de cretinadas que le dediqué).

En su rengo artículo don Gutiérrez, cuando no se desboca como un paladín de las sinrazones e incoherencias, es proclive a obviar obviedades, pues escribe que el poemario de marras no pretende "trascender los límites de las grandes tradiciones literarias" [faltaba más], "o constituirse como un depositario de la verdad" [¡ay, güey!] y bla, bla, bla; y que su "temática se consigue gracias al uso de coloquialismos y al uso llano de figuras retóricas", los que en ningún momento examina o señala. En cambio, prefiere optar por lo difuso, impreciso y nebuloso del lenguaje.

El batillo, según san Lucas, es poeta y narrador, y "uno de los promotores más entusiastas de su propia generación cultural", según apunta el canon de la voz engolada y acaparador de premios, o sea el mechudo Gabriel Trujillo Muñoz. Lo que su paisano no dice es que Gutiérrez Vidal también es dueño de una talacha escritural digna de ser olvidada y además, confeccionada con una sintaxis de verdulera.
Ignoro si cada vez que escribe actúa con la misma manía o pereza que demuestra en el texto publicado en la Bitácora. Lo digo porque en el artículo de marras se pierde en apasionadas abstracciones, imaginándose que le capa los güevos a un cochi, utilizando el filo de sus dientes de leche y sumido en el autoengaño (simulacro postmodernista) de creerse el extinto tigre dientes de sable.

Por el desperdicio del texto parece que se trata de un intelectual de postín, chupador de cámaras y entrevistas, igualito que un tal Hache Yépez, otro patricio cultural a quien tampoco se le cansan las quijadas de mascujar becas estatales "para jóvenes creadores".

¿No podía el Gutiérrez Vidal limitarse a decir que la poesía de esa ruca es el resultado de un proceso de versificación fácil y de lacrimoso tema erótico? La verdad, no.
El literato «orgánico» y reproductor de la ideología oficial pretende hacerse notar con un retrato lastimero de crítico de poesía, con un aborto de las circunstancias que, en términos literarios, podríamos llamar complacencia frívola o exhibición de inconsistencias.

LAS RÓMULAS DE LA LOBA CONDE

En la arenguilla que escribe el señor Gutiérrez Vidal identifica a la poesía no como una cuestión de arte literario o conceptual imaginativa, sino como un problema de personas; y quiere poner a las órdenes de la Rosina Conde a todas las poetas del terruño fronterizo norte —verbigracia el comunista arepentido Humberto Féliz Cerumen—, no obstante que la mayoría de nuestras lindas poetas ni siquiera en el mundo hace a la doña.
Pero... atención, perrada: el Gutierritos tambien anuncia la primicia que la Rosina Conde es la progenitora --estéticamente hablando-- de las poetas mocetonas de Tiyei, o ya de perdis la tía querendona o la madrina más apapachadora. Y éste es el precedente donde la fémina de marras aparece como la madre loba que amamanta a sus rómulas, quienes buscan ávidamente la leche poética que mana a caudales de sus inspiradoras ubres

Guachen:

"Es precisamente esa aproximación a lo escrito lo que a escala local la emparenta [¡emparienta, carnal!] con poetas como Rosina Conde."
Como ya dije, el batillo que comparte con Putiérrez Vidal la hipótesis del "emparentamiento" es el licenciado Humberto Félix Berumen. Este bato también pretende "emparientar" a la Rosina con la poeta existirosa Laura Jáuregui, autora del panfletillo Lo que hay afuera (2002); y, refiriéndose a la poesía de esta becaria del Gilberto Licona, escribe el EfeCerumen:

"Pienso sobre todo en la poesía de Rosina Conde y de Mara Longoria." [2]

¿Cuándo dejarán de confundir la parte con el todo? La Hilda Rosina Conde Zambada no vale como poeta sino como narradora, y poco le falta para quedar cubierta por el ramaje de tantas espigas poéticas con faldas que se reproducen como conejos en las praderas líricas. Es un hecho que la ruca ya tiene metida la cabeza en las fauces del pretérito.
Sin embargo, ellos y otros difunden hasta la náusea la teoría parentalista en aras de elevarla a chamana de las letras y construirle la capilla metafísica de gurú cultural de las madmuaselas que incursionan en la poesía fronteriza del norte. [3]

Partiendo de lo inesencial, don Carlos Putiérrez Vidal desperdicia la oportunidad de elegir el silencio y considerarse una persona sensata cuando escribe lo que a continuación reproduzco, e imponiéndoles a los lectores la obligacion de comprar una máquina "desencriptadora" de mensajes ocultos para descifrar la información que envía:

"Una de las cosas que más llaman la atención en este libro" [y no es libro sino un plaquete] "es la construcción de sus versos, de una torpeza a un tiempo intencionada e intensa" [¿quién, la construcción o los versos?], que los ubica en un punto medio entre el habla y el pensamiento." (Mochemos aquí el párrafo y vayamos por partes para desentrañar el primer trozo de esta aporía de flagrante inexactitud).

¿Qué quiso escribir la mano nerviosa de Gutiérrez Vidal?

Sepa Chepa...

LA MEGAPENDEJA AUTORA DEL PANFLETILLO LIRISTA

CAGV habla de una "construcción" de versos, y "de una torpeza intencionada e intensa" atribuida a tales "versos" o la mencionada "construcción" de esos versos.
En fin, que la ambigüedad determine si es el sustantivo o el sintagma nominal el elemento chicho. Por lo pronto centrémonos en la torpeza, término que el sentido comun entiende como pendejez o negligencia.

Pero, ¡ojo!, no se trata de una escueta torpeza, sino de una pendejez resuelta con voluntad --o sea intencionada--, con ánimo; y además de una pendejez bastante vigorosa --o sea intensa--, fuerte, sobrecargada.
En otras palabras, la construcción de los versos (y en consecuencia los mismos versos) que contiene el supuesto libro de Martínez Esténs, según nos informa el señor Gutiérrez Vidal a través de una desaliñada sintaxis, se caracterizan por ser muy estúpidos o de una pendejez vehemente (torpeza intensa), y con toda la propensión de ser así de mentecatos o bobos (torpeza intencionada).

Resuelto el enturbio lingüístico, ya sin ambages y enderezado el galimatías, lo que el buen Carlos Adolfo nos quiere decir es que la autora como poeta es una gran pendeja.
Considerando aplicable al caso el adagio «hijo de tigre, pintito», se deduce que si los versos son pendejos, entonces quien los construyó, obviamente también es un pendejo.
¿En realidad eso quiso decir Gutiérrez Vidal o fue un disparate que se le resbaló creyendo que hablaba de las linduras poéticas que cuajó la ruca en su minilibraco?
Quién sabe qué pedo; que él arregle ese destripadero de palabras.

LA MEGAPENDEJEZ VOLUNTARIOSA

Continuando con el birote, el titular de la reseña nos informa que la megapendejez voluntariosa (o sea la "torpeza intencional e intensa") que caracteriza a los multicitados versos y "los ubica en un punto medio entre el habla y el pensamiento."

Me pregunto: ¿cómo es que los versos de Martínez Esténs, por obra y gracia de la megapendejez, son ubicados "en un punto medio entre el habla y el pensamiento" (¿y la escritura dónde queda?).

¿Qué pretende el señor Gutiérrez Vidal con esta sarta de jaladas que se pega? ¿Acaso quiere desquiciar a los lectores? Y, ¿si esos versos no quedaran en un punto medio sino muy pegaditos al pensamiento, o bien, apartados de éste y muy cerquita de donde comienza el habla?
¿Por qué han de quedar precisamente en el punto medio?
¿Qué tal si alguien prefiere ubicarlos juntito del habla y no donde está el pensamiento, o viceversa?
Yo creo que ése es pedo de cada quien.

NO ES LO MISMO ATRÁS QUE EN ANCAS

Gutiérrez Vidal prosigue con su margallate crítico y se desnuca con esta opinión:

"De ritmo entrecortado" [y luego entrepegado] "y libres de ornamentos, los versos de Mariana Martínez están marcados por una lógica matemática peculiar."

Creo que al crítico criticado ya no le queda ni una pizca de vergüenza intelectual. Ahora sale con la puntada que los versos de la poeta antologada están marcados por una lógica matemática, y peculiar.

Y ¿cómo se entonan los versillos en cuestión?

¿Así?:

«Dos y dos son cuatro; cuatro y dos son seis; seis y dos son ocho, y ocho, dieciséis»

(y a propósito, ¿cuántas patas tenía el caballo del Cid Campeador?).

Antes que una representación numérica la palabra es una expresión gráfica, semántica y acústica. El sonido, la imagen y el contenido significativo suelen ser los elementos distintivos en cualquier clase de poesía.
Pero en el caso del señor Gutiérrez Vidal, según se advierte, los aspectos ya mencionados son elementos secundarios y prescindibles.

Si aceptáramos esa lógica matemática que cacarea el Gutiérrez Vidal, sería como sostener que Pitágoras, antes que filosofo, es un auténtico poeta, mientras que Homero sólo sería un pinche charlatán que usurpa el oficio poético, y que debe hacer fila y esperar turno para publicar la Iliada.

Por ende, lo que escupe en forma de reseña culturaloide es una pastosa retórica cuajada a ramalazos de pedantería e incultura cerril.

El señor GV parece que se la quiere arrancar, pues sigue jalándosela con esa suposición de racionalidad cuantificadora que marca los versos de la poeta miembra de la cofradía Existir.
Copio sus palabras para dar cuenta de la inexistencia de la mentada lógica matemática que aduce él que hay:

"...los versos de Mariana Martínez están marcados por una lógica matemática peculiar; y es que de manera explícita, a lo largo del libro" [que no es libro], "a la sentencia que le sigue consecuentemente una conclusión o reflexión personalísima, manifiesta en una serie de giros retóricos inesperados."
Luego don Armando, por si algún incrédulo lo cuestionara, suelta "dos ejemplos" que según él son prueba fidedigna de lo que afirma, pero en realidad ni vínculo remoto guardan con la mentada lógica matemática, y tampoco constituyen una "reflexión personalísima":

"No me dejes caer, /
la tentación /
no salva del madrazo.
El problema no es que se vengan
/ es que se queden."

¿Cuál lógica matemática se vislumbra en el fragmento ya citado que no sea el número de letras, sílabas, palabras o versos que contiene el texto?
Yo creo que la lógica que aduce solamente se encuentra en su imaginación enfermiza. Además, ¿qué reflexión personalísima puede hallar el lector en los versos antes transcritos? Los versitos que alude el escribidor cachanilla no son más que burundangas (dichos insustanciales) que cualquier melolengo de bajo coeficiente intelectual y de crasa ignorancia propala en su trajinar cotidiano.

Luego el GV termina con adulaciones rastreras hacia Martínez Esténs. Leamos ésta que ni siquiera se puede saber qué da entender:

"Heredera de una tradición rejega y llana, Martínez Esténs."

Creo que al batillo algo se le desconectó en la sesera.

EL ARTÍFICE DEL IMPUDOR LITERARIO

¿Qué es eso de tradición rejega y llana? Cositas con las que Gutiérrez Vidal piensa que obtendrá boleto gratuito y un palco de antología en el teatro de las tropelías intrascendentes.
Al bato hay que enviarlo al Olimpo para que se lleve de cuartos con Zeus y sea galardonado en el Parnaso con la distinción de artífice del impudor literario.

¿Qué tomadura de pelo son esas maromas mentales? Sin duda las de un aficionado más a la hechura de disparates.
¿Será que debido a este guirigay el Gutierritos se las dorotea de machincuepa? En lugar de un verdadero literato parece que nos encontramos frente un autista engreído.
Al final de cuentas uno, que ni la debe, es quien termina haciéndole la chamba al bato, y de a grapas. (¡Ah, raza!).

La neta, es que el men apunta sus garabatos cretinos con una sintaxis que pone la sonrisa con sabor a vinagre; lo que teje no es más que la expresión de su incapacidad para distinguir la verdadera crítica literaria de las patrañas y badulaques. Y eso que el bato ya ha publicado varios libros; es autor de Once poemas para ser leídos en lata (1992), Sarcófagos (1994), Nortes (1995) y Bacchanalia (1999). Lo cual da pie a creer que tiene una distinción más o menos aguantadora en el escalafón de los culturalones de Baja California. Pero es puro pedo y candilazo inflamado.

Ahora, ¡imagínense, ustedes, cómo estarán los literatos macuarros, si este bato anda por la calle de la amargura!
Yo no sé cómo el bato fue elegido becario del FOECA. Cuánta razón le asistia al máster Francisco Zarco al escribir: "Quitad al mundo todo lo que es fingido, y no quedará casi nada."

Valiendo verga y llamando al Santo ¡En manos de quién está la cultura!
Pregúntenle al autor de las Lavadoras de dos patas o a la burriciega de la Sari Bermúdez.
Hijos de su...

NOTAS DE RODILLA DE HOJA

LA ELIZABETH ALGRÁVEZ Y SUS UNGUENTOS VAGINALES

1 Del 12 al 15 de noviembre de 2003, la burocracia cecutiana organizó en la Bola el Festival de la Literatura del Noroeste, según esto para darle jaque mate al rey de la ignorancia, ese animal que se niega a leer y delira ante el televisor.
En la procesión culturalona estuvieron presentes como forasteros que nadie conoce, y cuya labor interesa a la perrada menos de lo que hacen las mujeres de mala nota (me abstengo de mencionar quienes fueron los elegidos como protagonistas, a efecto de no promocionarlos).
y sucedió que el viernes 14 participó en "Mesa de Trabajo", y junto con otros batos y rucas, el Gutiérrez Vidal, soltando peroratas acerca de la narrativa del noroeste. El bato, quizá porque no preparó el tema que se comprometió a disertar (y, mejor porque la sala de lecturas estaba más sola que la Luna) hizo un chou soberanamente ridículo ya que sacó un guataclán de cacayacas (mejoralitos, desenfrioles y la chingada) que cualquier pinacato puede comprar sin contar con una receta médica; asi, y mientras se preparaba un coctel con las chochas decía que combinadas producían efectos saicorrones, y, ¡cataplop!, se las zambute y empieza, según él a pachequiarse. Por tal razón ahora es identificado como el señor de las cacayacas.
Al siguiente día una payasa culturalona ya conocida emuló al batillo, pero no con pingas sino con pomadas, ungüentos vaginales, cremas depiladoras, gelatinas reductoras de grasa, etc.
¿Quién creen que fue la fulana que hizo el chou? pues la reina de los apalabres y los canillazos, la Elizabeth Algrávez. Desgraciadamente la rucaila no pasó de la teoría a la praxis. Qué lastima. Se hubiera llevado la tarde con el asunto de su merengueo cosmetológico, y yo me hubiera dado de putacazos en la cabeza con las mismísimas paredes del CECUT, si no hubiera caido al chou y perderme ese espectáculo de ver a la jaina cuando se untaba en el hachazo del Diablo los unguentos vagineros que mostraba a la clica, emulando al Putiérrez Vidal.

JÁUREGUI Y CERUMEN

2 Artículo publicado en la edición del 12 al 18 de septiembre de 2002 del semanario Bitácora, donde Félix Berumen echa flores a Jáuregui y al poema de la morra titulado Con sabor a Sor Juana, y señala que "en lo literario se trata de un poema que por donde quiera que se observe demuestra ingenio, visión poética y, sobre todo, la firme decisión de decir lo suyo sin circunloquios, sin maquillajes o afeites de ninguna clase."
Luego el señor Félix Berumen saca el anuncio de rigor y pregona la teoría del "emparentamiento lúdico" entre la poesía de Laura Jáuregui y la de Rosina Conde:

"Pienso sobre todo [dice refiriéndose al poema de la Jáuregui titulado Con sabor a Sor Juana] en la poesía de Rosina Conde y de Mara Longoria."

EL MECHUDO BARBUDO DE CHICALI

3 Si el que el lector o lectora posee un ejemplar del Diccionario Biobibliográfico de Escritores de Baja California (Editorial Larva, 2002), despachado por Gabriel Trujillo Muñoz (sino lo tiene no haga esfuerzo por adquirirlo, el bodrio no vale la pena, bueno, sí... un poquito), asómese al lexiconcito mencionado y guache que en el mero corazón de su portada se encuentra la imagen de la madre de todas las poetas norbajacalifornianas. Antes que use el libraco como matamoscas, un último favor, de pasadita échele un oclayo a la letra C, en la ficha correspondiente al apellido Conde (página 20) y dese cuenta cómo el Trujillo le dedica a la Rosina una abundante información que peca de lisonjera, mientras que el resto de las caballeras biografiadas solamente aterriza en las páginas del panfleto del barbón chicalense para morir en tres renglones escuetísimos.
Hay manolas que en dos se van a chingar a sus madres, por ejemplo:

"Bustamante, Norma (Mexicali, B.C., 1947). Librera y poeta. Ha publicado Sentarme frente al sol cuando amanezca (poesía, 1998)." (p. 15).

Y es que la momia ésta del COLEF, de cincho que nos compita del Trujillo, por eso la manda a mamar chichicuilote.

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